Indizíveis

Você acha que sabe tudo a meu respeito? Pobre criança... Não sabe nada! Nem mesmo eu conheço além do que me é permito. Sou um estranho, desajustado. Um transviado catando pontas de mim mesmo sobre as calçadas. Junto peças, monto o jogo. Quebra-cabeça sem fim. Conhecer alguém não é difícil... É algo além! Deveras complicado e de infindas possibilidades. O impossível personificado. Para os outros, para nós... Para quem quer que seja. Somos mutáveis, camaleônicos, suscetíveis... Indizíveis. Somos a massa de tudo que percebemos e tolamente pensamos processar. Somos lousa. Quadro onde se escreve a vida que sequer traçamos. Reflexo de defeitos alheios, qualidades invejadas, sonhos inalcançáveis. Vidas inarquetípicas. Monumentos de um caos criado pelo todo; percebido por poucos. Somos poeira. Partículas unidas pelo tempo. Acontecimentos que sonhamos dominar. Teia de desejos soltos, perdidos, entoado pelos cantos. Arautos edificando vidas que chamamos de nossa. Você realmente não me conhece. Eu não me conheço, nem quero. No fundo, não desejo ser nada além do que julgo perceber.

Brilho Raro

Por onde você anda? Sinto saudades… Falta do sorriso despreocupado. Ausência de liberdade. Escassez de paz.

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Procuro nos cantos, nada. A poeira esconde as esperanças. Soterra o futuro. Encobre tantos sonhos...

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Por baixo da porta sólida de minha solidão, miro um facho fugaz de esperança. É raro. É tênue. É tudo que tenho. Prendo-me a luz que aos poucos me aquece. Encontra. Guia noite a fora. Do outro lado, a mesma solidão. A mesma sólida porta. No entanto, observa por baixo o breu. A noite. Minha solidão. A chave para atravessá-la está aqui, em algum lugar. Enquanto adapto os olhos ao nada, tateio a caça da liberdade. É a luz quem guia enquanto à noite motiva a busca pelo invisível, cujo brilho rareia no horizonte.

O Andarilho - Oitavo Dia

Anteriormente em O Andarilho…
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08

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Enfim, uma nova manhã. Um novo dia. Era bom acordar com o calor do sol esquentando a pele do rosto. O orvalho fresco da manhã enchia o peito de esperança. Depois de tudo o que vinha acontecendo, aquele se mostrava um ótimo dia para voltar a estrada.
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“Não levantei em vão. Não caminhei por nada. A cada passo que dou, aumento a minha jornada”.
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Ele abriu os olhos e contemplou o caminho. Olhou para o pulso deformado e pensou que se quisesse caminhar realmente, teria que dar um jeito no maldito. Catou dois pedaços de ossos que encontrara caído sobre a pista, e os amarrou com a ajuda do cordão que ganhara do menino. “O vira-lata não vai se importar. Além do quê, nem mesmo o conheço. Como poderia lhe entregar essa coisa?”. A medalha pendia bizarramente sobre a carne inchada.
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Tentou movimentar a mão, e não conseguiu. Estava arranjado. Com o pulso imobilizado poderia voltar a caminhar. Mochila nas costas, um pano sobre a feria ainda aberta no ombro “Malditos... Como ousaram me tocar?”, e um sorriso. Pequeno. Mas um sorriso. Era bom poder estar de volta.
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Caminhou devagar por quase todo o dia. Parecia duro, desacostumado com a lida. Mas vinha distraindo-se, chutando alguns ossos que encontrava pela pista, cada vez em maior quantidade. De repente, olhou ao longe e não pode acreditar no que vira: uma casa no meio da estrada. Era pequena, e de estrutura frágil, mas era uma casa. Como havia parado ali? Já ouvira histórias sobre ventos fortes, que arrastam tudo. Já vira até mesmo uma porta voar sobre sua cabeça. Mas uma casa? Como teria resistido a queda? Não fora o vento... Mas então, o que? O que a colocara no meio da pista?
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Era inicio de tarde quando enfim, conseguira chegar mais perto da casa, e viu que não era tão pequena assim. Feita de madeira escura, ela não só estava na estrada, mas também, movimentava-se sobre a pista. Um solavanco maior e então um homem pôs a cabeça para fora, por trás de uma das laterais da casa.
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— Preciso trocá-la de lugar. Venho a empurrando de longe. Pois foi tudo que me sobrou. Se puder me ajudar a leva-la até o outro lado, poderia deixa-lo dormir nela por essa noite. O que me diz? — Disse o velho.
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— Ajudo-lhe se quiser. Se tiver vontade. Não me ofereça vantagens, pois não me vendo. Além do quê, estou com o pulso quebrado. Mesmo que quisesse, não sei se conseguiria lhe ajudar. — O andarilho levantou a mão amarrada com os ossos.
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— Já vi que não gosta de ofertas filho, mas se me ajudar com a casa, posso lhe ajudar com o pulso.
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— Não imagino como.
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— Confie em mim. E olha que não precisará nem mesmo usa-lo para me ajudar. Pode fazer isso com os ombros, como faço. — O velho saiu de onde estava e o andarilho viu que ele não tinha os braços. — Não alimentei os miseráveis. Acordaram-me durante várias noites. Até que então, decidi fugir. Prefiro fugir a alimenta-los.
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Uma fumaça, fina escapava pela chaminé improvisada da casa. Um sistema de troncos, a fazia deslizar sobre o chão. Não fora fácil, mas no fim da noite, o serviço estava acabado.
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Através da janela, ele viu alguns corpos espalhados pela casa. Uma mulher e duas crianças. “Realmente, não havia lhe sobrado nada”. Decidiu então, dormir na estrada. Já havia tido contato demais com o outro lado. Não se comprometeria novamente com algum outro favor. “Ache meu canário que voou por aí, ou ache meu gato e faça-lhe um carinho antes de dormir”. Não. Preferiu a estrada.
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Segure isso... — Disse o velho chutando-lhe uma pedra quente enrolada num pano. — Pela manhã, se sentirá melhor.
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Ele lhe agradeceu com a cabeça, e percebeu seu olhar curioso para a medalha presa ao pulso. Orou como de costume e segurando a pedra, por quase toda noite, conseguiu dormir.

Ponto de Fuga - Telefonemas Noturnos

Era tarde. Já passavam das duas da manhã quando, de repente, como na noite passada, o telefone começou a tocar na estante da sala. Desde o primeiro toque eu me recusara a atender mais uma vez aquele telefonema, pois já era o terceiro dia seguido que alguém me tirava o sono no meio da madrugada. Mas uma ligação à uma hora daquelas, caso não fosse engano, poderia ser más notícias.
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Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

"Mais uma vez ganha o homem, não seu desejo infindável de autodestruição."
Um Sonho - (2009) - Sete Samal

Ele Queria Gritar

Ele queria gritar: (...)

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Acordou cedo. No susto. Embolado nas cobertas. Pés atados pelo edredom. Travesseiro achatado dividindo-lhe as pernas. Remela no canto dos olhos e uma sede de cortar a garganta. Se tivesse uma esposa, lhe cutucaria as costas e a mandaria encher um copo com água gelada, mas não tinha. Não havia conseguido fisgar uma mulher. Não entendia porque, afinal de contas, não se achava um homem tão feio.

Miniógrafo - Sussurros

Tem um cara no banheiro.
Ele está morrendo.
Seus sussurros ainda são fortes e clamam por ajuda ...