Mimeógrafo - Tonico Senna

Com Suma O Que Me Consome

2011-12-01T18:35:00.000-08:00

"Um chá deve ser amargo como o abismo e pungente como uma espada." - Lemony Snicket

Quem me conhece, sabe o quanto sou louco por chá. Dentre os que aprecio com mais frequência, estão os verdes com ou sem maracujá, erva doce nacional ou importada e o incomparável chá preto com canela.

Infelizmente os mercadinhos aqui de perto estão muito mixurucas quanto a este quesito. Não se encontra nada além dos que as tias e vovós estão acostumadas: boldo, carqueja, capim cidreira e afins.

Dando uma passeada pelo Wal-Mart um dia desses caí na toca do coelho e me senti como um chapeleiro maluco com a variedade de chás que encontrei por lá. Só da Dr. Oetker tinha uns 10 tipos diferentes: aromas e frutas, ervas, flores e frutas, travel senses e até uns de nome brega, porém interessantes quanto aos aromas, chamados de românticos. Foi neste mercado que certa vez encontrei um Red Zinger da Celestial Seasonings delicioso! Com tanta variedade, versus minha eterna indecisão e falta de tempo, optei por uma das caixas promocionais de Morango e Framboesa + infusor, deixando a outra, de maçã, canela e caramelo para a próxima. Uma das coisas que mais chama a atenção neste produto é a apresentação da erva. No bom estilo casa de chás, o produto vem livre dos sachês de papel, acomodado no interior de um pequeno container, protegido por um invólucro plástico. O difusor de borracha, apesar de um tanto brega demais pro meu gosto, funciona bem. A grande surpresa fica mesmo para o próprio chá infuso. De forte coloração e um aroma único, lembra bastante o Red Zinger, com seu sabor cítrico e encorpado. Percebe-se tanto o morango quanto a framboesa na mistura. Contudo, não é um chá para curiosos, pois se trata de um produto realmente encorpado. Aqueles acostumados com os sachês da Leão podem estranhar e muito este tipo de produto. Recomendo quente e principalmente gelado, na beira da piscina, num fim de tarde ou numa madrugada especial acompanhando um bom livro!

Escotilha

2011-04-29T23:00:00.000-07:00

Neomorphus é um curta-metragem intrigante dirigido pelo estúdio Animatorio. Transformação através dos estágios de mudança. A evolução neomorphic, criaturas imaginárias que se encaixam em um ecossistema e da transformação desses habitats para essas criaturas cria um ciclo fantástico.

#001 - Carma e Unha

2011-04-24T21:18:00.000-07:00

Após décadas de esquecimento, finalmente convidaram-me para um desses encontros de ex-alunos. Na certa, acharam o nome em alguma prova perdida ou livro de formatura. Fuçaram o endereço nas páginas amarelas e aqui estou. Para variar, chego atrasado, como sempre. Escolheram a casa de um tal Renato para este ano. Lugarzinho difícil de encontrar. Sou plebe, pobre, podre. Não ando pela nobreza faz tempo.

Na entrada da pequena mansão, um segurança gigante pede-me o convite. Entrego-lhe o papel todo amassado e atravesso os portões. Sua cara desconfiada segue-me por todo o jardim. Fazer o quê? Cada um com o seu carma. Nem todo mundo fica rico com essa porra de internet. Pra falar a verdade nem me lembro da cara desse cdf. Vim mais pela comida. Nessas festas o Buffet é sempre de primeira, ainda mais aqui pra zona sul. Um pouco de tudo sobre a mesa de quem não vale nada. Avanço na tábua de frios para almoçar as oito da noite. Sabe como é... correria o dia todo. Não deu tempo nem para cortar as unhas. Uma série de compromissos forçou-me adiar esta tarefa inútil e ao mesmo tempo vital, pelo menos para mim. Pois se existe algo que me tira do sério, é isso. Fico agoniado quando minhas garras estão expostas. Não sou uma espécie de lobisomem contemporâneo, no entanto, esta condição sempre me enlouqueceu. Não raciocino direito. Sinto o acúmulo de sujeira por debaixo das unhas e o espaçamento insuportável que ela promove. Fico pelos cantos, acuado como um bicho. Tento escondê-las, colocando-as para trás como se fosse suficiente. E quem me olhar deste ângulo? Recolho os dedos para dentro das palmas, serrando os punhos como um felino. Se alguém me pergunta algo sobre qualquer coisa, digo logo que não sei e mando embora. Quero que se afastem de mim. Não suporto o horror de um questionamento sobre minha higiene. Por mais que isso só diga respeito a mim, e que ande quase sempre asseado. Parece loucura, mas meu corpo responde de uma forma instintiva e por pouco não cravo as unhas no rosto de alguém. Sinto-me fora de controle. Lavo as mãos numa constância desordenada à procura de limpeza. Tento reprimir o monstro que procura saída através dos dedos. Não posso permitir que o faça. Não na presença de estranhos. Para eles, devo parecer normal como todos parecem a mim. Preciso apenas manter a troca de gentilezas o máximo possível.

Procuro pelo cortador uma vez mais em minha mochila. Não está. Droga. Sinto que a qualquer momento vou atacar um dos convidados sem a menor intenção de fazê-lo. Olho para o canto da sala. Uma mulher de vermelho me encara. Seu vestido marca um volume promissor para o fim da noite. Mas desse jeito, não vai rolar. Já procurei no lavabo por algo que pudesse usar. Nada. Preciso de um plano. Qualquer coisa. Miro o cenário e traço minha diretriz. Uma escada leva para o segundo andar. Lá deve ter um banheiro de verdade. Passo rápido pelo garçom e pego uma bebida. Apesar de acompanhar meus movimentos, não percebe o tamanho das garras. Sigo em frente driblando um grupo de possíveis ex-colegas. Nossa, faz tanto tempo... Nem lembrava que havia freqüentado uma turma como essa. Pronto, estou de frente para a escada. Tomo minha dose de coragem e subo sem pestanejar. Ouço um “psiu” ao fundo. Finjo que não é comigo e acelero o passo. Um corredor surge em minha frente. Seis portas dispostas ao longo do caminho. Três de cada lado. Uma delas deve dar num banheiro. Não tenho muito tempo. Sigo direto para as últimas. Não sei por que, mas os banheiros ficam sempre no fundo. Escolho a da esquerda na certeza de ter errado. Na mosca. Parto para outra e dou de cara com um lugar enorme e esmaltado. “Internet do caralho...” Não fosse pela privada, tentaria outra porta. O lugar é bonito. De classe. Paro por alguns segundos e admiro as toalhas penduradas. Pelo cheiro, não era realmente para alguém como eu sair invadindo. O lugar tem um aroma adocicado, como perfume importado. Coisas bacanas se espalham pelos cantos. Parece a vitrine imaculada de um shopping bem caro. Passo de leve a mão sobre o delicado tecido, quando incito a fera. Minhas unhas contrastam com a beleza de um bordado dourado. Encolho a pata novamente quando sou desperto por uma seqüência de batidas na porta. Merda. Aquele psiu me seguiu até aqui. Desço rápido até o armário e fuço as gavetas em busca de um cortador. Esqueço que essa gente, mesmo os homens, não espalham restos de unha pela casa. O salão é sempre a saída para desovar dejetos e intrigas. Nada. Suo frio. Abro os compartimentos de um display na outra extremidade. Em vão. O suor brota alucinado em minha testa. O monstro está prestes a assumir a situação. Preciso me controlar para não gritar com quem insiste do outro lado da porta. Minhas mãos tremem descompassadas. A camiseta encharca debaixo dos braços. “Senhor.” Alguém chama do lado de fora. E agora? Respiro fundo. Estou arqueado de joelhos sobre o piso gelado do banheiro. Fui pego. Penso em levantar e continuar minha busca. Não dá mais. A fera está quase lá. Caio sobre o tapete da pia e desesperado, levo as mãos ao rosto. Elas tentam descer. Por quê? Insisto novamente. Sinto o deslizar suado de uma delas sobre o meio dos lábios. Uma pontada de consciência, talvez a última daquela noite, vibra em minha mente. Não expando minha armadilha até que o último dedo passe pela fenda molhada. Pronto. Agora eu te peguei! Mordo a ponta de uma das unhas e sinto o dedo repuxá-la para baixo. Resisto. Apesar da dor, essa é minha última saída. Forço uma arcada contra a outra e parto um pedaço da primeira garra. É impressionante como isso enfraquece a besta. Continuo o trabalho com o tornilho improvisado a puxar o restante com a força dos braços. Aos poucos sinto sua raiva esvair-se pelo longo das pernas. A cabeça lateja fulminante e então volto a ouvir o chamado no corredor. “Só um minuto...” digo. Minha voz soa fraca até mesmo para mim. “Já estou saindo.” Termino o serviço antes do que imaginava. Cato os restos da fera no chão e os atiro na água azulada do vaso. Respiro aliviado ao acionar a descarga e retomar a situação. Lavo as mãos com um sabão melhor que o xampu mais caro que já pude comprar e saio. Três pessoas, inclusive o segurança da entrada me aguardam do lado de fora. Finjo que não é comigo e sigo para a escada. Eles me acompanham numa pequena formação. Ao descer, pego outra bebida. Aceno para a turma de longe. Idiotas. Ainda estão lá, nos mesmos lugares. Passo pela loira de vermelho e pergunto se quer dar um pulo lá em casa. Ela diz que não dá. Gira uma aliança grossa no dedo e aponta para um careca com um Ipod no meio da roda. Deve ser o tal Renato. “Sou casada” completa. Dou de ombros e me mando. Na saída, belisco sua bunda por trás do vestido. Ela sorri. Não tem jeito. As garras foram aparadas, mas a fera continua aqui dentro.

Change!

2011-04-02T22:52:00.001-07:00

Há quanto tempo as palavras não correm por estas páginas! Mudanças estão chegando ao Mimeógrafo. Mudanças consideráveis! Aguardem o dobrar dos sinos, pois em breve, elas surgiram. - T.s.

Escotilha

2010-12-09T21:42:00.000-08:00

La Maison en Petits é um presente de natal para o Mimeógrafo. Uma história belíssima, merecedora do Oscar recebido em 2009. Enquanto sua cidade é lentamente engolida pelo mar, um viúvo idoso é forçado a construir novos andares em sua casa para se manter acima da água. Quando ele acidentalmente deixa cair seu cachimbo preferido, a procura pelo objeto o faz reviver cenas de seu passado.

Carbono Cultural

2010-12-05T17:03:00.000-08:00

Livro - Lemony Snicket - O Pedacinho de Carvão: O Natal é, em si, um episódio de milagre; por isso, nessa época do ano se contam histórias sobre adventos, renascimentos e salvações, entre toda sorte de acontecimentos maravilhosos.

Em O pedacinho de carvão, Lemony Snicket, autor das Desventuras em Série, faz um relato repleto de milagres, vividos por um pedacinho de carvão que estava interessado em ser artista.
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Ele sonhava poder desenhar linhas pretas e rústicas sobre uma tela ou, mais provavelmente, sobre um peito de frango ou um filé de salmão ao participar de um churrasco. Mas ele vivia no hemisfério norte e ainda por cima estava no fim do ano, quando faz frio e ninguém pensa em churrasco com neve.
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É por isso que ele um dia cai de um saco e sai a zanzar - um segundo milagre, já que normalmente carvão não pensa nem anda - à procura de alguma coisa interessante para fazer. A partir daí, é milagre que não acaba mais.
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Para todos os efeitos, basta dizer que o pedacinho de carvão vive situações inusitadas (como conhecer o Papai Noel em uma loja de conveniência) até virar dono, junto com um amigão que ele faz no meio do caminho, de um restaurante de comida coreana, que funciona como ateliê de arte durante as noites de frio.
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Uma “típica” história de Natal saída da cabeça maluca e descontraída do autor que narrou, com tanto sucesso, as agruras de três irmãos gêmeos que atendiam pelo sobrenome de Baudelaire. - Companhia das Letras
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Filme - O Estranho Mundo de Jack: Você está cansado de assistir a filmes de natal? Então se prepare para uma viagem ao estranho mundo de Tim Burton!

Ao contrário do que muitos pensam, o filme "O Estranho Mundo de Jack" não foi dirigido pelo diretor, apesar de tê-lo escrito e produzido. Mas para quem pensa que isso fez com que o filme perdesse a “cara” do famoso Sr. Burton está enganado. A escuridão e a estética bizarra estão presentes em toda a história, não é a toa que o título em inglês inclui o nome do famoso cineasta.

É literalmente uma viagem à mente de Burton. Cada pedaço de massinha da animação em stop motion parece ter sido feita sob medida pelo diretor. Ah, eu já disse que se trata de um musical?

Todos os anos, no dia das Bruxas, Jack apresenta sua performance celebrando o Hallowen. Cansado de cantar e atuar sempre sobre o mesmo tema, o rapaz sai em busca de nova fonte de inspiração. Eis então que Jack descobre acidentalmente "Christmas town", um lugar mágico, colorido e feliz, cheio de crianças e liderado por um grande e poderoso senhor: Papai Noel.
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Maravilhado com tanta beleza e novidade, Jack tenta levar à Hallowen town o clima natalino. Após muitas experiências em sua casa, Jack anuncia que naquele ano haverá uma noite de natal ao invés de o dia das bruxas.

Sempre que pode, Sally (sua namorada) ajuda o artista à por suas idéias em prática. Um dia, porém, a boneca de remendos tem uma visão que faz com que ela pense que algo de muito ruim acontecerá na grande noite de apresentação. Para saber como a trama se desenvolve, só assistindo o filme...

Em "O Estranho Mundo de Jack", Tim Burton desconstrói o natal a partir de seu ponto de vista e nos apresenta um incrível universo à parte: sua imaginação. - Central
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Disco - Belle & Sebastian - Write About Love: Fora os fãs, alguém sabe quem é quem no Belle And Sebastian além do vocalista e “chefe” Stuart Murdoch sem uma boa pesquisada? Acho muito mais fácil alguém falar sobre a Isobel Campbell, que já saiu há quase oito anos da banda, ou sobre como gosta dessa “dupla” do que acertar o nome de qualquer outro integrante. Injustiça com esses caras. Poucas bandas têm um som tão seu quanto o Belle & Sebastian e com certeza esse mérito não é só de Stuart, ainda que seja impossível precisar isso. É fato que a banda desde o seu primeiro disco não vacila muito. Dos ótimos três primeiros albúns em exatamente três anos e dois discos menores na sequência, após a saída de Isobel em 2002, a banda redefiniu sua postura e só melhorou. O grupo que fez “Storytelling” ainda está lá, só um pouco menos pretensioso sabendo que pode escrever grandes músicas pop.
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Nessa mudança ficaram menos lo-fi e calminhos para um som mais próximo do rock, mas isso na falta de outro termo. Eles continuam desagradando quem gosta de barulho e seguem fazendo delicadas e cuidadosas melodias. Um som que agrada – ou desagrada – logo. Nesse novo disco não é preciso muito para sacar que é o Belle and Sebastian ali, ainda que a voz de Stuart só entre na primeira música, “I Didn’t See It Coming”, lá pelo final.
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É certo que muitas críticas cairão na conversa de que a banda está se repetindo. Longe disso, ganhar uma sonoridade tão própria não é se repetir. Diferente de um U2 reciclando riffs, o Belle and Sebastian parece fazer canções diferentes com uma pequena palheta de cores a disposição. Mesmo que venha a sensação de que você já escutou “Come on Sister” ou “I Want The World To Stop” elas não soam como sobras de uma banda cansada. A criatividade deles está intacta, ainda que pareçam seguir uma cartilha de composição de vez em quando que se repete bastante e pode cansar. A fórmula dos versos dobrados com as harmonias vocais deixa muitas músicas com o mesmo gosto, mas tudo bem enquanto eles fizerem bons refrões, como é o caso aqui.
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Se um dos pontos positivos do disco é a manutenção das qualidades dos dois trabalhos anteriores, outro acerto é quando eles inovam. Aí entra em cena Norah Jones e a banda faz uma balada com toque de jazz, excelente e bem diferente de qualquer coisa feita antes. “Little Lou, Ugly Jack, Prophet John” é uma música deliciosa e tem um toque especial, uma cadência que foge do padrão característico do grupo. A influencia de Norah é enorme nessa quase bossa, o que lembra muito a participação dela no disco do Foo Fighters, “In Your Honor”. Outros momentos diferentes aparecem quando Stuart dá espaço para o guitarrista Stevie Jackson cantar a animada “I’m Not Living In The Real World”. Outra participação especial é a da linda atriz Carey Mulligan, conhecida por ser a protagonista de “Educação” – que tem roteiro de Nick Hornby, o autor do livro “Alta Fidelidade”, que em sua versão para o cinema contém provavelmente a mais engraçada citação pop ao Belle and Sebastian. Ela faz os vocais na faixa-título “Write About Love”, outra que tem gosto de já escutei antes, mas é ótima. O lado mais acústico e melancólico, que lembra os primeiros discos, aparece só um pouco e é na curtinha “Read The Blessed Pages”.
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“Write About Love” é o disco de um grupo muito tranqüilo e seguro, tanto que vem do maior hiato da banda, 4 anos. Até as composições menos marcantes não são faixas fracas para completar o disco. E o equilíbrio entre composições que são características do grupo com coisas novas acabam sendo uma opção melhor do que pirar em mudar completamente de uma vez só e errar feio. Numa banda dedicada dessas, saber só o nome de um dos integrantes é um erro mesmo. Ainda que os melhores discos tenham ficado com o final dos anos 90, aquela época estranha do rock, não é nada má idéia um disco bom deles de três em três anos. Sem pressão. Quem precisa de outro disco clássico? - Bloodypop

Com Suma O Que Me Consome

2010-11-28T18:04:00.000-08:00

Encontrei!!!
Não o cupom dourado... O Gobstopper!

Quem não se lembra de A Fantástica Fábrica de Chocolate? Não falo da versão megalomaníaca de Tim Burtom, mas do eterno clássico da sessão da tarde com o Sr. Wonka: Gene Wider.

Quem nunca sonhou em ter um Umpa Lumpa, comer uma barra Wonka ou encontrar o disputado cupom dourado para visitar a fábrica de sonhos de Roald Dahl?

Sem mencionar é claro, o Gobstopper permanente. Lembra dele? Era um dos maravilhosos confeitos que a fábrica produzia em segredo e que cada criança contemplada com o cupom dourado recebera a oferta de roubar uma amostra e entregar ao espião sorrateiro que aparecia no local onde eram premiadas.

O doce tratava de uma bala sem fim. Pois é... Quanto caminho legal para chegar aqui! É sobre o Gobstopper que eu falo agora. Não o permanente, mas o possível! Passeando um dia desses pelas vielas lotadas de um shopping da cidade, encontro numa banca de doces e gomas a maravilha que me remeteu a tudo isso. Não pestanejei. “Vê-me uma moça! Duas... Três...” Dava vontade de levar tudo! Se fosse o “original” bastaria um... pelo resto da vida!

Tirando a carga emocional, o docinho na verdade não tem nada demais. São esferas coloridas de diversos sabores e tão duras que parecem realmente eternas. Só que acabam mais rápido que imaginamos. O recheio é de uma massa azeda, cítrica, que quebra o doce da casca.

Confesso que tive pena de abrir a embalagem. Mas como provar?! (rsrs) Agora vou comendo aos poucos. Fazendo com que seja permanente enquanto dure!

Lambe-lambe

2010-11-21T18:57:00.000-08:00

Blue Skies!Chega a ofuscar.

Escotilha

2010-11-09T20:23:00.000-08:00

Vincent é o primeiro trabalho de animação do aclamado diretor Tim Burton. Sombrio como a maioria de seus personagens, Vincent Malloy é um garoto de 7 anos que idealiza ser Vincent Price, um grande ator dos filmes de terror que por sinal, nos honra com a narração da própria animação.

Carbono Cultural

2010-11-05T20:36:00.000-07:00

Livro - Lourenço Mutarelli - Miguel e Os Demônios: Mestre dos diálogos enxutos e desconcertantes da frase curta e explosiva, Lourenço Mutarelli experimenta na escrita todas as facetas de sua trajetória de artista gráfico, dramaturgo e roteirista. O humor negro afiado, a linguagem presa à ação e as influências dos quadrinhos, do cinema e da poesia aparecem de forma ainda mais perturbadora em seu quinto romance, Miguel e os demônios.

É fim de ano em São Paulo, época em que o calor é infernal e todas as ruas conspiram ao frenético comércio natalino. Miguel é um policial angustiado pela falta de dinheiro e dúvidas inconfessáveis. Acabou de se separar da mulher e perdeu o filho de vista por conta do caso que mantém com uma manicure. Mas outros eventos o afligem: a filha da namorada tem o estranho hábito de comer o reboco das paredes; a cunhada insinua-se para ele; o ex-marido da namorada cometeu um crime bizarro; o pai viciou-se em programas de televendas; e, ao flagrar o chefe em situação suspeita, Miguel passa a receber ameaças. Finalmente, seu parceiro de polícia o convida para fazer serviços extras que rendem bom dinheiro - ao mesmo tempo em que burlam a lei e a moral.

Neste anti-romance policial, o angustiado Miguel acaba sendo arrastado para uma trama que envolve pedofilia, possessão, múmias mexicanas, seitas bizarras e travestis sedutores. Sua descida aos infernos é contada a seco, em cenas fragmentadas - numa técnica narrativa que poderia ser chamada de "HQ sem imagens". - Companhia das Letras
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Filme - Distrito 9: Uma imensa nave alienígena, paira sobre a cidade de Johanesburgo na África do Sul, depois de esperar um contato por três meses, o governo sul-africano decide invadir a nave e descobrem milhares de extraterrestres acuados e passando fome, sua nave aparentemente teve uma avaria que os obrigou a se refugiarem na Terra.
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Sem poder ir embora, os alienigenas são alojados provisoriamente em uma área próxima a cidade, que acaba se tornando morada permanente, 20 anos depois, o local dos aliens (que são chamados de camarões devido a aparência do crustáceo) se tornou uma espécie de favela, chamada Distrito 9, gerando incomodo na população humana, e depois de muita pressão, o governo decide enviá-los para uma outra área mais isolada, contratando para o serviço, a empresa Multi-National United (MNU), que na verdade está interessada na tecnologia alienígena.

Com essa premissa interessante e inovadora, o filme até começa promissor, a discriminação que os Camarões sofrem lembra muito o Apartheid sofrido pelos negros até os recentes anos 90 naquele país, e os minutos iniciais que funcionam como se fosse um documentário, apresentando os fatos com entrevistas de sociólogos, políticos e moradores, trás a idéia de que a analogia do preconceito será a ótica central do filme. Infelizmente esse contexto é abandonado assim que o MNU começa os trabalhos de remoção, a partir desse ponto, o filme se torna apenas um filme de ação e ficção científica comum, ainda que eficiente.

Nessa mudança de formato documental para filme convencional o diretor falha, prejudicando a edição do filme que no início é todo filmado com a câmera diegética, ou seja, como se o cameramen estivesse participando da ação documentando os fatos ao vivo, algo que é abandonado com cerca de 15 minutos de filme, para piorar em algumas partes ele volta a utilizar entrevistas e a "câmera-olho" dos documentários, fazendo a montagem do filme soar falsa e equivocada, ainda que, não seja confusa, diferente dos filmes REC e Cloverfield que utilizando esse mesmo recurso imprimem realismo a um filme de zumbis e um de monstro gigante respectivamente.

Os rumos da trama também não ajudam, o que a principio parecia inovador, passa a ser "mais do mesmo" com pedaços de estórias que já vimos em outros filmes e diálogos demasiadamente expositivos, como no momento em que o protagonista foge de determinado local e segue em direção ao Distrito 9, e surge novamente a parte documental apenas para alguém dizer o óbvio: "ele não tinha mais para onde ir!".entretanto o diretor ganha pontos ao se mostrar inventivo na ação e nas cenas gráficas, muito melhores que a maioria dos recentes blockbusters americanos, fazendo o filme se tornar um ótimo passatempo, mas sem pretensão de ser lembrado por muito tempo, podia ser diferente. - Dr. Caligari

Disco - Marcelo D2 - Canta Bezerra da Silva: Se tem um artista em que o rapper e ex-vocalista do Planet Hemp, Marcelo D2, pode se considerar especialista é o sambista Bezerra da Silva. Tanto que trocou o flow do hip hop pelo partido alto em seu novo álbum, uma homenagem ao cantor pernambucano que se transformou em ícone da malandragem carioca.

D2 conta que a ideia nasceu logo após o velório de Bezerra, morto em janeiro de 2005 aos 77 anos. “Saí de lá pensando que devia uma homenagem a ele, mas estava tudo tão corrido, turnê, gravações do meu disco ‘Acústico’”, lembra.

Em 2010, depois de dois anos de turnê com o álbum “A arte do barulho”, o rapper foi abordado pelo amigo Sapucahy durante um jantar. “‘Aí, Marcelo, o que tu vai fazer esse ano?’, ele perguntou, e eu respondi que não tinha nada em mente. ‘Então está na hora de gravar aquele disco do Bezerra’”.

D2 diz que a escolha do repertório foi pensada especialmente para apresentar a obra do sambista à “molecada” que comparece aos seus shows. “O Bezerra é um malandro carioca, e eu busquei músicas que contassem essa história”, conta, afirmando também que selecionou faixas “que tivessem a ver com a minha história afetiva com ele, como ‘Partideiro sem nó na garganta’, que nem é tão conhecida, mas que eu briguei para que ficasse no disco”.

Aprovado por bambas como Arlindo Cruz e Zeca Pagodinho, o disco é um tributo até na capa, em que Marcelo reproduz a foto de “Eu não sou santo”, de 1990. “É minha capa favorita, foi o primeiro disco dele que eu comprei com o meu dinheiro. E tem outro lance que eu acho incrível, que é o fato de ele ter feito a foto descalço, adoro a ideia, acho que eu nunca pensaria em fazer uma capa assim”, conta D2.

Depois da longa turnê com o álbum anterior, o rapper diz que vai fazer poucos shows com o novo disco, “uns dez, nas capitais”, e pretende passar uma temporada “no ócio” em Los Angeles em 2011.

Apesar de estar ajudando no roteiro de um filme sobre a criação do Planet Hemp ao lado do amigo Skunk (morto em 1994) em parceria com Johnny Araújo (de “O magnata”) e João Miguel (de “Estômago”), ele descarta a volta do grupo. - G1

Lambe-lambe

2010-10-20T18:51:00.000-07:00

All Stron!

Homenagem espontânea ao filme Tron Legacy...

Escotilha

2010-10-11T20:10:00.000-07:00

As Aventuras de Mark Twain faz referencia a um livro do próprio autor chamado "O Estranho Misterioso". Na história, Theodor (um garoto de uma pequena vila) faz amizade com uma “criança mágica” que lhe presta “favores”. No curta, três crianças conversam com um ser sem cabeça, que possui como face uma mascara cênica cuja aparência muda conforme seu temperamento.

Carbono Cultural

2010-10-06T19:54:00.000-07:00

Livro - Dennis Lehane - Paciente 67: No verão de 1954, o xerife Teddy Daniels chega a Shutter Island com seu novo parceiro Chuck Aule. A dupla deverá investigar a fuga de uma interna do Hospital Psiquiátrico Ashecliffe, reservado a pacientes criminosos. Sem deixar vestígios, a assassina Rachel Solando escapou descalça de um quarto vigiado e trancado à chave. Os médicos, funcionários e enfermeiras da instituição não parecem dispostos a colaborar com a investigação. E as mentiras vêm diretamente do enigmático médico-chefe do hospital.

O desaparecimento de Rachel traz à tona uma série de suspeitas sobre o hospital: com suas cercas eletrificadas e guardas armados, talvez ele não seja apenas mais um sanatório para criminosos. Surgem rumores de que uma abordagem radical e violenta da psiquiatria seria lá praticada - as suspeitas incluem desde terríveis experiências com drogas e cirurgias experimentais, até o desenvolvimento de instrumentos a serem usados na Guerra Fria.

Enquanto isso, um furacão se aproxima da ilha, precipitando uma revolta entre os presos. Quanto mais perto da verdade Teddy e Chuck chegam, mais enganosa ela se torna.

Filme - A Origem: Não é todo dia que se assiste a um filme como “A Origem”, novo trabalho do atual Midas hollywoodiano Christopher Nolan (papel que já coube a gente tão díspare quanto Steven Spielberg, Oliver Stone, M. Night Shyamalan, Peter Jackson etc). Blockbuster barulhento com um elenco estelar, uma produção milionária, cenas de ação acachapantes e um marketing pesadíssimo, o longa já nasce com status de cult e assento garantido entre as produções que ganham uma aura clássica com o passar do tempo. Daqui a alguns anos, “A Origem” estará para o cinema de hoje assim como “Blade Runner” e “Matrix” estão para o dos anos 1980 e 1990, respectivamente.

Exageros a parte, uma coisa é certa: este é o filme que definirá a carreira de Nolan. Diretor que despontou com produções independentes (os ótimos “Amnésia” e “Insônia”), Nolan abraçou o sistema e a indústria e, ainda assim, conseguiu imprimir uma marca em filmes inteligentes e muito acima da média. Redefiniu para o cinema um dos personagens mais icônicos da cultura pop, ninguém menos que Batman (no correto “Batman Begins” e no surpreendente “Batman - O Cavaleiro das Trevas”), e sempre apostou em roteiros no mínimo ousados (“O Grande Truque”), mesmo dando um verniz palatável a eles.
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“A Origem” segue esse mesmo caminho, mas vai além, demonstrando o quanto Nolan é mais do que um grande diretor. Ele é, sim, um mestre em costurar tramas complexas e manipular imagens e sons em prol de histórias cheias de camadas, narrativas ou de interpretações. Mais do que um mero filme, “A Origem” é cinema em sua essência, construído por meio de uma edição absurdamente coerente e eficiente. É também a prova de que Nolan possui um olhar apuradíssimo e quase operístico para a sétima arte, seja para a composição de planos e imagens de cair o queixo, seja no modo como conduz com mãos quase cirúrgicas uma trama que poderia deixar metade da plateia confusa ou entediada.
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Mas para nossa sorte, o longa é qualquer coisa menos confuso ou chato. A trama que envolve sonhos e sonhos dentro de sonhos é complexa, mas Nolan tem o talento necessário para deixá-la compreensível aos olhos do espectador. Isso tudo ainda com o bônus de não torná-la cerebral demais, apostando nos talentos de Leonardo DiCaprio - o ator mais interessante da atualidade e que dá um tom diferente a um papel bem parecido ao que ele mesmo interpretou em “Ilha do Medo” - e Marion Cotillard para dar ao filme um viés mais emocional. Os dois estão devidamente acompanhados por um elenco de peso e que embarca sem reserva no conceito da obra (Tom Hardy, Ellen Page, Cilliam Murphy, Ken Watanabe, Joseph Gordon-Levitt e até o desaparecido Tom Berenger).
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O resultado é um longa inteligente e envolvente narrado de forma magistral e em um crescendo cada vez mais raro de se ver atualmente. Sim, as explosões e as cenas de ação estão lá, nenhuma gratuita ou estendida à exaustão. Cada uma delas funciona como parte integrante de uma história que apresenta seus elementos aos poucos, em meio a uma direção de arte impressionante e uma trilha sonora ora emotiva, ora funcional de Hans Zimmer.
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Mas “A Origem” não é apenas um achado narrativo ou em termos de design de produção. O filme de Nolan se destaca da multidão por ser original em várias frentes, ainda que toque em assuntos mais do que explorados pelo cinema. Os sonhos nem de longe apelam para o onírico de um David Lynch, por exemplo. O uso de câmeras lentas, a presença de um “arquiteto” e mesmo a força narrativa das cenas de ação são puro “Matrix”, mas Nolan trabalha em outra chave, menos mítica e filosófica e mais pé no chão. A importância e força da trilha sonora e o pião que acompanha o personagem de Leo nos lembram “Blade Runner”, Vangelis e um certo unicórnio de papel. Até mesmo o modo como os sonhos são manipulados e as lembranças construídas/destruídas nos traz à memória “Brilho Eterno de uma Mente sem Lembranças”, mas o romance aqui parte da tragédia e não do lúdico.
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Dessa forma, o longa de Nolan pode trazer todas essas referências na sua construção, mas ainda assim é original na forma passional como é defendido pelo cineasta e seu time. Mexendo com temas cada vez mais caros à sociedade contemporânea (os limites entre o que é e não é real; até que ponto nossas lembranças e memória podem ser manipuladas; ou como deixamos nos levar por nossos sonhos), “A Origem” foge do cenário mais comum de uma ficção científica e joga o espectador em um mundo que oscila entre o real e o imaginado de modo exemplar.
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Pode não ser um longa fácil ou mesmo acessível para todos, ainda que a personagem de Ellen Page funcione como um espelho da platéia, sempre se questionando ou buscando respostas. Mas é o melhor exemplo do que o cinema atual ainda é capaz de fazer. “A Origem” é um filme que pede para ser visto novamente. E é um longa que se revê com prazer. Não é todo dia que se assiste a um filme assim. Não mesmo!
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Disco - Wado - Atlântico Negro: Um ano depois de receber críticas elogiosas pelo lançamento de "Terceiro Mundo Festivo", o catarinense adotado por Maceió Wado coloca agora à disposição seu quinto disco, "Atlântico Negro". O álbum com 11 faixas está disponível para download gratuito em seu site oficial. Driblando a já inevitável pirataria, o cantor é defensor da mp3 sem custo: toda sua discografia está liberada para quem quiser baixar. "Não se ganha mais dinheiro com CD. E os downloads têm sido o grande instrumento de venda dos meus shows", revela o cantor.

"Atlântico Negro", que também dá nome a uma vinheta na segunda faixa do disco, é um termo usado pelo antropólogo inglês Paul Gilroy. "Ele se refere ao diálogo entre a África e as Américas. Esse trânsito entre dois continentes que gerou hibridismos, uma mistura de linguagens, deixa de lado a procura da raiz de origem", explica. O tema faz referência à arte periférica que Wado trabalha desde o início de sua carreira, com interferências rítmicas em suas músicas.

Wado tem um jeito peculiar de enxergar o mundo, que neste novo trabalho transfere para seus versos de caráter reflexivo, mas sem ser triste. Coloca sua voz serena e sua poesia em bases de samba, afoxé, bossa nova, funk e nas melodias que já são características do cantor. Se o conceito é não existir música de raiz, em "Atlântico Negro" o que existe é a música de Wado.

Dono de letras que fogem do lugar-comum, Wado aproveitou sua paixão literária pelo trabalho do escritor Mia Couto e musicou trechos de textos do moçambicano. "Ofereci uma parceria e ele aceitou, foi super gentil, fiquei muito feliz", conta. O resultado está na abertura do disco, com a narração de um estudante de Guiné-Bissau embalada pelo afoxé "Estrada". Na metade do álbum está a segunda parte da contribuição de Mia Couto, em "Hercílio Luz", nome da famosa ponte de ferro de Florianópolis.

Wado reinventa também seu próprio trabalho. A faixa 9 do disco é ocupada por duas músicas que ele já lançou anteriormente: "Feto" (do disco "Manifesto da Arte Periférica", 2001) e "Sotaque" ("Cinema Auditivo", 2002), unidas em uma única canção. "Regravei e misturei as duas porque tratam do mesmo assunto. Juntas, têm um sentido. Agora a música está pronta", conta rindo.

Neste trabalho, ele imprime releituras curiosas. "Cavaleiro de Aruanda", música de Tony Osanah que fez sucesso com Ronnie Von e Ney Matogrosso, ganha agora a voz do catarinense-alagoano em cima de elementos do afoxé. "Rap Guerra do Iraque" foi emprestada do MC Gil do Andaraí e "Boa Tarde, Povo" tem origem folclórica, das Baianas de Santa Luzia do Norte. Em "Martelo de Ogum", faz uma homenagem ao orixá dos metais e das novas tecnologias.

O novo disco de Wado se completa com "Cordão de Isolamento", que fala sobre as cordas que separam classes sociais em blocos de carnavais, "Frágil" (que, tematicamente, lembra "Melhor", de seu disco anterior) e com a bonita melodia de "Pavão Macaco", que já circulava pela internet desde algum tempo.

Lambe-lambe

2010-09-21T17:44:00.000-07:00

Minha Aurora (quase) Boreal...
Quando a natureza despreza o Photoshop!

Escotilha

2010-09-09T19:54:00.000-07:00

Trois Petits Points é mais um trabalho incrível dos estudantes da escola Gobelins. Uma representação dramática sobre a vida pós-guerra. A espera, quase que sem esperança, de uma costureira pela volta do seu marido que foi servir o país na guerra

Carbono Cultural

2010-09-05T19:19:00.000-07:00

Livro - Santiago Nazarian - Mastigando Humanos: Pânico! Morte! Carnificina! Não, este não é um filme trash. Esqueça tudo o que você sabe sobre a lenda urbana dos jacarés nos esgotos das grandes cidades. Agora é hora de ver o lado cômico dessa história. Em seu romance mais ousado, Santiago Nazarian nos traz um jacaré urbano, frustrado e existencialista, que usa sua bocarra não apenas para mastigar, como também para dissertar sobre sua infeliz condição de réptil que perdeu o reinado sobre a Terra. Convivendo com ratos autoritários, sapos boêmios, tonéis sedutores e outros seres absurdos, ele procura seu lugar na metrópole, logicamente sempre tentando comer alguém. Nesse caldo estão referências tão díspares como música brega, literatura gótica, ciências biológicas e alta gastronomia, com pitadas apimentadas de um erotismo animal. "Mastigando Humanos" é um livro para quem tem trauma da escola, mas sobreviveu ao underground. É um romance hilário, apetitoso, onde contestação adolescente e ideais filosóficos fluem pela veia sarcástica de Nazarian.

Filme - Splice: Elsa (Sarah Polley) e Clive (Adrien Brody) são dois jovens e excêntricos cientistas. Apaixonados um pelo outro e pela ciência, trabalham juntos na criação de novas espécies, através da manipulação de DNA com fins de descobrir curas de doenças entre outras coisas. Após criarem um híbrido com partes de DNA de diversos animais, se vêem estimulados a dar um próximo passo, e inserir DNA humano à mistura. Esbarram então com os dilemas morais e éticos e são proibidos pela empresa a continuar. Neste momento entra em cena a forte figura de Elsa, que dominando Clive, o estimula a continuar com a pesquisa, sempre postergando a interrupção e criando desculpas necessárias para continuarem. Da experiência nasce Dren, uma humanóide que ao mesmo tempo os fascina e assusta.

Sem ação, o filme se foca basicamente numa série de discussões, em sua maioria sobre ética e moral, pinceladas com momentos de tensão, onde aguardamos Dren arrancar a cabeça de alguém.

Em relação aos atores, nenhuma surpresa — negativa ou positiva —, no entanto a direção frouxa de Vincenzo Natali, o mesmo do ótimo “Cubo”, peca consideravelmente, transformando o filme em algo vazio e insosso.

Enfim, Splice nos remete a uma discussão filosófica batida, de onde podem ir os limites da ciência e a vaidade de quem a conduz.

Disco - Tita Lima - Possibilidades: Música e cinema convivem pacificamente na vida de Tita Lima. Além de cantora, compositora e produtora, ela também estudou cinema em Los Angeles e trabalhou como assistente de câmera durante seis anos. Essa dualidade da moça, que é filha do consagrado produtor Liminha, se mostra presente em Possibilidades, primeiro trabalho lançado por ela no Brasil, através da gravadora Label A.

Na verdade, Tita já havia lançado um disco anteriormente, 11:11 (Kajmere Sounds/ Belú Music), em 2007, mas esse trabalho não chegou ao mercado brasileiro. Composto basicamente por composições próprias, Possibilidades mistura rock, pop, jazz e música brasileira de forma criativa e bem própria. Uma das faixas é Um Girassol da Cor do Seu Cabelo, de Beto Guedes. Maria Tô Pra Voltar, que ela dedica ao filho Caio, de nove anos, é de Carlos Pontual, conhecido como guitarrista da banda de Nando Reis.

Atualmente morando em São Paulo, no tradicional reduto roqueiro da Pompeia, Tita afirma que a participação especial do papai Liminha na faixa Jardim não foi tão óbvia como se poderia esperar.

Lambe-lambe

2010-08-20T22:24:00.000-07:00

O Velho Frank ataca novamente!

Essa imagem eu mandei de presente para o amigo Santiago Nazarian (escritor). Foi tirada assim que acabei de ler seu romance psicodélico "Mastigando Humanos". Nem preciso dizer o quanto gostei do livro... e de Frank Sinatra, o jacaré que protagoniza a história.

Escotilha

2010-08-09T08:05:00.000-07:00

Sebastian's Voodoo de Joaquin Baldwin é uma curta-metragem tenso, onde um boneco de voodoo precisa encontrar em si, coragem para salvar os amigos de serem alfinetados até a morte. A trilha é de Nick Fevola. Enjoy!

Carbono Cultural

2010-08-05T22:09:00.000-07:00

Filme: Mr. Nobody
Em um futuro não muito distante, Nemo Nobody (Jared Leto) tem 120 anos de idade e é o último mortal a conviver com as pessoas imortais. Durante esse período, ele relembra os seus anos reais e imaginários de casamento.

Como você sabe que está assistindo um filme marcante na sua vida? Bom, eu identifico da seguinte maneira: quando, durante o filme, olho para o relógio e começo a desejar que o tempo nunca passe, pois nunca mais aquilo que está sendo reproduzido na tela será inédito para mim. Quero manter o encantamento e ficar, para sempre, com aquela sensação de que cada cena me surpreende. Foi exatamente assim que me senti ao assistir Mr. Nobody, uma produção do ano passado que até agora não tem título nem futuro definido no Brasil.

Mr. Nobody não é uma produção grandiosa e nem foi comandado por um diretor que todo mundo elogia horrores mesmo quando o resultado não é nada demais. Também, não encontramos aqui atores consagrados ou uma produção que acumulou inúmeros prêmios. O filme, na realidade, tem um caráter independente e até hoje passa despercebido em todos os cantos do mundo. É o caso de uma injustiça sem tamanho. Mr. Nobody, além de ser um filme que funciona em todos os aspectos, transborda originalidade.

Pode-se imaginar que o nome do diretor Jaco Van Dormael seja o de um iniciante. Mas, não é. Esse belga de 53 anos de idade já ganhou prêmio em Cannes e ainda foi indicado ao BAFTA e ao Leão de Ouro em Veneza (nesse caso, por Mr. Nobody). Os maiores méritos dessa produção estrelada por Jared Leto são praticamente todos de Van Dormael. Ele, que dirigiu e escreveu o roteiro, demonstra absurda genialidade na realização desse projeto. A própria história, que une ficção e drama, e também a dinâmica direção são o ponto alto.

É uma história sobre possibilidades e sobre como nossas vidas podem ser diferentes caso uma escolha seja diferente. Mas, comentar qualquer coisa sobre o enredo de Mr. Nobody é estragar a completa surpresa que ele traz. Tanto, que não consigo expressar muito bem tudo o que esse filme me passou. Não falei metade dos elogios que eu poderia falar e muito menos de alguns tropeços que noto em certos momentos (e que nem chegaram a me incomodar). Acho que apenas uma frase já basta: um dos filmes da minha vida.

Direção: Jaco Van Dormael
Elenco: Jared Leto, Sarah Polley, Diane Krueger, Rhys Ifans, Linh-Dan Pham, Natasha Little, Juno Temple, Daniel Mays, Michael Riley

Livro: Jesus Kid
O livro Jesus Kid nasceu de um desejo de Heitor Dhalia (diretor do filme Nina) em realizar um filme de baixo orçamento. Daí surgiu este novo romance do premiado Lourenço Mutarelli, sobre um escritor de livros de western, Eugênio (alter-ego do autor e uma auto-ironia) que atravessa uma fase difícil. Seu personagem mais famoso, Jesus Kid, está indo mal de vendas. Neste momento, aparece o que poderia ser a sua salvação. Ele é contratado por um produtor e um diretor de cinema para escrever um roteiro de filme. O único problema é que ele tem que escrever este roteiro dentro de um hotel luxuoso, do qual, por contrato, não pode sair por três meses.

A partir desta premissa absurda, Mutarelli constrói uma crítica ácida ao mercado editorial, e sobretudo, ao cinema. Ele revela de maneira engraçada, as fraquezas, mesquinharias e ambições mal disfarçadas de uma atividade que mescla arte e dinheiro como nenhuma outra. Esta combinação explosiva é o material que Lourenço maneja em Jesus Kid.

Diálogos brilhantes à La Tarantino, um universo que lembra Barton Fink, dos Irmãos Coen, um escritor atormentado pela falta de dinheiro, como em Crepúsculo dos Deuses e um cowboy viril e mal-encarado, que poderia ter saído de um filme de Sérgio Leone.

Tudo isso, e mais um bocado de Mutarelli, faz de Jesus Kid uma crítica fiel e divertida ao cinema, uma arte que nos dá, ao mesmo tempo, o lixo e o sublime.

Jesus Kid é um livro cortante. Como seu autor. Aqui também temos três homens em conflito: O Bom, o Mau e o Feio. O difícil é saber quem é quem. Porque, na verdade, nós somos todos eles.

Disco: Lulina: Cristalina
A idéia de regravar suas mais-pedidas-em-shows com uma roupagem que ia exatamente contra aquilo que era sua principal característica - a produção caseira - deixou os fãs de Lulina preocupados.

O até então inédito banho de estúdio tomado pela recifense - que tinha na bagagem dez discos caseiros - deu às canções de Cristalina arranjos grandiosos e à doce voz de Lulina a chance de ser ouvida com a merecida qualidade de gravação. Não só agradou os fãs como também serviu de cartão de visita para penetrar em outros públicos. Ao passo que as versões perdem o espírito lo-fi, ganham corpo em arranjos que imortalizam clássicos de carreira da artista. Cristalina simboliza, senão o fim de uma era, uma síntese do que melhor produziu a compositora. Aqui, ela definitivamente se sagra como uma das mais prolíficas, talentosas compositoras brasileiras dos anos 2000.

Ela, que nasceu em Recife, e há menos de uma década vive em São Paulo, tem proficiência nítida na composição de canções experimentais, de timbres e nuances bem pensadas, lado a lado àquele feeling pop essencial a qualquer jovem que se preste.

Como vocalista exibe característica importante. Seu sotaque, aliado a naturalidade é quesito inquestionável no percurso de Cristalina.

“Criar Minhocas é um Negócio Criativo”, faixa de abertura, denota bem um aspecto lúdico, potenciado por uma melodia simples, de arranjos complexos. Em “Nós”, Lulina coloca em prática sua habilidade métrica (ela também é redatora publicitária), apontando um caminho de brincadeiras gramaticais e musicais.

“A Margarida” se vale de elementos folks, arranjos infanto-juvenis e uma história de amor disfarçada de flora, para falar de amizade e relacionamentos. “Blebs” marca a metade do trabalho com aposta em elementos eletrônicos beirando chiptunes. “Subtexto” explora mais elementos percussivos, enquanto “Meu Príncipe” aposta no lado mais harmônico.

Para finalizar, “Argumentos” desce no nível mais introspectivo do conjunto, enquanto “Poesia” passeia por um campo complicado, o de ausência de padrões e liberdade criativa.

Destaque também para “Balada de Paulista”, crítica bem humorada aos amigos paulistanos.

Lulinda... dentro e fora. Vale a viagem a Lulilândia!

Lambe-lambe

2010-07-21T22:43:00.000-07:00

Os Embalos Siderais de Sábado a Noite!

Placa de sinalização num canteiro de obras no centro do Rio. Parece mais um letreiro da era disco... voadores!

Escotilha

2010-07-09T21:59:00.000-07:00

Batman Dead End é um fan film de 2003, feito independentemente pelo diretor Sandy Collora, com Clark Bartram como Batman e Andrew Koenig como Coringa. O filme é um curta-metragem, realizado sem a permissão da Warner Bros. ou da DC Comics. Diferente de outros filmes do Batman, este conta com personagens que não são da mitologia do herói, como o Alien e o Predador. O filme é fantástico! Um clássico para os fãs do morcegão. E é claro, não podia ficar de fora da escotilha... Enjoy!

Carbono Cultural - Especial

2010-07-05T23:25:00.000-07:00

THX 1138 (40 anos depois... ou quase!)

O primeiro filme dirigido por George Lucas (de Star Wars) é uma obra arrebatadora que transcende o gênero da ficção científica. A supressão do indivíduo pelo totalitarismo do sistema ganhou uma dimensão nova nesse filme. E não é dificil notar as profundas influências de célebres obras como "Admirável Mundo Novo" de Aldous Huxley e "1984" de George Orwell. Lucas foi muito corajoso em fazer sua estréia no cinema com um filme tão "experimental" para a época. As cenas são filmadas com maestria, os ambientes são minimalistas e a linguagem do filme é quase documental.

No futuro vislumbrado no filme, ciência e tecnologia são utilizadas como poderosos instrumentos de dominação, conformismo e alienação.

A sociedade vive em cidades subterrâneas controladas por computadores, onde a dimensão moral estatal, a religião, o mercado e a consciência dos sujeitos parecem ter se fundido em uma unidade. Consumo e trabalho, assim como as pessoas, são massificados. Não há nós e eles, apenas nós. Nomes, claros sinais de individualismo, foram abolidos.

As pessoas são classificadas por letras e números. Uma sociedade de autômatos humanos onde todos vestem idênticos uniformes brancos. Todo o individualismo é suprimido, as manifestações de amor são proibidas e a reprodução é feita em laboratório. A afetividade foi banida e o consumo de drogas entorpecentes é obrigatório.

As máquinas e computadores são onipresentes e andróides sem rosto zelam pela segurança e pelo cumprimento das leis.

Neste mundo, cada pessoa compartilha um cubículo com um parceiro compatível escolhido pelos computadores. Todos os cidadãos, trabalham muito, desempenhando a perfeição suas funções, sem oscilações, sem questionamentos.

THX 1138 (Robert Duvall) é mais um desses cidadãos sem nome, carecas e sempre de branco nesta sociedade branca.

Técnico de uma fábrica de robôs, ele vive a rotina normal de todos os habitantes, que inclui a confissão com uma entidade religiosa cibernética e o consumo rotineiro de drogas para manter-se "equilibrado".

Quando sua companheira LUH 3417 (Maggie McOmie) pára de tomar suas drogas, substitui também as de THX por pílulas inativas.

Os sentimentos despertados fazem com que se apaixonem. Em seu novo estado de percepção, o casal decide fugir do subterrâneo e isso acaba levando-os à prisão por "crimes sexuais" e "evasão de drogas".

O comportamento socialmente esperado é mantido à base de um conjunto de procedimentos médicos que lançam mão de poderosas drogas terapêuticas.

Aqueles que não se alinham terapeuticamente sofrem as sanções do Estado e das massas. Ou se reabilitam, ou reciclados (leia-se "mortos").

Não é um filme fácil de digerir. O painel de opressão, frieza e alienação pintados em THX o tornaram imediatamente um exemplar do cinema autoral, uma obra de arte cinética, que nada tem a ver com entretenimento.

Em THX, ataques de consciência podem levar o sujeito a buscar apoio e conforto em uma espécie de confessionário computadorizado. A confusão mental é dissipada com palavras suaves, pausadas e motivadoras de um computador. O ato de confissão católica nunca mais será a mesmo depois de vê-lo re-imaginado nesse filme. Consumo, religião e trabalho são mesclados e transformados em formas de alienação das massas.

Do ponto de vista estético, THX 1138 é um triunfo, construído a partir de composições e ângulos de cena ousados e originais, com uma cinematografia espetacularmente calcada na cor branca. A prisão onde o personagem principal é conduzido é um exemplo, uma espécie de 'nada' branco sem paredes, opressivo como nenhuma outra prisão com grades poderia ser.

Opressivo é, na realidade, o tom que parece exalar de todas as tomadas do filme. Visualmente o filme é minimalista e essa é uma de suas virtudes. O branco reforça o ambiente estéril e frio, transmitindo o isolamento entorpecente deste mundo futuro.

George Lucas queria originalmente filmar o filme no Japão, pois a sua visão única de ordem social, autoritarismo e consumismo encontraria forma na arquitetura do Japão moderno. Apesar de não poder ir ao Japão, Lucas foi criativo e soube aproveitar excelentes locações reais como o "Marin County Civic Center" da Califórnia, projetado pelo arquiteto Frank Lloyd.

Partindo de um curta-metragem concebido pelo próprio George Lucas durante a faculdade, o conceito desta ficção científica de difícil assimilação tinha a intenção (segundo o mesmo) de colocar na tela o modo como Lucas enxergava a sociedade da época.

THX 1138 foi produzido pela American Zoetrope, estúdio fundado por Francis Ford Coppola. Realizado de forma completamente independente, como ditavam as idéias por trás do novo estúdio, o filme acabou sendo depois mutilado pela Warner, que simplesmente detestou o produto obtido com o financiamento inicial fornecido e cortou a verba de distribuição e divulgação a quase nada.

Curiosidades: Quando George Lucas viveu na região da baía de San Francisco, onde as cenas dos túneis foram filmadas, um dos seus números de telefone era 849-1138. THX corresponde às letras encontradas nos botões 8, 4 e 9 do teclado do telefone. A empresa cinematográfica de sistemas de som THX Ltda foi fundada pela Lucasfilm e foi batizada após este filme. THX oficialmente significa “Tomlinson Holman’s eXperiment”.

Parábola amarga, "THX 1138" faz uma avaliação do perigo da crescente dependência de tecnologia em nossas vidas. Mas o diretor não abandona a crença de que, mesmo o homem mais comum é um rebelde. E apesar de todos os aparatos tecnológicos de sedação e controle, THX 1138 se revolta contra o sistema e recobra sua consciência.

A claríssima cinematografia é uma revelação. Os personagens e suas múltiplas camadas são maravilhosos. Donald Pleasence é simplesmente assustador. A forma como as tomadas são lentas em cada cena em vez da contemporânia enxurrada de cortes é um alívio. E a temática extremamente adulta do filme não é o que se esperaria do George Lucas de hoje. Sucinta a pergunta de porque o Sr. Lucas não continuou a explorar temas tão complexos em seus filmes posteriores.

DVD

Em 2004 George Lucas remontou o filme em seu formato original, acrescentou cenas excluídas, o remasterizou digitalmente em formato Widescreen e lançou a Versão do diretor em DVD duplo, também lançado aqui no Brasil. Além do filme, o DVD inclui comentários do diretor e do produtor de som Walter Murch, trailers e documentários. Há também o curta original "Labirinto Eletrônico: THX 1138 4EB". A crítica e os fãs de Lucas reagiram positivamente.

Lambe-lambe

2010-06-20T23:42:00.000-07:00

A Toca da Alicinha!

Telefone de Emergência e Serviços Públicos. Você liga e elas tocam. Só não beijam na boca!

Escotilha

2010-06-10T07:39:00.000-07:00

Alma é uma animação de "humor negro" criada por Rodrigo Blaas, que trabalha na Pixxar. Este filme chegou a participar do Anima Mundi de 2009 e tem feito bastante sucesso na internet. Além da qualidade do vídeo, o roteiro também guarda uma surpresa para o final…

Carbono Cultural

2010-06-05T21:07:00.000-07:00

Filme: Repo! A Ópera Genética
Repo! É um filme bem interessante, mas ao mesmo tempo estranho e bizarro, por isso, quem o assiste não fica no meio termo (o tão conhecido: é... o filme é bonzinho), mas sim, ou o ama ou o odeia, simplesmente.

Além disso, é um filme difícil de classificar, mas eu diria que se trata de um musical ópera rock com influência do gótico, do terror e da ficção cientifica. Ah, tem também bastante cenas em HQ (o que eu adoro) graças ao fabuloso Terrance Zdunich, que além de ilustrador, quadrinista, ator, escritor, cantor e compositor (de boa parte da trilha), é também, juntamente com Darren Smith, o responsável pela criação do roteiro do filme.

Sobre a história, esta se passa num futuro não muito distante, no qual, boa parte da humanidade foi dizimada em decorrência de uma epidemia de falência de órgãos. Em meio a todo o caos que se instaura surge a salvadora (será?) da pátria, uma empresa chamada Geneco, que fornece rapidinho órgãos aos que deles necessitam. E se a pessoa não puder pagar? No problem! Eles financiam. E é justamente nesse financiamento que surge o problema, pois o dono da Geneco (Rotti Largo) não gosta nem um pouquinho dos inadimplentes, daí tratou logo de utilizar sua influência junto aos políticos e conseguiu a aprovação de uma lei que legaliza a ‘repo’sição (daí o nome repo) dos órgãos daqueles que atrasarem o pagamento por mais de 90 dias.
Pra quem ta pensando que o trabalho de repor os órgãos não é lá um trabalho muito agradável (sim, você tem razão) e que ninguém aceitaria fazer isso (nisso você se enganou). Acreditem, há alguém que aceitou esse serviço ingrato e o pior é que este o realiza com presteza, rapidez e prazer. Trata-se do Repo Man, que é temido por todos na cidade, por se tratar de um assassino cruel e legalizado (que é o pior) que faz o serviço a todo custo e sem nenhuma misericórdia pega o “produto” da Geneco de volta, sem anestesia e sem garantias de deixar a “embalagem” do jeito que a encontrou. Por isso, toda cena em que aparece o Repo man, faz o espectador se lembrar que o diretor de Repo! é nada mais, nada menos do que Darren Lynn Bousman (o responsável por Jogos Mortais II, III, IV), logo queridos, pras pessoas de estômago fraco, é... não são cenas agradáveis.

Mas isso não é a trama central da história. Esta reside em uma situação que acabou por afetar o passado e o futuro de duas famílias: os Wallace e os Largo. Em meio a dramas, segredos e traições (e muita cantoria. E olha que não estou exagerando quando digo “muita”, afinal, são 74 canções apresentadas ao longo do filme!) o enredo se desenvolve na jornada da adolescente Shilo Wallace em busca de respostas, de sua identidade e da sua liberdade.

Entre os personagens principais temos:
Shilo Wallace (Alexa Vega): que é uma adolescente de 17 anos que vive aprisionada em seu quarto por seu pai, pelo fato desta possuir uma misteriosa doença sanguínea. Sonha em conhecer o mundo que ela até hoje só pode ver pela TV.

Nathan Wallace (Anthony Stewart Head): pai de Shilo. Se tornou superprotetor em relação à filha após perder a esposa em um acidente. Contudo, apesar de ser aparentemente gentil, possui um caráter duvidoso.

Rotti Largo (Paul Sorvino): é o presidente da Geneco e pai de Amber Sweet (Paris Hilton) - (que é uma típica filha mimada, viciada em cirurgia plástica e Zydrate (que é um poderoso anestésico que causa dependência química) e sem qualquer senso de responsabilidade -, Luigi Largo (Bill Moseley) - que é o filho mais velho. É um assassino sociopata. Ele mata por qualquer motivo e adora andar exibindo uma faca em mãos - e Pavi Largo (Nivek Ogre) – que é o filho mais novo. Tem modos afeminados (tanto que usa rostos de mulher no lugar do seu próprio - e é narcisista ao extremo (vive com um espelho na mão e se admira nele a todo instante). Contudo, diferente do que parece é carismático e popular com as mulheres, além de muito mulherengo). Rotti não pretende deixar seu legado para os filhos, por achá-los ingratos e repulsivos, contudo, ele mesmo tem uma índole vingativa e se deixa guiar por valores corrompidos (não sendo em absoluto melhor que suas crias). Ele e Nathan dividem um grande segredo.
GraveRobber (Terrance Zdunich): é um dos personagens mais misteriosos e cativantes do filme. Ele é tanto personagem como narrador observador e intruso da trama principal do filme. Como personagem, ele é traficante de Zydrate (e aparentemente amante de Amber Sweet, sua principal cliente), possui um caráter dúbio, tanto que não dá de se saber se ele está realmente do lado de alguém ou não, afinal, em algumas situações ele chega a ajudar a Shilo, enquanto em outras, só a atrapalha. Como narrador, ele observa o desenrolar dos acontecimentos com curiosidade e também certo divertimento, além de se intrometer na história para emitir alguns critérios de valor e opiniões pessoais.
Blind Mag (Sarah Brightman): É a grande estrela da Geneco, além de ser madrinha de Shilo. Era cega até fazer um contrato com Rotti, o que acabou lhe devolvendo a visão. Contudo, a condição para tal era que esta deveria trabalhar para sempre como cantora para a Geneco. Caso Mag rompa o contrato (o que é seu desejo), deve ser realizada a reposição dos olhos cedidos, o que é um trabalho para o Repo man.

Bom, como vocês podem notar, a história do filme é mais complexa do parece. Daí para evitar eventuais spoilers, vou parar por aqui.

Vale lembrar que três músicas da trilha sonora foram cogitadas para concorrerem ao Oscar de melhor canção, embora no fim tenham acabado por não entrar na lista oficial. São elas: Zydrate Anatomy, Chase the Morning e Chromaggia. E também que o filme bateu o record de maior número de canções composta para um filme, um total de 64.

Além disso, gosto muito das críticas sociais feitas. Como o fato do culto exacerbado a estética estar criando seres humanos que se acham cada vez mais defeituosos e se deformam em repetidas cirurgias plásticas almejando se tornarem geneticamente perfeitos. E também a perda de valores básicos, que vão sendo menosprezados numa ambição sem limites por poder e riquezas. É interessante observar também o modo como os órgãos são transformados em bens de consumos, numa industrialização desenfreada regida por um mercado consumidor inconseqüente (por exemplo: tem gente que compra um fígado novo, financiado pela Geneco, pra poder continuar bebendo todos os dias sem problema. O que é o cúmulo do absurdo). O filme também levanta a questão da destruição ambiental, ao observar de maneira breve como a crescente industrialização tem destruído o planeta, pois a natureza vem sendo menosprezada e ignorada em prol da modernidade.

Há como curiosidades sobre o filme, o fato da cantora e guitarrista Joan Jett (que é uma das fundadoras do The Runaways, além de uma das figuras mais importantes da história do rock mundial) fazer uma breve participação no filme, na música Seventeen. E o fato de que filme poderá (quem sabe) ter uma continuação, afinal, segundo o diretor Darren Lynn Bousman, a história não foi encerrada, pois o conceito do filme foi criado almejando-se que ele fosse composto de três partes.

E por fim, declaro que concordo absolutamente com a afirmação que li em certo blog que falava sobre o musical: “Tem filmes que nascem Cult!”. Bem vindo ao mundo Repo!

Livro: Retalhos
A obra retrata fragmentos da juventude do autor e sua relação problemática com a família, com Deus e com seu primeiro interesse amoroso.

Em certas regiões do interior dos Estados Unidos, o cristianismo é tão presente e rígido que a mentalidade de sua população em nada lembra as liberalidades de uma Nova York ou de uma São Francisco.

Nesses recantos castigados pelo clima volúvel, que ora congela, ora escalda, grassa um provincianismo recheado de preconceitos contra gays, não-cristãos, intelectuais, esquerdistas e todos que não compactuem dos dogmas repetidos nos rituais carismáticos que o jovem Craig Thompson presencia sem penetrar no sentido íntimo dos gritos e na cantoria em grupo.

O protagonista da trama, o próprio autor, mostra o peso que a criação rígida e a constante pressão da comunidade religiosa exerceram sobre sua infância. Perseguido e espancado regularmente na escola por ser frágil e bonzinho demais, Craig refugiava-se no desejo sincero de fazer o que Deus queria dele.

Em casa, dividia a cama com seu irmão mais novo, com o qual brincava antes de dormir. Craig devia protegê-lo, mas não protestou quando o pai levou seu irmão para passar a noite num cômodo escuro e úmido, na companhia de aranhas e baratas. Tampouco o alertou para o abuso sexual que estava prestes a sofrer nas mãos de um adolescente contratado para tomar conta deles.

O pai de Craig era severo e a mãe, ríspida. A educação que deles o autor recebeu não o preparou para o mundo, mas apenas para os ambientes religiosos asfixiantes que era obrigado a frequentar. Somente quando brincava com o irmão ou desenhava ele se sentia feliz.

Craig se viu impelido a desistir do que mais gostava - desenhar - quando foi informado de que isso apenas tomava-lhe um tempo que podia usar orando e cantando os hinos de sua igreja. O pastor de sua congregação queria que ele fizesse seminário.

As aulas de evangelização para crianças, nas quais Craig aprendeu sobre o céu e o inferno, marcariam a sua vida para sempre. Em Retalhos, elas são retomadas em vários pontos da trama para ressaltar a recusa do mundo que o ajudou a superar as dores da infância e o misto de culpa e medo que o levou a afastar-se de qualquer pensamento considerado "sujo", com receio de que o "pecado" o condenasse ao inferno.

O jovem protagonista transita entre mundos em que não se encaixa: ao mesmo tempo em que tenta se adequar aos mandamentos e ao temor sobrenatural que seus pais e sua igreja lhe incutem, ele se esforça para não se diferenciar demais dos outros jovens de sua escola e de sua congregação - muitos dos quais são bem menos apegados às restrições religiosas do que ao êxtase dos cânticos coletivos.

Assim, Craig tenta não se afastar muito do mundo em que seu irmão vive e precisa aproximar-se do mundo de sua querida Raina, mas sem deixar afogar-se nele.

Raina e Craig se conhecem durante um retiro para jovens cristãos. Ela se mostra aparentemente deslocada e mais afeita a um contato íntimo com o divino do que a multidões orando em uníssono. A conexão entre os dois é imediata.

Em poucos meses, Craig viaja para a cidade de Raina para passar duas semanas na casa dela. Em alguns dias, eles começam um relacionamento cada vez mais profundo, que o obriga a rever algumas de suas convicções.

Assim que ele chega, Raina lhe dá de presente uma colcha de retalhos que preparou com pedaços de tecido que marcavam fases distintas de sua vida e acaba se tornando a metáfora-título da obra. Uma colcha das lembranças da juventude de Craig ofertada ao leitor como um presente e, ao mesmo tempo, como um saco de demônios dos quais o autor quer libertar-se.

Portanto, a obra é, ao mesmo tempo, uma oferta íntima a cada fã e um exorcismo simbólico de Craig Thompson.

A crise espiritual que vem com a descoberta do amor nos braços (e no quarto) de Raina faz com que Craig tenha de se reinventar, e esse processo só será concluído quando seus estudos bíblicos o levarem a perceber as contradições inconciliáveis e demasiado humanas do Livro Sagrado, fazendo com que todos os ensinamentos do pastor e dos seus pais caíssem por terra.

Quando Craig enfim deixa a casa dos pais, aos 20 anos, para tentar a carreira de desenhista, todo um novo mundo se abre para ele, com valores diferentes e uma nova razão para viver.

Retalhos é uma das mais importantes histórias em quadrinhos publicadas nos últimos anos. A obra autobiográfica de Craig Thompson prende o leitor ao longo de suas quase 600 páginas e é um convite sincero a conhecer suas lembranças tumultuosas.

Com este livro, Thompson deixa claramente "uma marca na superfície branca", o rastro de seus passos, "mesmo que seja temporário".

Em diversos momentos, há semelhanças com as metáforas visuais de David B. (Epilético), David Mazzucchelli (Cidade de Vidro) e Art Spiegelman (Maus). A cadência, o estilo e certas cenas remetem ao mestre Will Eisner. Nos traços variantes, na sinuosidade das curvas ou nas angulações desconcertantes, o Craig autor reconstrói graficamente o estado de espírito do Craig protagonista a cada passo da trama.

Seja para retratar o arrebatamento pela visão do corpo seminu da amada, seja o desespero de estar sozinho no mundo, seja a cama virando um navio pirata lançado a um mar revolto nas brincadeiras com seu irmão... tudo é traduzido visualmente.

Um lançamento desse porte nas livrarias brasileiras só vem reforçar a sensação de que 2009 é o ano da Quadrinhos na Cia. Não bastasse Retalhos, o novo selo da Companhia das Letras trouxe ao Brasil Umbigo sem Fundo, Jimmy Corrigan e Breakdowns. Se conseguir manter o esmero com que compôs a versão brasileira do livro de Craig Thompson, os leitores ficarão eternamente gratos.

A encadernação é resistente, apesar do grande número de páginas. A tradução consegue captar cada nuance. A capa é belíssima. O título em português não podia ser melhor. O preço é convidativo. Não há senões.

Vencedora de diversos prêmios mundo afora, Retalhos é de uma beleza assombrosamente melancólica e pura, que enternece a ponto de levar às lágrimas - contidas, disfarçadas, mas profundas. Quem não ama quadrinhos, definitivamente passará a amar.

Disco: Zeca Viana: Seres Invisíveis
Desenhos animados, hits dos anos 80, psicodelia sessentista, filmes de sessão da tarde, Duchamp, punk rock, Stephen Hawking, vídeo-game, metafísica aristotélica, trilha sonora e David Bowie. Para quem ainda não conhece, esses seriam bons tags para as composições que Zeca vem desenvolvendo desde 1997. Indicado como uma das revelações de 2009 pelo Portal MTV e pelo TramaVirtual, Zeca vem desenvolvendo uma música bastante visual, aliada aos vídeos e desenhos produzidos por ele mesmo. Com letras e melodias bastante peculiares, sua música escapa do lugar-comum sem deixar de ser pop. Seu primeiro disco solo "Seres Invisíveis" foi eleito o 3º melhor disco nacional de 2009 pela equipe do site TramaVirtual, também sendo escolhido entre os dez melhores discos brasileiros do ano em uma seleção realizada por 21 jornalistas e produtores de todo Brasil, entre eles Fernanda Cardoso, Rafael Morettini – Editor do Portal da MTV, Pablo Miyazawa – Revista Rolling Stone, José Flávio Júnior - Oi FM/Bravo! e Claudio Szynkier - TramaVirtual. Recentemente "Seres Invisíveis" foi contemplado através do FUNCULTURA (Lei de Incentivo a Cultura do Estado de Pernambuco) e terá sua prensagem física realizada em outubro de 2010. O músico já participou de alguns festivais como o Abril Pro Rock, No Ar: Coquetel Molotov, Grito Rock (Fortaleza e Recife), Café Etílico (Rio de Janeiro), além de receber convites para festivais como Bananada (Goiania) e o Cio da Terra (Rio Grande do Sul). Antes de seguir com seu trabalho solo Zeca foi integrante de algumas bandas de destaque da cena recifense como a Rádio de Outono, Asteróide B-612 e Volver. Atualmente o músico reside em São Paulo onde se dedica exclusivamente a suas produções no campo do vídeo, desenho e música. Além de seu trabalho musical mais voltado para o rock e a música pop Zeca vem desenvolvendo uma pesquisa em artes visuais através de uma série chamada Trilha Sonora. Se tratam de EPs instrumentais temáticos envolvendo vídeo-arte, desenhos e trilhas. Por serem diferenciados os EPs que formam esta série tem como objetivo a apresentação integrada (vídeo-desenho-música) em exposições e galerias de arte. Seu próximo disco já está em processo de pré-produção. Nesse novo trabalho Zeca deixa um pouco de lado o experimentalismo e aponta para um caminho com influências de rock. Vamos aguardar! Discografia: Trilha Sonora Vol. II (EP - 2010) Trilha Sonora Vol. I (EP - 2010) Seres Invisíveis (LP - 2009) Zeca Viana & Onomatopéia Bum! (EP - 2008) MySpace: http://www.myspace.com/zecaviana COLETÂNEA RECIFE LO-FI Recife Lo-fi é uma coletânea virtual organizada pelo músico Zeca Viana que reúne 21 bandas/artistas de Recife (ou artistas de outras cidades de Pernambuco que fincaram raízes na Região Metropolitana) que gravaram suas músicas em casa ou em home studios de amigos. É uma coletânia de "músicas gravadas de forma lo-fi", não necessariamente esses artistas gravem sempre em casa, ou vice-versa, não é uma regra. A coletânea foi lançada nacionalmente pela TramaVirtual que é parceira do projeto ao lado do Recife Rock, Revista O Grito, Coquetel Molotov, Agenda do Recife e Agência Alavanca de São Paulo.

Lambe-lambe

2010-05-20T23:26:00.000-07:00

Tela Urbana!

Janela de trem artísticamente depredada por alguns pintores passageiros da Supervia.

Escotilha

2010-05-09T07:19:00.000-07:00

Videogioco é uma animação tipo Stop Motion só que num formato um pouquinho diferente. O trabalho, genial, é de Donato Sansone. A sonoplastia fica por conta de Enrico Ascoli. Vale o ingresso!

Carbono Cultural

2010-05-05T20:56:00.000-07:00

Filme: Mary and Max
Mary and Max - 2009, animação longa-metragem de stop-motion escrita e dirigida por Adam Elliot, é uma exploração de improbabilidades. O filme tem em sua premissa uma chance ínfima e acaba ele mesmo um em um milhão: uma produção com personagens de massinha que resulta absolutamente tocante.

Depressivo no tom e no visual (seria mais sensato chamá-lo de desenho "desanimado", já que muito pouco efetivamente acontece na tela), o filme acompanha dois personagens solitários, cujas vidas se cruzam pelo maior dos acasos: uma página aleatória aberta em uma lista telefônica. Motivada por uma dúvida infantil, a australiana Mary Daisy Dinkle, 8 anos, decide escrever ao nova-iorquino Max Jerry Horowitz, 44 anos. Junto à carta, alguns desenhos, uma barra de chocolate e a dúvida: "de onde vêm os bebês nos Estados Unidos". A correspondência inocente muda a vida de ambos para sempre, iniciando uma história que transcorre por mais de uma década.

A direção de arte é inspiradora. Elliot, dono de um Oscar de curta animado (Harvie Krumpet, 2003), opta por protagonistas caricatos e quase malfeitos de tão simples. Os cenários são muito mais ricos - a Austrália e seus tons terrosos contrastando com a cinzenta Nova York. É tudo proposital. Enquanto uma Pixar capricha em seus personagens principais por dentro e por fora, o animador se arrisca em recheá-los de dor e dúvida, sem uma superfície fofinha e cativante.

Com o palco montado, inicia-se uma longa e verborrágica discussão filosófica sobre religião, vida em sociedade, sexo, amor, confiança e, principalmente, a importância e o significado da amizade. As cartas também refletem a caótica estrutura racional de remetente e destinatário, sempre com um monotonia instigante. Ideias brilhantes ("se ao menos houvesse uma equação matemática para o amor") surgem e são abandonadas em função de outra melhor, mais inocente ou simplesmente irrelevante.

Apesar de tratar de um tema quase extinto, os "pen pals", amigos de correspondência, algo bastante comum poucas décadas atrás, Mary & Max encontra reflexo curioso na modernidade de redes sociais e programas de mensagens instantâneas. Memórias de amigos virtuais não se apagam mais se queimando as cartas... mas nos blocks e deletes de perfil.

Toni Collette (Pequena Miss Sunshine) dubla Mary e Philip Seymour Hoffman (Capote) empresta uma irreconhecível voz a Max. O personagem, aliás, é do tipo que o ator oscarizado aprecia. Mas falar mais sobre ele arruinaria algumas surpresas. Fique com a certeza que os personagens podem ser de massinha, mas o suor e as lágrimas que eles vertem são assustadoramente reais e perturbadores.

Livro: Fantasmas do Século XX
Ter um pai famoso pode trazer certas dificuldades para aquele que deseja seguir os passos paternos. Sempre haverá comparações, sem contar os comentários no estilo “fulano só conseguiu tudo isso porque o papai ajudou”. Enfim, não importa os méritos pessoais, sempre vai ter um escroto (que nunca fez nada na vida) para criticar. Justamente por isso, Joseph Hillstrom King, filho de Stephen King, preferiu adotar o pseudônio de Joe Hill ao escrever seus contos de horror, suspense e drama, que conseguiu publicar em diversos lugares sem que ninguém desconfiasse de sua real identidade. Aos poucos, a qualidade de seus trabalhos foi chamando a atenção dos leitores e da crítica, sendo que até ganhou alguns prêmios. Em 2005, lançou o livro de contos Fantasmas do Século XX, que ganhou os importantíssimos prêmios Bram Stoker e British Fantasy Award. Dois anos depois, publicou seu primeiro romance, A Estrada da Noite, em uma tiragem maior. Já consagrado como um escritor de respeito (e livre da sombra do pai famoso), Joe Hill pôde enfim revelar sua verdadeira identidade.

Seu estilo é muito diferente do velho King. Não é melhor, mas é diferente, mais sutil e com uma ironia quase britânica. Elementos sobrenaturais se misturam com citações sobre filmes e livros de horror, tornando a leitura prazerosa para os fanáticos pelo gênero. Algumas vezes, o escritor prefere investir mais no drama e nos relacionamentos dos personagens do que no horror propriamente dito, o que pode desagradar os leitores que estão interessados apenas em sentir calafrios. Mesmo assim, alguns dos seus contos são tão bem feitos que conseguem alcançar o status de obras-primas do medo, subvertendo clichês ou abordando o terror de uma maneira diferenciada. Resumindo, é um horror de classe.

Feita a introdução de sempre, vamos ao que interessa: comentários sobre algumas das histórias de Fantasmas do Século XX, lançado no Brasil pela Sextante.

A coletânea começa com a história “O Melhor do Novo Horror”, sobre um editor que publica uma série de livros de contos que faz bastante sucesso. Seu trabalho é, basicamente, ler histórias de terror o dia inteiro, para então escolher as melhores e juntar em um novo livro. O que parece uma profissão dos sonhos (ao menos para mim, he he) se revela algo cansativo e monótono, à medida que o sujeito é obrigado a ler centenas de histórias cada vez piores. Conforme ele diz em certo momento, “a idéia de ler outra história sobre vampiros transando com outros vampiros deixava-o fraco”. Porém, um belo dia ele se depara com o melhor conto de horror que já leu em sua vida (apreciando até mesmo o final-surpresa, apesar de saber que muita gente acha que “finais-surpresa são coisa de amador”). Agora ele precisa encontrar o verdadeiro autor, porém, talvez haja um motivo para aquele conto ser tão realista. Enfim, “O Melhor do Novo Horror” é uma história bastante pessoal, em que Joe fala sobre algo relativo a sua própria vida, com ironia ímpar e sacadas espertas sobre o mercado editorial e o ofício de escrever.

Em seguida vem “Fantasma do Século XX”, a história do velho proprietário de um cinema assombrado. Às vezes, as pessoas enxergam o fantasma de uma mulher lá dentro, algo que ele já viu algumas vezes e espera ansioso para ver novamente. Esse conto causa alguns arrepios ao narrar as lendas urbanas que se formaram sobre o local, além de resultar em uma bela história de amor (!) que irá agradar a todos os cinéfilos de plantão. Sem contar que é interessante ver personagens reais transformados em personagens do conto, como por exemplo, o diretor Steven Spielberg, que deseja comprar o cinema. A descrição apurada do cineasta provavelmente se deve ao fato deste ser amigo de seu pai (ser filho de King também tem suas vantagens, vai dizer que não?).

A terceira história é Pop Art, que de terror não tem nada, mas... caras, é uma das histórias mais emocionantes que já li! Nem vou falar muito dssa fábula delirante sobre a amizade de um garoto com seu novo colega de escola, que na verdade é um boneco de borracha (sim, isso mesmo!). E não, o amigo dele não é uma “boneca inflável”, seus maliciosos, mas um verdadeiro boneco de borracha vivo! Parece idiotice? Eu sei que parece, mas não é. Apenas recomendo a qualquer um que leia essa história antes de morrer. Simples assim.

“Vocês Irão Ouvir o Canto do Gafanhoto” trata de um menino que, um belo dia, acorda transformado em um enorme inseto. Desde as primeiras linhas, fica óbvio que o conto é uma homenagem ao clássico A Metamorfose, do escritor Franz Kafka; mas mais importante que isso, é uma celebração aos famosos filmes B dos anos 50. Assim, acompanhamos a luta do garoto para se acostumar com sua nova condição de gafanhoto gigante, além de sua sangrenta revolta contra todos aqueles que o maltrataram. Um conto que mistura o clássico e o trash, com um resultado bastante satisfatório.

“Os Meninos de Abraham” é menos explícito, investindo na sutileza e na melancolia de dois irmãos que moram com o pai viúvo. O velho exige que eles estejam em casa antes do anoitecer, pois acha que uma criatura das trevas irá atrás deles por vingança. Para quem ainda não percebeu, o pai das crianças é (ou talvez seja) o famoso personagem Van Helsing, do livro Drácula. Sabendo disso, é possível fazer uma releitura da trama, que pode ser interpretada como um desabafo sobre as dificuldades de se ter um pai famoso, e o quanto isso pode ser sufocante.

O tema paternidade é uma constante na obra de Joe Hill. Prova disso é a história seguinte, “Melhor do Que Lá em Casa”, que também aborda as relações entre pai e filho. Esse também não é de terror e, na minha opinião, é uma história fraca. Não empolga, mas também não é ruim. Joe Hill parece ser incapaz de escrever algo que alguém diga “isso é uma merda”.

O sobrenatural retorna em “O Telefone Preto”, sobre um garoto seqüestrado que recebe ligações de um fantasma. História angustiante, sobre a qual é melhor não falar muito. “O Último Suspiro” poderia muito bem ser um conto do grande Ray Bradbury, tamanha a sutileza e a poesia (sem deixar o horror de lado), enquanto “Bobby Conroy volta dos Mortos” é mais uma história de amor (“ah, Mario, que chato”), mas que se passa dentro do set de filmagens do clássico Despertar dos Mortos, de George Romero (“ah, Mario, que legal!!!”).

Estes são alguns dos contos de Fantasmas do Século XX, um livro que mistura horror, drama e ironia de uma maneira impecável. Não vou dizer que é o melhor livro do mundo, e creio que não irá agradar àqueles que preferem uma sangueira básica, mas certamente é indicado para quem deseja algo mais sutil.

Disco: Lafayette e Os Tremendões
Estava escrito nas estrelas. A batalha do século jamais seria o encontro de super heróis e vilões das revistas em quadrinhos, mas sim a intuitiva alquimia harmônica de grandes instrumentistas de nossa cena musical. Com a experiência de seus anos de estrada e estúdio, Lafayette - rei dos bailes e dos solos em discos de amigos encontrou na idéia do guitarra-líder Gabriel Thomaz (dos Autoramas) o frescor que faltava para começar um novo capítulo em sua rica história musical. Reunidos, os dois músicos formaram a banda Lafayette & Os Tremendões com os igualmente competentes Renato Martins (guitarra eletro-acústica), André Nervoso (guitarra acústica), Melvin Fleming (contra-baixo elétrico) e Marcelo Callado (bateria), membros de bandas famosas como Acabou La Tequila, Carbona e Canastra, além dos vocais e da percussão da bela e meiga Érika Martins (ex-Penélope). Lafayette & Os Tremendões iniciaram suas atividades há cerca de um ano e, após aclamadas apresentações nas melhores casas noturnas das principais capitais deste país, recentemente fizeram seu primeiro concerto na zona sul da cidade maravilhosa. Estão no melhor conceito da crítica especializada e freqüentam o playlist do programa que conduzo na Rádio-Clube International Magazine AM, diariamente das 7 às 9hs no Largo do Machado e adjacências. Com este compacto simples, que é puxado pelo sucesso certeiro O Pão Duro (de Getúlio Cortes, o negro gato), os rapazes oferecem ao discófilo a oportunidade de levar para casa a energia contagiante dos bailes que só Lafayette & Os Tremendões sabem transmitir a platéias formadas pela juventude responsável e sadia desta nação varonil. Marcelo Fróes Disc-jóckey

Lambe-lambe

2010-04-20T23:16:00.000-07:00

Aurora Particular!

O mundo pode ser lindo até mesmo da janela do meu banheiro...

Escotilha

2010-04-09T00:39:00.000-07:00

Tarantino's Mind trata-se de um curta metragem brasileiro com Selton Mello e Seu jorge que conta de forma bem humorada o relacionamento entre os filmes de Tarantino.

Carbono Cultural

2010-04-05T23:31:00.000-07:00

Filme: Área Q

“Área Q” é o nome do longa-metragem de ficção científica que está sendo filmado no Brasil, mais precisamente no Ceará, na cidade de Quixeramobim (mundialmente conhecida por suas aparições de óvnis) e promoverá a inédita parceria com a Panavision, que se associou ao projeto cedendo temporariamente um dos mais avançados equipamentos de câmeras de alta definição do mundo, Gênesis, que foi utilizado em filmes como: Superman - O Retorno, Déjà Vu e Apocalypto.

Não, você não leu errado, o filme tem uma co-produção EUA e Brasil (Reef Pictures Inc., ATC Entretenimentos e Estação Luz Filmes) e roteiro e produção de Halder Gomes , com direção de Gerson Sanginitto. Gomes e Sanginitto dirigiram juntos o terror “Cadáveres 2” , numa produção norte-americana.

Halder revelou que o filme conta histórias de avistamentos e abduções no interior do Ceará que escuta desde que era criança, e que o nome do filme, “Área Q”, faz referência aos municípios de Quixeramobim e Quixadá.

Isaiha Washington, Murilo Rosa, Tânia Khalill e Ricardo Conti protagonizam a coprodução. Enquanto Glauber Filho fica com a produção executiva da ficção científica. Os efeitos especiais em computação gráfica serão dirigidos por Márcio Ramos. Enquanto isso, um trailer "um tanto quanto" inexplicável tenta expor a trama sem (sucesso) revelar muito. Nos resta aguardar para ver que bicho vai dar.

Livro: Umbigo Sem Fundo

David e Maggie Loony anunciam para seus filhos que, após 40 anos de casamento, vão se separar.

Os três filhos do casal e seus dois netos vão passar a última semana com eles antes da separação. E cada personagem reage de um modo muito particular ao divórcio.

Positivo/Negativo: Umbigo sem fundo é mais um dos grandes lançamentos de quadrinhos de 2009.

Não apenas nas suas 720 páginas, mas também na qualidade de roteiro e de desenho. O traço de Dash Shaw não é vistoso e, muitas vezes, nem bonito, mas cumpre bem seu papel. A qualidade está na arte sequencial.

Na lombada da edição já há uma chamada que prepara o leitor para o que encontrará quando abrir o álbum. Shaw sabe usar muito bem o espaço narrativo da página. Por isso, tome espaço em branco e variação de tamanho de quadros.

Na primeira parte da graphic novel (dividida em três), quando a narrativa se divide entre Jill (filha de Claire), Dennis (filho de David e Maggie), e Claire (irmã de Dennis) e Aki (esposa de Dennis), Shaw usa diferentes quantidades de quadro por página para dar diferentes ritmos a cada segmento da história.

Há muita engenhosidade e complexidade narrativa, mas elas não precisam ser decifradas para que o leitor possa curtir a obra, embora seja um exercício interessante. A narrativa é interrompida (talvez fosse melhor dizer complementada) por cartas, notas jornalísticas, álbuns de fotos etc.

No começo da obra, o autor já apresenta para o leitor uma construção particular de narrativa com uma linguagem que remete um pouco a manuais de instrução e outro pouco a texto ilustrado.

O texto, o elemento verbal na narrativa é muito importante. Não só pela fala dos personagens, mas pelas características que assume. As onomatopéias são substituídas por descrições breve dos sons, como "gole" ou "engasga, engasga". E não só sons, mas também cores e imagens, como "amanhecer laranja" escrito no céu.

Muito engenhosa a cena em que Shaw cria uma verdadeira cacofonia, ao final do primeiro jantar em família no começo do livro, ao usar o choro de Alex (filho de Aki e Dennis), a tosse de Jill, e os balões de fala de diversos personagens.

Toda a confusão sonora foi armada com palavras e quadrinhos pequenos, nos quais essas palavras ocupassem bastante espaço.

Umbigo sem fundo não é apenas um "manual" de recursos dos quadrinhos, é também uma história forte e tocante. Como é comum entre os autores independentes norte-americanos, o tema é a família disfuncional.

O assunto é distribuído nas linhas narrativas dos três filhos e da neta Jill; e muito bem amarrado com símbolos criados durante a história, como areia, banhos, espelhos e chaves. E isso tudo está cercado pelas técnicas narrativas.

Próximo ao final, as tiras de dois quadros se reduzem de três para duas por página, e depois para uma, até que um único quadrinho ocupe a página, aumentando o branco ao redor dos desenhos e, por consequência, a impressão de vazio que esse trecho da história traz.

Há ainda o zoomorfismo de Peter, personagem que é desenhado como um sapo. Se isso tem um sentido para os personagens Disney e outro em Maus, de Art Spiegelman, em Umbigo sem fundo é um modo visual de dizer como aquele personagem faz sua auto-imagem.

O trabalho da Companhia das Letras é bastante competente. A edição é caprichada, o papel bem escolhido e os cadernos e resistem ao manuseio, mesmo num livro tão extenso. Faltou só um prefácio que apresentasse obra e autor ao público. Nada que diminua a grandeza de Umbigo sem fundo.

Disco: Otto: Certa Manhã Acordei Depois de Sonhos Intranquilos

“Certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranqüilos”. Tomando emprestada a primeira frase do clássico livro “A Metamorfose”, de Franz Kakfa, o pernambucano Otto apresenta seu novo álbum, “Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranqüilos”, o quarto álbum de estúdio de sua carreira solo.

O novo trabalho traz 10 faixas e pode se dizer que este é um disco de amor. Não de amor romântico e meloso, mas sim de um amor mais amplo, um amor fraterno e de devoção. O lado fraterno vem principalmente na brega e bela “Naquela Mesa”, regravação de Sérgio Bittencourt que narra as lembranças do filho sobre um pai ausente. O órgão dá um clima nostálgico e melancólico e o estilo de cantar de Otto traz à memória cantores como Agepê, Luiz Ayrão e Benito di Paula. Brega, mas bacana.

A devoção está presente na canção “Janaina”, homenagem à Iemanjá. Musicalmente esta pode ser uma reminiscência do tal manguebeat. Os tais batuques do estilo em que Otto começou sua carreira pouco aparecem neste trabalho. Felizmente.

“Crua” que abre o álbum, traz uma junção interessante de orquestra e instrumentos de percussão. “O Leite” traz a participação muito bem-vinda da cantora Céu que empresta sua voz suave para mais uma das canções com clima melancólico. Mas isso em nenhum momento se mostra algo negativo no álbum, pelo contrário.

Outra cantora convidada é a mexicana Julieta Venegas que canta em “Lagrimas Negras” e “Saudade”. Em “Meu Mundo” quem colabora é Lirinha, vocalista do grupo Cordel do Fogo Encantado. Esta faixa já flerta mais com batidas eletrônicas. Ainda na leva dos convidados participam Pupillo e Dengue, da Nação Zumbi, e Fernando Catatau, guitarrista do Cidadão Instigado que atualmente tem aparecido bastante em produção de outros artistas.

“Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranqüilos” é um disco intenso e aparentemente bem pessoal. Resta saber que sonhos seriam estes dos quais Otto se libertou.

Resmungo

2010-04-01T23:28:00.000-07:00

Guns N' Roses Chinese Democracy Tour - Primeira Parte:

Rio de Janeiro. 14 de março. Apoteose. 20 mil pessoas. Após 10 anos de jejum o Guns volta para tocar seu álbum de inéditas e pôr o palco abaixo. Só que Infelizmente ele cairia de outra forma.

Estava tudo certo quando saímos de casa. Ao fundo, o sol se escondia por detrás das montanhas. O problema eram as nuvens negras que cismaram em nos acompanhar aquela noite.

Bom... Para falar a verdade, as nuvens foram apenas prelúdio para o que viria: Calor infernal. Engarrafamento. Torcedores do Flamengo apedrejando ônibus. Tiroteio na Avenida Brasil. Ventania. Temporal. Raios e trovões. Acidente com o caminhão de instrumentos. Telhas voando. Explosões. Queda do palco. Show cancelado. Chope aguado. Coca quente. Mais engarrafamento. Ruas alagadas. Árvores arrancadas. Multidão revoltada. Pizza fria. Mesmo assim... Foi muito bom!

À esquerda a tempestade aproxima-se lentamente do palco de "açúcar". No centro eu a ignoro como posso. Ao lado meu lado Ayrton, o sobrinho roqueiro em seu primeiro (fail) show.

A multidão se espreme como pode debaixo do viaduto. Sirene de polícia, vendedores de capa de chuva e um carro da Devassa criam uma trilha sonora infernal sob o ruído da chuva. Trovoadas estouram cada vez mais perto, enquanto telhas de zinco despencam das estruturas e voam em nossa direção. Eu procuro manter a calma... Não consigo! De repente um estouro gigantesco. Logo um boato surge pelo Nextel de alguém: "O palco caiu galera... Não vai ter mais show!".

Niguém quer acreditar, no entanto, os boatos se confirmam... Olha a nossa cara depois que o pessoal da organização informou que o palco havia realmente desabado com a tempestade e que o show seria cancelado.

Depois da decepção só me resta o chope aguado que o tio (bêbado) da carrocinha da Brahma empurrava desgovernado pela sapucaí.

Lilian consola o pequeno Slash. Pena o moleque ser menor de idade... ficou sem show e sem Chope. Mas não tem problema, eu bebi por ele! No fim das contas nem a camiseta pode ser oficial, mesmo assim, eu fui!

Agora é aguardar pelo próximo show... se é que eles voltam. É claro que voltam!

Continua...

Greta Rubra

2010-03-31T22:36:00.000-07:00

A coluna apresentará sempre um conto de caráter “fantástico” ao final de cada mês. Personagens estranhos transitando por ambientes inóspitos dividiram espaço com criaturas dimensionais e seus universos paralelos. O material fará parte de uma futura antologia homônimo de contos.

Com Suma O Que Me Consome

2010-03-28T23:22:00.000-07:00

Livros, cds, filmes, quinquilharias e afins. Tudo o que realmente me devora num só lugar! Além de críticas, comentários e resumos para acompanhar.

Lambe-lambe

2010-03-26T23:08:00.000-07:00

Esta coluna, como o próprio nome diz, trará imagens despretensiosas e interessantes registradas por mim (um paparazzi da vida comum) ao longo do mês.

Escotilha

2010-03-24T20:52:00.000-07:00

Sempre me recusei a postar vídeos no blog, pois achava um tipo “agressivo” de mídia toda vez que os via pairando no meio das letras, no entanto, depois de assistir há alguns trabalhos interessantes pensei que talvez pudesse criar um canal propício para isso... E aí está. Aproveitem!

Carbono Cultural

2010-03-21T00:52:00.001-07:00

Desde o início do blog que tinha vontade de fazer um copy/paste cultural por aqui, entretanto, não encontrava focos interessantes para tanto. Depois de muito fuçar por aí, ao longo desses dois anos, surge o Carbono. Literatura, música, cinema, enfim... Tudo direto da fonte!

Resmungo Cotidiano

2010-03-19T19:50:00.001-07:00

Em duas edições quinzenais a coluna contará um pouco do corre-corre diário e algumas aventuras pessoais. Uma boa oportunidade para conhecer melhor aquele por detrás da tela.

Dois Anos

2010-03-16T06:10:00.000-07:00

Pois é... Dois anos no ar e o blog parece bem crescidinho, não acha? Pra dizer a verdade eu também não... (rsrs...) No entanto, não repetirei minhas palavras, dizendo que parece que foi ontem que tudo começou, pois realmente não foi; este ano que passou como uma tartaruga mostrou bem isso. Apesar de produzir bastante por aqui, ficava sempre a sensação de dever não cumprido a cada fim de mês. A sensação de que faltava algo... O que era? Não demorei muito para descobrir, porém, apesar do esforço, não encontrava tempo suficiente para dar uma cara nova ao blog. Então esperei calmamente (como uma criança hiperativa) que o segundo ano se arrastasse para enfim fazer as tão esperadas mudanças. Nesta nova fase, adicionei algumas coisas que sempre tive vontade e, infelizmente, tirei outras tantas com as quais já havia me habituado. Detesto mudanças... No entanto existem horas em que elas se tornam necessárias. As novas colunas serão apresentadas "rapidamente" no decorrer do mês. Espero que gostem tanto quanto eu.

Agora chega de blá, blá, blá... E que comece logo este terceiro ano!

Parabéns para você leitor fiel que continua a girar a manivela enferrujada deste velho impressor de bobagens.

Como dizem... Haja álcool pra imprimir!

O Andarilho - Primeira Parada

2010-03-07T05:37:00.000-08:00

Após uma longa jornada, meu querido Andarilho bifurca sua estrada noutra direção. Longe de se despedir, segue em sua busca incansável pelo sal do mundo, na certeza de que muito em breve nos reencontraremos.

Salmaré amigo… Salmaré!

Ponto de Fuga - O Moringa

2010-03-01T03:44:00.000-08:00

Era quase madrugada, quando Arlindo decidiu ir embora. Não era de seu costume sair antes da casa fechar, no entanto, havia dias em que sentia essas coisas; Arlindo sentiu uma delas neste dia: largou o copo com a cachaça ainda na metade, despediu-se dos amigos, casou um conto sobre a mesa de sinuca e, fazendo uma aposta quase que certeira sobre a última bola que escorreria para dentro da caçapa, saiu do bar a tempo de ouvir o ranger do giz sobre o bico do taco e seguiu sua caminhada em direção de casa. Fazendo-lhe companhia, apenas a bengala fina que de nada servia como apoio, usada apenas para acrescentar uma dose de charme ao corpo atarracado.

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

2010-02-28T18:26:00.000-08:00

"Um passo à frente e você não está mais no mesmo lugar."

Um Passeio No Mundo Livre - Afrociberdelia - (1996) - Chico Science

O Monstro

2010-02-27T22:43:00.000-08:00

Ele saltou do meio das palavras. Com uma força brutal, veio de encontro a mim. Por mais que eu folheasse o velho livro, o encontrava a cada nova página. Ele era um monstro. Ao menos assim me parecia. Preso por trás das palavras, até a hora em que o lia. Corria por entre as letras, perseguindo meus olhos, me atormentando como um maníaco atrás das grades. Eu resistia. Procurava não percebê-lo. Mas como? Se a sua presença era apavorante.

Como um vulto alucinante, fantasmagórico, foi me perseguindo até o exato momento do salto. Veio rápido. Voraz. Impregnou-me. Levou-me para bem longe de mim. E depois, só depois de desfrutar daquela sensação de ser vampirizado, é que me dei conta de que era só fechar o livro para prendê-lo novamente. Mas quem disse que eu queria?

Depois da Chuva

2010-02-22T21:45:00.000-08:00

Havia chovido muito na noite que antecedeu aquela desgraça. O vento forte soprou firme durante toda madrugada. Os clarões azulados dos relâmpagos ricochetearam pelos cantos da casa como flashs. Mas, nem com toda tempestade, meus pais tiraram da cabeça a idéia de viajar no feriado.

Parecia que alguma coisa estava para acontecer. Toda aquela euforia em sair de casa, era algo estranho. Parecia mais uma fuga do que um passeio de fim de semana. Eles haviam preparado tudo com alguns dias de antecedência. Fizeram e refizeram as malas umas quatro vezes antes de guardá-las no carro. Conferiram todos os cantos da casa e quase me obrigaram a ir junto. Mas infelizmente eu não fui.

Eu levantei e caminhei até a janela para olhar a rua como de costume. As nuvens cinza bloqueavam a passagem do sol de uma forma assustadora. Nem mesmo os cachorros, que costumavam brincar sapateando sobre as poças das calçadas, estavam por lá. E o que veio em seguida foi tão aterrador que não posso ir adiante.

Retorno

2010-02-17T21:05:00.000-08:00

Durante todos esses anos, durante todo este somatório de lembranças cuja vida nos impõe, por que algumas se perdem e outras não?

Eu costumava ter uma teoria a respeito disso: se uma lembrança some, deixa você, é sinal de que não foi importante ou que enfim, fora colocado um ponto final sobre o assunto. Agora, se ela insiste em reaparecer ao longo dos anos é sinal de que algo não ficou bem resolvido, e que as coisas ainda estão lá, paradas no mesmo lugar. As árvores ainda têm as mesmas folhas presas aos caules e o vento ainda as sopra na mesma direção. O sol, morno, ainda tenta esquentar aquele finalzinho de tarde. E aquela menina sentada sobre a pedra, ainda te espera voltar desde o momento em que você a deixou para seguir enfrente, dando um rumo diferente a sua vida. Não importa. Seu passado ainda está lá, cheio de coisas como antes. Cheio de coisas a serem resolvidas. E é para isso que servem as lembranças. Para te cutucarem durante a vida e avisarem que algo ficou lá atrás, mesmo que você tenha ido em frente. Pelo menos essa era a minha teoria. A teoria que me trouxe de volta até aqui.

Notícia de Jornal

2010-02-12T19:50:00.000-08:00

EXT.BECO ESCURO_NOITE

Uma mancha preta enche a tela. É a escuridão da noite. Firme e sórdida, ela chega impiedosa como sempre.

Os créditos iniciais vão surgindo aos poucos, como o datilografar de uma máquina.

O escuro permanece seguido por um mórbido silêncio.

De repente, ouvimos o patinar dos pneus de um carro sobre o asfalto. O som se assemelha muito ao de uma lixa de ferro sobre o áspero da ferrugem. Logo em seguida, as portas se ABREM e um esgar sufocante de respiração entra seguido de uma série de gemidos.

Os créditos continuam surgindo sobre a escuridão.

MULHER (V.O.)

(chorando)

Não... Pelo amor de Deus. Eu faço o que você...

Ela é esbofeteada e jogada sobre a lataria do carro. O som é abafado como ossos arremessados contra uma lápide de mármore.

POLICIAL I (V.O.)

Cala a boca, porra. Cala a boca!

MULHER (V.O.)

Não... Por favor!

O policial rasga o vestido da Mulher. O corte é firme. O desmembrar das fibras soam como o arrastar de uma longa cortina.

A mulher reage ao ataque debatendo-se freneticamente. Num movimento inesperado, ela o acerta com um chute no saco.

POLICIAL I (V.O.)

Hum... Filha da puta! Tá maluca?

Ela é esbofeteada novamente, agora, com um pouco mais de raiva e violência, tendo a cabeça jogada de encontro ao retrovisor. O policial saca sua arma e a coloca sobre a têmpora da mulher. Então, a outra porta da viatura se abre.

POLICIAL II (V.O.)

Tá bom cara, chega dessa merda. Deixa ela prá lá.

Ele engatilha a arma a aponta na direção do parceiro.

POLICIAL I

Não se mete, porra. Não se mete!

O policial se descuida e numa fração de segundos a mulher pega sua arma.

POLICIAL I

Me devolve essa porra, piranha.

Nervosa e atrapalhada, ela consegue engatilhar a arma.

MULHER

(desesperada)

Vai prá trás! Vai... sai. Sai de perto de mim porra, sai!

O policial II se abaixa por trás da porta do carro. Ele aponta sua arma para ela.

POLICIAL II

Larga esse revolver, garota. Essa brincadeirinha está indo longe demais.

MULHER

Brincadeirinha é o caralho, seu escroto... Nojento!

Ela coloca a arma sobre a têmpora esquerda numa posição estranha. O cão está engatilhado firmemente. Sua respiração é ofegante. De repente, um silêncio lúgubre toma conta da escuridão. Ouvimos o estampido seco de um tiro. A mulher se mata com a arma do Policial I.

POLICIAL I

(desatinado)

Filha da puta!

O corpo desaba pesado como um enorme saco de lixo. Sua cabeça parcialmente estourada revela o caminho percorrido pela bala para dentro do corpo.

O Policial I caminha em sua direção. Ele se abaixa até bem perto do corpo. Sua respiração arrastada revela seu total descontrole.

POLICIAL I

Filha da puta... Com a minha arma! Filha da puta! Cadê a bala... Cadê a porra da bala?!

Ele se levanta, e enlouquecido, dispara uma série de chutes sobre o corpo empapado de sangue. Seu parceiro tenta lhe impedir.

POLICIAL II

Para com isso, cara. Chega...

A princípio, ele não lhe dá ouvidos. Continua em seu ataque, chutando e gritando, até que suas forças se esgotam. O desespero finalmente toma conta da situação.

POLICIA I

E agora, cara? Eu to fodido... Fodido! Essa filha da puta não sabia nem se matar.

Ele dispara um último chute sobre o cadáver.

POLICIAL II

Calma, cara. A gente arruma um jeito.

POLICIAL I

Calma é o caralho, porra! Tu viu a merda que ela me meteu?

POLICIAL II

Ela te meteu?

POLICIAL I

É... A bala ainda está lá dentro. Não saiu.

O Policial I caminha nervoso de um lado para o outro, resmungando sem parar, enquanto seu parceiro discute sobre o problema.

POLICIAL II

Você se meteu. Ou melhor, meteu nós dois. Porque eu te falei que essa porra não ia dar certo.

Ele continua caminhando. Seu murmuro cada vez mais acentuado.

POLICIAL II

Era só pra dá um susto na garota, só isso. Mas não, você nunca me escuta.

POLICIAL I

Cala a boca.

POLICIAL II

Agora é...

POLICIAL I

Cala essa porra dessa boca! Eu estou tentando pensar.

O abafado roncar de um trovão é ouvido ao longe. Ele anuncia a chegada de uma tempestade. Seus primeiros pingos começam a atingir o asfalto.

POLICIAL I

Puta que pariu, só faltava essa.

POLICIAL II

E se agente falasse pra eles que há encontramos assim?

A chuva começa a apertar, e um outro estrondo é ouvido ao longe.

POLICIAL I

Tu ta ficando maluco?!

POLICIAL II

Não cara, presta atenção. A gente limpa isso aqui, entendeu? Ta começando a chover mesmo. Daqui a pouco já não tem nem mais sangue espalhado. E mais, se tu ainda quiser, eu pego lá no carro aquela chave de fenda comprida pra tirar a bala da cabeça dela... Se bem que nem vai dar muito trabalho. Não sobrou quase nada mesmo.

POLICIAL I

Eu acho que tu ta ficando cada vez mais maluco, cara. Devem ser esses filmes que tu assiste de madrugada. Mas eu acho que pode dar certo.

POLICIAL II

Então?

A chuva aperta ainda mais.

POLICIAL I

Merda... Pega a chave.

O Andarilho – Duodécimo Dia

2010-02-07T13:02:00.000-08:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06. 07.08.09.10.11.

Acordou sob o sol morno daquela tarde. O cansaço e a falta de alimento o haviam feito descansar de verdade. Não abrira os olhos. Não queria começar o dia sem orar novamente. E para encarar o cachorro morto ao seu lado, precisaria também de coragem. Apesar de não querer admitir, pela busca e por tudo que havia passado, acabara se apegando ao vira-lata. Mas como teria que se levantar de qualquer maneira, com seus olhos ainda fechados, tateou o bolso da calça, onde havia guardado seu livro anteriormente e percebeu que estava molhado. Lembrou-se de que não vinha urinando há muito tempo pela estrada, e que com o desmaio da noite passada, o corpo distraído poderia ter expulsado o que restara de líquido no corpo.

“Não levantei em vão. Não caminhei por nada. A cada passo que dou, aumento a minha jornada”.

Ao abrir os olhos, pensou em encontrar o cachorro morto sobre a poça de sangue, mas ao invés disso, o viu sentado curvamente ao seu lado. O cachorro pairava sentado sobre uma rala poça de água, que vinda do cano, descia pelo canto do asfalto e lhe molhava parte da calça. O andarilho levantou-se rapidamente e num mergulho sorrateiro enfiou a cara sobre o cano quebrado. Sugou por horas, o que para ele, tornara-se a melhor coisa do mundo. Levantava de vez enquanto a cabeça e admirava o mortiço cachorro que lambia as patas dianteira como se as lavasse lentamente.

— Belo truque... Belo truque!

Salina lhe olhou com desdém e voltou a lamber as patas. A água havia lhe recuperado visivelmente. Sua correntinha pendia sobre o fino pescoço enquanto o vento balançava a medalha que brilhava ao pálido sol daquela tarde.

O cheiro de queimado já havia sumido. Os ossos, já haviam parado de fumegar. Alguns pássaros famintos os roíam ao longe, brigando uns com os outros por qualquer coisa macia que encontrassem entre as juntas carbonizadas.

— Que bom que está melhor... — Disse ao cachorro, percebendo que segurava o cano com as duas mãos. A feriada estava clara, como no começo, e dava até sinais de que talvez viesse a fechar. Agradeceu por estar sentindo dor novamente. Um ótimo sinal. Um sinal de que a vida estava voltando para lá.

Atravessou a pista lentamente e sentou-se ao lado do cachorro fantasma. Pelo menos assim o parecia. Lembrava-lhe um velho desenho animado, de um outro que desaparecia ao sentir medo, deixando apenas sua toca e coleira flutuando no ar.

Esvaziou a mochila novamente e sacudindo o fundo de lona, fez juntar no centro, um grande punhado de farelos. O catou com a mão e dividiu com o cachorro, depositando-lhe sua porção sobre a pista. Salina a cheirou e interrompendo o banho, solveu o alimento devagar, como se o tempo não lhe fosse importante, apesar de saber que o era. O andarilho jogou goela abaixo sua pequena cota de farelos e ao salivar, percebeu que engolira um bom punhado de terra, que lhe estalou entre os dentes.

Voltou a arrumar a mochila com o cair da noite. Encheu um pequeno vasilhame que havia pegado na casa do menino, com o máximo de água que pode. Aquela seria sua reserva até não se sabe onde em sua jornada. Bebeu mais uns goles do néctar que começava a sumir novamente por entre os canos e voltou para guardar o engradado. Ao faze-lo, Salina lhe olhou e o acaricio com a ponta do focinho, emitindo um longo e triste uivo. Ele sabia de alguma forma, o que havia acontecido ao menino. Baixou sua cabeça sobre o acostamento e depois de um curto suspiro, fechou seus olhos e dormiu.

— Eu sei o que viu. Pois eu estava lá. Esses miseráveis não valem um grão do pior sal que existe. — Ele colocou o engradado dentro da mochila. — Mas eles vão pagar pelo que fizeram. Não só pelo seu menino, mas por todos eles. E se pretende me acompanhar por aí, é melhor descansar mesmo. Por que amanhã eu vou voltar para a estrada. E vou encontrar um por um.

Ponto de Fuga – A Rainha

2010-02-01T12:51:00.000-08:00

O som vinha por detrás da parede da cozinha. Era algo estranho como o perfurar de uma broca ou o cortar de uma serra. Não... era algo bem mais esquisito. O barulho trazia à mente, imagens de insetos perfurando concreto.

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2010-01-31T12:44:00.000-08:00

“Possa Deus escudar-me e proteger-me das presas do Pai dos Demônios!”

O Gato Preto - (1843) - Edgar Allan Poe

Vitrine

2010-01-29T12:03:00.000-08:00

Quando um ser humano passa a reparar em tijolos deitados, acomodados sobre camadas de um traço ralo de cimento, o que isso quer dizer? Digo: o que mais se pode esperar de alguém assim? Alguém que repara no brilho dourado de um raio de sol perdido, caído sobre a lâmina de um caco de vidro — De onde veio tal garrafa?

Minha mente vaga por um mundo tão meu... Não há possibilidades. Não há sentimento capaz de atravessar o muro, de mergulhar para dentro dessa rodovia esquizofrênica.

Sentimentos se atropelam.

Pequenas necessidades de se tornar ação num corpo já morto para o mundo.

Miniógrafo - Controle

2010-01-25T13:29:00.001-08:00

Seus pés tocam o tapete desarrumado da sala.

Ele é velho como quase tudo por lá.

Uma das pontas está levemente dobrada.

Num dos cantos, vemos um objeto estranho, quadrado.

Uma pequena caixa de botões e suas possibilidades.

Não Demora

2010-01-19T22:18:00.000-08:00

Ele está sentado na calçada com as pernas arcadas sobre o meio fio. Ele fuma seu último cigarro. Ao seu lado, apenas o maço amassado lhe faz companhia.

O dia está quente como os anteriores, mas finalmente parece que desta vez a chuva cairá.

Um trovão é ouvido ao longe... ainda distante. K. está praticamente em transe. O cigarro queima lento sobre seus lábios. O rosto cansado, coberto pela barba, expressa a imagem de um derrotado. A única certeza é a tempestade, que não demora a chegar...

13º

2010-01-13T21:39:00.000-08:00

Um homem acaba de entrar em casa: seu apartamento está desarrumado. Suas coisas fora de ordem. O pequeno cômodo parece ter sido revirado. Sua máquina de escrever, descoberta. À sua volta, algumas folhas mal batidas dividem espaço com outras escritas à mão. Ao seu lado, uma garrafa de whiskey acompanha um copo quase vazio. Preso a maquina, uma Polaroid de uma mulher seminua. Ele caminha até a mesa para observá-la melhor. Ele a conhece, mas não se lembra de onde (...) Sobre o tampo de vidro, um bilhete contendo mais do que palavras chama a sua atenção:

Eu sinto muito por ela, mas as coisas nem sempre saem como queremos. Eu não podia mais suportar. Ela me atiçava o tempo todo. Me falava coisas que só poderiam ser aquilo. Mas infelizmente, às vezes, até mesmo as vadias se enganam. Até mesmo elas.

Por que não eu?

Ela era muito bonita. Mas como dizia aquela canção, aquela maldita canção: Costumava ama-la, mas tive que matá-la.

Eu sinto muito. Por ela, por mim... Por tudo.

Mas sabe como é, as coisas nem sempre saem como a gente planeja.

Ele está em choque. Aquilo lhe parece estranho. Quem poderia ter deixado tudo daquela maneira? Quem teria escrito aquele bilhete, ou melhor, aquela carta de confissão.

Ele ainda não tinha percebido, mas, havia mais coisas estranhas espalhadas pela sala do que imaginava.

Colocada de uma forma estratégica abaixo da mesa, uma cápsula de 44 descansava sobre o carpete. Do outro lado da sala, próximo ao telefone, um pequeno embrulho escondia uma surpresa por detrás do barbante barato. Ele desembrulha a caixa e encontra uma Magnum ainda quente dentro da embalagem. Um bilhete por trás da arma o faz retira-la da caixa. Culpado! A inscrição o condena no exato momento em que toca a arma com suas digitais. Ele a larga sobre o carpete e numa ação inesperada limpa as mãos sobre a calça, espalhando vestígios de pólvora pela roupa.

Um vento quente sopra pelas frestas da janela. As cortinas, amarrotadas arrastam preguiçosas como fantasmas. Um silêncio fúnebre envolve toda aquela loucura. Assustado, ele decide ligar para a portaria e se informar sobre o que acontecera com o seu quarto, afinal alguém teria que responder por aquela brincadeira de mau gosto. De repente, o telefone toca.

Ele atende.

— Alô.

— Já chamei a polícia, senhor.

— O quê?!

— Quanto ao corpo, o deixaremos onde está ou o levaremos de volta para sua cama?

— Escuta aqui...

— A propósito, deixaram um recado na portaria para o senhor. Disseram para que não se esqueça de se suicidar assim que eles entrarem. — A ligação cai com uma risada assustadora antecedendo o sinal.

A cidade parece calma do lado de fora. Suas luzes piscam ao longe. Buzinas solitárias entram com o vento e a poeira. Apesar de tudo, a calmaria é tensa, como no olho de um furacão.

Do outro lado da rua, percebemos um clarão numa das janelas do décimo terceiro andar. Apesar da distância, o estampido seco e abafado ecoou escadaria abaixo provocando um alvoroço nos policias que acabavam de chegar. Uma mulher sai apressada do prédio. Alguém lhe aguarda num telefone público em frente à calçada. Seu rosto é familiar, ou pelo menos era para certo morador.

O Andarilho – Undécimo Dia

2010-01-07T21:15:00.000-08:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06. 07.08.09.10.

Ele acordou sem rezar. Exausto, olhou para o lado e viu que o cachorro talvez estivesse pior do que imaginava. Poderia ter se mexido durante a noite, mas não dava para saber. Não havia conseguido sequer guardar a posição que o animal fora deixado na noite anterior.

O estômago roncou, mas a boca ainda salivava. Um cheiro de carne queimada impregnava o ar. Levantou a cabeça e olhou a sua volta. O que antes era um emaranhado de cães suicidas, agora se tornara um fumegante tapete de ossos queimados. Girou o pulso levemente até ouvir um estalo abafado. Conseguiu movimentar alguns dedos da outra mão e então percebeu que o escurecimento da ferida havia clareado um pouco desde a última olhada. “Miseráveis... Disse que não deveriam ter me tocado”. “E esses animais... O queimou tudo isso?”.

Vasculhou o fundo da mochila à procura de algum pedaço de broa, mas encontrou apenas farelos cobrindo seu pequeno livro. O pegou, assoprou as migalhas ao vento, e simplesmente orou. Afinal, havia conseguido. Encontrara o maldito cachorro e lhe dera o que era de direito. Poderia voltar para sua jornada, e caminhar como sempre fazia. Porém, estava cansado. Faminto. Morto de sede. Essa era a paga por ter encontrado o tal cachorro. Mas estava satisfeito. De certa forma, acreditava que talvez a coleira, o tivesse salvado do grande massacre daquela madrugada. “Mas pra quê? Não vai resistir. Se continuar desse jeito vai morrer antes da noite chegar”. O cachorro estrebuchava-se sobre o acostamento. Uma espuma rala de sangue começava a escapar pelos buracos do focinho. De nada havia adiantado encontrar o animal se não podia ajuda-lo. Tinha que dar um jeito naquele sofrimento. Não gostava de cachorros, porém, gostava ainda menos de sentir-se culpado pelo sofrimento de alguém. Decidiu então, livrar-se do animal. O deixaria sobre os ossos fumaçentos e esperaria que o tempo e as aves dessem conta do fim. Afinal, o banquete farto do dia anterior fora totalmente queimado. O que para Salina seria bom, pois seria devorado antes mesmo que pudesse latir. Então, o pegou pelas patas traseiras e o arrastou pelo acostamento até a beirada do asfalto. Mas Salina resistia. Encontrava forças de onde não havia mais. Fincava as patas dianteiras sobre o chão fofo de terra. Ele parecia saber que seu destino não estava no bico daquelas aves.

— Vamos lá amigo... Vai me agradecer quando nos encontrarmos do outro lado. — Dizia ao cachorro, que gania e espumava ainda mais, pintando a arei com um marrom doentio.

— Escute aqui. Não posso fazer nada por você. Nada! Não temos sequer água por aqui. O que quer que eu faça? Que lhe deixe morrer esturricado sobre o asfalto? Não quero ser culpado por ter feito alma nenhuma sofrer nessa vida... — Ele deu um puxão mais forte, e então Salina gritou. Parecia estar agarrado a alguma coisa entre o acostamento e a beirada do asfalto. E na verdade estava. Agarrara-se a ponta de um hidrante subterrâneo usado por policiais de beira de estrada para pequenos abastecimentos.

— Nem só para amarrar o pulso Salina. — Disse sorrindo ao erguer o osso como um símio que descobrira algo tão valioso quanto seus ancestrais. Então, desceu a clave abaloada e acertou o pedaço de cano que havia encontrado. O som de esguicho encheu seus ouvidos, porém o ar quente que saiu pelo cano, não seria suficiente para matar sua sede e salvar o animal.

A noite chegou e ele estava cansado. Havia cavado um enorme buraco com a mão e encontrado um registro. O girou com o que restara das forças, mas fora inútil. A água não brotou. Olhou para o cachorro com o focinho enterrado sobre a poça escura de sangue.

— Morra onde quiser... Sobre os ossos, sobre o asfalto... Sobre esse maldito cano... Não me importo mais... Mas se há outros truques que consegue fazer, além de encontrar canos com ar... Então é melhor faze-los agora... Se ainda quiser que alguém os veja nessa vida...

O andarilho desmaiou. E com o focinho sobre a poça de sangue, Salina deu um ultimo ganido.

Ponto de Fuga – A Dança do Dragão

2010-01-01T21:09:00.000-08:00

O sol quente daquele janeiro fervia os miolos de muita gente na cidade, e nem mesmo os cães ou as crianças estavam livres daquilo. Pelo contrário, eles eram as primeiras chaleiras a apitar...

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-12-31T21:02:00.000-08:00

"Papai Noel às vezes comete seus enganos:

Dar um ursinho de pelúcia pra Luciano,

Que foi atacado por um urso-negro este ano!"

O Triste Fim do Pequeno Menino Ostra e Outras Histórias - (1996) - Tim Burton

Feliz Ânus Novo

2009-12-30T20:38:00.000-08:00

A negona era tipo exportação, só que tinha as pernas cabeludas. Imaginava o que encontraria quando subisse até os finalmentes. Teria de levar tesoura de corte, facão ou serra elétrica pra entrar naquela mata? Bom, quando chegasse lá eu saberia que fazer. Um desbravador de cú sabe onde finca sua estaca. Subi correndo depois do susto com as pernas de aranha da mulata e mostrei os dentes pra escuridão com o que encontrei: mata devastada, graças à Deus. Tudo capinado esperando pelo neguinho aqui. É... também sou preto. Mas preto de qualidade: perna encerada dente fosforescente e cabelo de reco. Digo sempre que sou militar. Mulher gama nessas paradas. Pelo menos esse tipo de mulher, que topa ir pra cama com qualquer um. Não que eu seja qualquer um, mas neguinho sabe do eu to falando, qualquer um se preze sabe. Vai dizer que nunca traçou uma Maria Divisa? Mando um papo engomado, cheio de bibico nas entrelinhas e pronto: Janta na mesa! E naquela bandeja tinha um prato de bacana me esperando. O que rolou é assunto nosso. Mas preciso contar uma coisa. A crioula tatuou uma merda na entrada dos fundos. Preto de tatuagem é foda, não dá pra aguentar. Fica tudo estranho, tipo tom sobre tom, como dizem lá na firma. Trabalho de segurança numa loja de roupa. As pretinhas nem sabem que eu existo, mas a gerente... Mulher branca adora um negão. Acham que todos têm pica doce... Pau de macaco. Os outros eu não sei. Não manjo dessas coisas, agora eu... tenho lá meus atributos. Qualidades que só um gigante poderia entender. Enfim virei a mina de lado e subi o rabão pra terminar o serviço. Adoro lambuzar o pandeiro dessas pretinhas metida à besta. Na cama vira tudo carne de espeto, e eu meto pau. Na entrada do túnel um aviso... Sabia que ela tinha ido resolver uns problemas fora. Miami sei lá! Caso dela com um gringo de antes. Negão também, só que nutrido. Macaco de fora é sempre orangotango. Mas só na hora entendi o tratamento que mina havia feito no estrangeiro. Disseram que foi plástica. Tá certo que na época a neguinha voltou até mais lustrosa, só que a cara tava a mesma merda. Silicone, necas de pitibiriba. Onde ela havia enfiado a porra plástica? Quase lá... Bom, o cara da tatú (ex-qualquercoisa da mina) se ligou logo onde o serviço havia sido feito, e como tatuagem nas costas o dono não vê mesmo, ainda mais quando tá ocupado demais com a cara amassada no lençol dos outros. E pra ser sincero, num lugar daquele, tinha mais era que sacanear mesmo. Ao invés de “Carpe Diem” levou: “Feliz Ânus Novo”... Bem feito! Quero ver reclamar com o cara, vai entrar e na porrada. Todo mundo sabe que ele batia nela. Manda cobrir em outro lugar e pronto. Depois do que eu fiz com ela naquela noite o ano rompeu antes do previsto mesmo.

Conto de Natal

2009-12-24T19:37:00.000-08:00

Fazia muito frio aquela noite. E apesar de ser véspera de natal, as ruas estavam desertas, completamente vazias. Até que, passando com meu táxi no caminho de volta pra casa, encontrei uma bela senhora:

— Boa noite. O senhor poderia me levar até a Capela do Jacarezinho?

— Sim, senhora.

Ela não chegou à capela naquela noite. Só foi parar lá dois dias depois. Mas a culpa não foi minha. A polícia foi quem demorou muito para encontrar o corpo.

Canal Aberto

2009-12-17T19:08:00.000-08:00

Passei minha infância inteira sofrendo com dor de dente. Tinha pavor de dentista, porém, adorava doces. E como toda criança que se preza, mentia que escovava os dentes. Lembro da cara dolorida, espremida sobre a almofada do sofá, e do choro compulsivo que as fisgadas provocavam no meu queixo. Certa vez, numa de minhas crises solitárias, passei a madrugada inteira assistindo ao filme do Capitão América e fazendo compressas de água quente com sal. Aliviava por quase meia hora o sofrimento que escapava do buraco com o mau cheiro. Foi uma noite longa, e a emissora repetira o filme logo em seguida, numa seção extra. Era como estar num pesadelo sem fim. Fazia os mesmos bochechos entre uma cena e outra repetida enquanto o sal cortava minha boca por dentro, mas sobrevivi aquele dejavour doloroso. Lembro da língua esfolada e quase sempre dormente que vasculhava viciosa a cratera entre os dentes como um rato a rondar lixeiras sujas à procura dos restos do almoço. O tempo se fora, e meu medo deu lugar a uma dúzia de obturações e canais. Eu me preparava para ingressar na carreira militar e precisava da boca limpa para dar ordens. Por fim, gastei uma fortuna no tratamento e acabei sobrando. O fato, é que hoje vasculho a mesma caçamba de lixo, e fora preciso um pedaço de frango para abrir a tampa e mostrar que o buraco ainda estava por lá. Já não sinto mais dor, apenas roço a língua novamente a procura dos restos, e encontro muito mais que o almoço. Encontro meu passado exposto numa fossa a céu aberto, colocando pra fora o que a platina tentou esconder. Escovo os outros que sobraram por inteiro e me deito. Observo a caixa empoeira no canto do quarto. Seu rabo pende sobre o carpete. Seus chifres ainda me encaram, mas não seduzem mais. Aprendi a não gostar mais de televisão e a odiar o Capitão América.

A Neve

2009-12-12T18:57:00.000-08:00

Confundo-me ao escrever sobre ela. Não sei se é capa ou paisagem. Apenas ouso tocá-la. E ao raspar os dedos rosados por entre o gelo, a reconheço: neve. Fria. Gelada. Doce aroma de nada. Mas se demoro em ti, a quente neve. Paisagem esbranquiçada. De longe admirada. Início de minha breve jornada.

O Andarilho – Décimo Dia

2009-12-07T15:43:00.000-08:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06. 07.08.09.

Deitado numa clareira, entre os corpos já apodrecidos de alguns cachorros, o andarilho começou seu dia. Percebeu que o cansaço fora mais forte que as orações e as perturbações de sua alma. Pois ele enfim, apesar de tudo, havia conseguido dormir. Observou o pulso e viu que havia realmente melhorado, e isso era ótimo, já que o outro braço, estava praticamente imóvel. A dor que lhe incomodava, havia lhe deixado. O que era realmente um perigo, pois o mau já estava se instalando. A cor azulada havia enegrecido fortemente, e o buraco, antes do tamanho de uma moeda, alastrava-se como uma praga.

“Droga... Salina. Onde você está? Preciso lhe encontrar logo, ou então vou acabar empurrando casas por aí”.

Ele se levantou e sentiu-se zonzo. A dor no ombro ainda dava sinais de vida. Sinais de que a vida, apesar de tudo, insistia em continuar. Ele caiu sobre uma das carcaças e lembrou-se de que não vinha comendo nada nos últimos dias.

“Há... O sal. Preciso enganar esse corpo cansado. Preciso alimentar essa alma perdida”.

Levantou-se apoiando uma das mãos sobre o joelho, e com um pouco de dificuldade, colocou-se de pé outra vez. Catou um pedaço de broa ao guardar seu livrinho na mochila, mas não conseguiu come-lo. O cheiro da podridão era cada vez maior, e com a ajuda do sol, que começava a esquentar de verdade, ia crescendo insuportavelmente.

— Salina! — Gritou logo cedo, revirando os corpos espalhados sobre o asfalto.

Alguns urubus começavam a sobrevoar o local. Mas não desciam rápido como de costume. Eles sabiam que havia muito para todos eles. Podiam esperar aquela ave rasteira procurar por sua carniça. Não precisavam comer a batata com a casca. Então, pousaram sobre os fios de alguns postes de madeira que conduziam energia sabe-se lá para onde. Até mesmo para eles, era uma visão catastrófica. Ter aqueles milhares de cachorros apodrecendo enquanto ostras centenas caminhavam num grande transe pela areia do acostamento e jogavam-se uns sobre os outros.

— Salina!

"O que está acontecendo por aqui?" "Eu não entendo...".

— Salina! — Gritava.

Ele desamarrou o cordão que carregava ao pulso, e o enlaçou por entre os dedos, deixando a medalha pendente no ar.

O dia já se ia, e as aves haviam cansado de esperar. Começaram a voar em rasantes pelas carcaças, arrancando grandes nacos de carne. Muitas vezes de alguns animais ainda vivos.

No fim da tarde, o andarilho já não caminhava mais sobre os corpo. Ele engatinhava arrastando-se sobre a pista. Já havia sido arranhado, mordido por cães desesperados, e até mesmo bicado por alguns pássaros. Porém, ainda não havia encontrado Salina. Mas ao arrastar a medalha sobre um dos corpos empilhados, teve uma surpresa. Um dos cachorros caídos de lado havia levantado a cabeça e mordia a medalha que carregava.

“Então é você”.

Ele retirou o cachorro de baixo de outros três já mortos e percebeu seu estado frágil. O pêlo, já havia soltado, dando espaço a uma pele rosada e sem brilho. Os ossos, completamente aparentes, davam um ar fantasmagórico ao animal.

Arrastando-se de quatro, como um daqueles milhares de animais, que se empilhavam aos montes, o andarilho conseguiu seguir adiante, carregando sobre as costas o cadavérico Salinas.

Seguiu pela estrada, conseguindo deixa-la somente no fim da noite. Caiu sobre o acostamento e apagou, logo depois de ter colocado o cordão no pescoço do cachorro.

Alguns uivos foram ouvidos ao longe. Não pelo andarilho, mas por alguém que no meio dos corpos, também procurava por Salina.

Ponto de Fuga – O Médico é O Monstro

2009-12-01T15:27:00.000-08:00

Não dormi nada essa noite. Passei grudado no monitor fazendo o quê, eu não sei. Só lembro de ter jogado os óculos sobre o criado mudo e estendido o corpo sobre o lençol gelado. A cada dia que passa, venho estranhando mais o hábito de dormir. Esticar o corpo num quadrado de espuma apoiado em quatro pés de madeira.

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-11-30T10:31:00.000-08:00

"Não falar absolutamente de sí mesmo é uma bem nobre hipocrisia."

Humano, demasiado humano - (1878/1886) - Friedrich Nietzche

Cotidiano Vazio

2009-11-29T10:23:00.000-08:00

Despertador. Manhã. Cedo. Sono. Remela. Bocejo. Chinelo. Espelho. Escova. Urina. Descarga. Torneira. Toalha. Dia.

Caneca. Café. Cadeira. Faca. Manteiga. Torrada. Jornal. Janela. Vizinha. Janela. Jornal. Torrada. Manteiga. Cadeira. Café. Caneca. Pia. Torneira. Sabão. Pano.

Tapete. Controle. Sofá. On. Tv. Off. Mesinha. Recado. Dinheiro. Tarefa. Idéia. Desejo. Loucura.

Chuveiro. Sabão. Xampu. Toalha. Pente. Perfume. Roupa. Relógio. Faca. Sapato. Chave. Porta. Rua.

Calçada. Buraco. Placa. Poste. Carro. Banco. Cuspe. Esquina. Reta. Esquina. Prédio. Elevador. Botão. Espera. Relógio. Escada. Degrau. Bom dia. Faca. Corpo. Sangue. Fuga. Corpo. Salto. Degrau. Euforia. Escada. Recepção. Rua. Liberdade. Esquina. Reta. Esquina. Cachorro. Cuspe. Banco. Papel. Carro. Sujeira. Placa. Velho. Buraco. Novo. Calçada. Mendigo. Tarde.

Rua. Porta. Chave. Sapato. Relógio. Roupa. Pia. Água. Sabão. Água. Toalha. Prazer. Medo. Vaso. Punheta. Prazer. Nojo. Papel. Descarga.

Caneca. Café. Cadeira. Manteiga. Torrada. Jornal. Janela. Vazio. Janela. Jornal. Torrada. Manteiga. Cadeira. Café. Caneca. Pia. Torneira. Sabão. Pano.

Toalha. Torneira. Descarga. Urina. Escova. Espelho. Chinelo. Bocejo. Sono. Despertador. Noite.

Chá, Cachimbo e Lembrança

2009-11-25T10:05:00.000-08:00

Sentado em minha cadeira, segurava com cuidado uma xícara de chá, enquanto apreciava tranqüilo a mais um entardecer. Observava os pássaros que aos poucos recheavam a mangueira, ajeitando-se para o descanso. Estávamos no inicio do outono, e nessa época, as árvores costumavam estar cheias antes da queda. Em especial, aquela cujo verde amarelado fechava a paisagem como uma grande mancha polpuda na lateral do quintal.

Derramava lentamente um bom gole do chá goela abaixo, quando percebi a fumaça sair fraca pelas narinas. Lembrei de meu tio, e de como era engraçado vê-lo soltar aquelas baforadas de cachimbo enquanto ouvia o barulho dos pássaros no jardim. Lembrar é ferir e sarar saudades.

Felis Feriado

2009-11-19T13:45:00.000-08:00

Nada como uma bela manhã de chuva...

Levantei, cambaleando de sono e fui até a janela de madeira. Um trovão soou ao norte da cidade. O som viera de longe, no entanto fora suficiente para preencher boa parte da casa. Cheguei a persiana um pouco para o lado e percebi que a rua estava deserta. Nenhuma alma vagava pelas calçadas. Nem mesmo os cachorros, que de costume brincavam sob as poças d’água. Aliás, a chuva que começara no início da noite anterior, parecia impiedosa, sem dar sinais de trégua. Havia água bastante naquelas nuvens para inundar toda a cidade.

— Que se dane! — disse eu. Era feriado. O meu feriado. Eu dera um duro danado por toda aquela semana e pela primeira vez, em quinze anos, não precisaria viajar com meus pais. Poderia ser o Dilúvio de Noé... Não me importaria. Nada, naquele feriado, poderia me abalar. Pelo menos, era o que eu pensava. Só que as coisas não foram bem assim.

Um clarão, pouco mais forte que o primeiro, refletiu o cinza daquela manhã sobre as paredes do meu quarto. Encostei de volta a persiana e acendi a luz do abajur. A escuridão daquele dia era algo que até hoje não consigo explicar.

Deitado sobre o rádio relógio, um envelope amassado trazia sobre a superfície, uma frase estranha Felis Feriado e um pedaço de cada um de meus pais. O sangue escoria pela borda e manchava o branco imaculado do criado mudo. As alianças douradas escondiam-se por detrás de uma carta manchada de gordura e lama.

"Devia ter ido com eles e me poupado o esforço de vir até aqui acabar com você. Ser humilhado na frente da classe por trocar uma letra idiota não justifica uma vida infeliZ como a que vinha levando. Só que psicólogos não entendem de tudo. Agora, sinto-me tão bem em saber que aqueles dois não vão mais apontar seus dedos inquisidores na cara de ninguém. E é meu dever acabar com você antes que cresça e faça o mesmo com os outros.

In~~feliz~~ Feriado."

Um raio. O barulho estoura ao longe. No quarto, a escuridão atravessa a porta.

Fogo

2009-11-13T21:31:00.000-08:00

De início, ele não dera muita atenção. Pensou que, talvez, as luzes dos postes tivessem sido trocadas, afinal, apenas sua rua ainda conservava aquela iluminação fria e esbranquiçada. Entretanto, estava enganado.

O fogo consumia o mato como um louco a sanidade que ainda lhe resta. Ele tentou, e apenas Deus sabe o quanto, impedir tudo aquilo. Contudo, sua voz o abandonara. Aliás, como sempre acontecia.

Sua pequena mão, estendida para fora da janela, pedia para que ela não os atacasse. Infelizmente levantara tarde demais. O Doutor o prendera como sempre em seus pensamentos até que o fato fosse consumido. Os garotos não tinham culpa. A idéia havia sido sua. Não era justo que pagassem com a própria vida enquanto ele era apenas ameaçado — Não preciso acabar com você. Sua vida será curta o bastante... — com aquela porcaria de maldição.

Não houve jeito, a história terminara daquela forma trágica: três crianças mortas em um grande incêndio numa propriedade quase abandonada. O motivo? Uma delas atirara uma bombinha incendiária sobre o mato seco e o restante infelizmente não teve tempo de fugir do que havia lhes rodeado. Pelo menos fora o que saíra nos jornais, no entanto, ele sabia que não havia sido assim. Ele sabia o que havia presenciado da janela de seu quarto aquela noite.

O Andarilho – Nono Dia

2009-11-07T20:42:00.000-08:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06. 07.08.

A noite havia sido tranqüila, apesar de ter sentido algo lhe perfurando o ombro enquanto dormia. Despertou de repente. A pedra gelada estava caída ao lado, perto do rosto. O pulso já não doía mais.

“É, o velho tinha razão”. Mexeu o pulso para frente e para trás sem sentir dor. Sentiu um cheiro de cânfora entre os dedos e percebeu que o pano, que embrulhava a pedra, havia sido embebido em algum tipo de óleo ou algo parecido. Orou, e ao terminar levantou a cabeça à procura do velho e sua casa móvel. Observou um grande caminho revirado de terra pelo acostamento e um pequenino ponto preto movimentando-se ao longe. Era ele. O caramujo continuava sua fuga. Continuava a defender o que lhe restara. Sobre a beira da pista, espetado a um galho, o velho havia lhe deixado um bilhete.

“Obrigado pela sua ajuda filho. Sei que seu pulso deve estar melhor. Agora quanto ao seu ombro, deve se apressar. Ou acabará como eu. Sei que deve estar se perguntando como posso ter escrito isso. Mas isso é algo que não posso lhe dizer, ao menos por enquanto. “Deve encontrar o cachorro”. Não sei do que se trata, apenas foi o que minha mulher pediu para avisa-lo... Disse que ele pode lhe ajudar”.

O andarilho sentiu uma pontada forte no ombro. Sua ferida estava azulada. Um cheiro forte de carniça, embrulho-lhe o estômago.

“Um homem sem braços que me deixa bilhetes... Um menino morto que me manda recados... As coisas estão piorando. Preciso encontrar logo esse vira-lata”.

Ele ajeitou suas coisas e partiu. Caminhou firme sob o sol quente durante todo o dia. A ferida em seu ombro começava a doer realmente. No cair da tarde, parou para catar algo que lhe pareceu estranho, no centro da pista. Um grande crânio de cachorro. Seu ombro fisgou novamente, mas dessa vez, a dor foi mais profunda, e lhe fez cambalear. Ele agarrou a caveira e continuou a caminhar. Subia lentamente uma íngreme elevação na pista.

— Então é você quem eu deveria encontrar? — Perguntou olhando firme para o centro da cabeça. — Sinceramente, achei que seria mais difícil... — Diz o andarilho olhando a medalhinha presa ao pulso e completando: —...Salina.

Vinha tranqüilo com a cabeça em punho, quando na descida encontrou um mar. Um grande mar de ossos, que cobria a pista e toda a extremidade dos acostamentos. Cabeças pontiagudas misturam-se a grandes bolos de pêlo espalhados por toda a extensão.

“Como vou saber?”.

Não havia mais vida por lá, ao menos onde a vista do andarilho podia alcançar.

“Você saberá onde está. Todos sabem. Sempre sabem”.

Ele desceu a pista e largando o crânio que encontrara, caminhou atrapalhado por sobre os ossos. Eles estalam como galhos secos.

“E onde posso encontra-lo?”.

Andando mais adiante, um cheiro de cru lhe invadiu os pulmões, e ele percebeu que alguns cachorros ainda estavam em decomposição. Ele precisava ir em frente. Mesmo pisando sobre os corpos apodrecidos. Ele precisava continuar.

“Siga em frente na estrada. Terá que passar por lá de qualquer maneira”.

Seu ombro doía e queimava insuportavelmente.

Caminhando mais adiante, começou a ouvir os uivos de dor de alguns daqueles pequenos animais.

— Salina! Salina! — Ele gritava desesperado pelo nome inscrito na medalha que carregava.

A noite caiu, e exausto de procurar pelo cachorro, decidiu parar. Os sons dos uivos e a dor no ombro, cada vez mais profunda, lhe atormentavam a alma e lhe tiravam o sono. Tentou orar sobre as carcaças ainda vivas dos cachorros em decomposição, mas nem mesmo suas orações seriam suficientes para lhe fazer dormir aquela noite.

Ponto de Fuga - Onde Está Wallace?

2009-11-01T21:31:00.000-08:00

Não consigo mais dormir. Cochilo entre os dias num intervalo cada vez mais reduzido. Se somar as horas de sono da minha última semana, não dão as oito recomendadas para uma única noite.

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-10-31T20:08:00.000-07:00

"A amizade é uma ilha de confiança cercada de decepções por todos os lados."

Um Grito No Vazio - (1987) - Edgar Scarllapin

O de Sempre

2009-10-28T20:59:00.000-07:00

— Bom dia. Tem cigarro?

— Qual?

— O de sempre.

— O quê?

— O de sempre...

— Como assim? Você nunca comprou aqui.

— O que?! Está doido seu Elias?

— Elias? Quem é Elias... Tá de brincadeira garoto?

— Ué, aqui não é o boteco do Elias?

— Não.

— E o senhor é quem então?

— O dono.

— Cara, você é a cara do Elias. Esse bar não era dele?

— Era... Em outra encarnação.

— Ai meu Deus, será que aconteceu de novo? Não pode ser...

— Aconteceu o quê moleque?!

— Que dia é hoje?

— Vai levar o cigarro ou não vai?

— Sério... Que dia é hoje?

— Seis de janeiro.

— De quando?

— Como é que é?!

— O ano...

— Sessenta e oito.

— Sessenta e oito?! Meu Deus...

— Meu Deus o quê!?

— Nada.

— Tá achando que é sessenta e sete ainda, né? O ano virou tem quase uma semana rapaz... Estava de porre esse tempo todo?

— É que não sou daqui.

— Isso eu sei. Vi logo assim que chegou. Falando esquisito e com essa roupa aí toda estranha... Tu é de onde, do sul?

— Hã... Não. Sou de dois mil e dez.

— Dosmi o quê?

— Dois mil e dez... Sou do ano de dois mil e dez.

— Sei... Hahaha! Tá bom, agora dá o fora.

— Sério. Eu não sei como essas coisas estão acontecendo. Acho que é toda vez que durmo até mais tarde, sei lá!

— Tudo bem garoto, não ligo de onde ou de quando você veio. Só me diz qual cigarro quer e cai fora.

— É sério. Olha, em dois mil e dez esse boteco vai ser do Seu Elias.

— Tudo bem... Só que hoje é meu, e não vendo fiado. Então, vai levar ou não?

— Vou. Me dá qualquer um light.

— Um o quê?!

— Light.

— Tá de brincadeira garoto? Isso não existe.

— João... João...

— Oi Zefa, o que foi?

— Olha... Deixa o cigarro prá lá. Preciso descbrir como vim parar aqui... Até mais!

— Quê?!

— Nada... É um doido aí. Diz que é do futuro...

— Do futuro é?

— É...

— Hum... E o que ele veio fazer? Avisar sobre alguma coisa que vai acontecer?

— Não. Veio comprar cigarro.

— Ué, será que lá não vende mais isso?

— Fala logo o que você quer mulher, estou cheio de coisa pra fazer.

— Vim lá da casa da Maria.

— Da macumbeira?

— É... Ela botou carta. Adivinha só...

— Vai ganhar no bicho. Na cabeça! Hahaha...

— Não... Muito melhor! Ela fez um jogo e descobriu que eu to grávida... Grávida!

— Meu Deus Zefinha... Grávida?

— É...

— E quanto foi que aquela pilantra te cobrou pra falar essas besteiras?

— Nada... Disse que estava botando as cartas porque tinha sonhado comigo e o sogro dela. No sonho o velho passava a mão na minha barriga e disse que tava na hora de voltar.

— Sei...

— No final ela só me fez um pedido.

— Qual, pegar cerveja fiado aqui no boteco de novo?

— Não... Colocar o nome do velho no neném se for menino.

— E qual era a graça do Faleci...

— Elias.

Pornógrafo: Devora

2009-10-24T21:21:00.000-07:00

Entro apressado, empurrando porta. Grudado procuro o interruptor. A luz acende e apaga. Porra! Queimou de novo. O bom é ver o que se faz, mas... Ela gosta de transar no escuro. Foda-se! Bato a tranca que estala por detrás de nós. Jogo-a na cama e parto para o ataque. Em minha cabeça, a pergunta de sempre... Vomito-a por detrás da garganta:

— Como você chama?

— Ué... Marlene. Não te disse?

— Como você chama isso aí.

— Ah... Deixa de ser bobo.

— Estou falando sério.

— Como assim?

— Está difícil de entender? Que nome você dá pra essa...

— Boceta, ué!

— Boceta?

— É... Boceta. Por que, nunca ouviu falar nisso não? — Ela ri de pernas abertas.

— É assim que chama... Quero dizer, não tem nenhum nome especial?

— Não. Só chamo assim... Boceta. Não está bom?

— É que...

— O que?

— Deixa pra lá.

— Fala.

— Não é nada. Você não iria entender.

— Fala, ué.

— É que... É a minha primeira vez. Quero dizer...

— Você é virgem?

— Não, é que... Deixa pra lá.

— Tudo bem. Eu entendo.

—...

— Você vem ou vai ficar aí parado?

— Tem sempre uma primeira vez, né?

— Isso... Vem aqui que eu te ensino.

Paro em frente à cama e contemplo a vista. Uma boceta. Nenhum nome especial. Nada. Tinha que ser assim. Uma hora acabaria acontecendo. Na cabeça os nomes me vinham, um a um, sempre em ordem alfabética.

“Alegria. Ana Maria. A Casa de Todos os Pintos. A Casa do caralho. A do ponto G. A Dois Dedos do Cú. A Mais Pedida. A Própria. Aba de Estrelas. Abacurel. Abará. Abençoada. Abigail. Abraçadeira. Abrigo. Acabada. Acarajé de Pelo. Achou. Acolhedora. Aconchego. Acrobata. Afia-Lápis. Agridoce. Aiai. Alfajor. Almofadinha. Alpargata. Alçapão. Amarra-Macho. Amazonas. Ambulância. Amélia. Amiga. Amor. Amostra Grátis. Anel. Anfitriã. Apertadinha. Apito. Apresuntada. Aquela. Aranha Fogosa. Araponga. Aratanha. Ardida. Arreganhada. Asa de Frango. Azeda...”

Uma tara? Mania? Nem mesmo a psicóloga conseguiu explicar como minha mente ordena essa merda.

“Babenta. Bacalhau. Bacurinha. Bandida. Banguela. Barata. Barbie. Bat-Caverna. Beicinha. Beleskinha. Beleta. Bem-Me-Quer. Berenice. Besteirinha. Bethânia. Bichana. Bichinha. Big Mac. Bigodinha. Bilica. Biscoito. Bisteca. Bixana. Boneca. Braseiro. Buquê. Buracona...”

Como consigo guardar tanta coisa.

“Cabaça. Cabana. Caçapa. Caçarola. Cacetesuga. Cachanga. Cachopa. Cacimba. Caixinha. Calabouço. Calamidade. Calzone. Camaroa. Camurça. Canoa. Caqui. Carcaça. Carpacho. Carpete. Cartola. Casaco. Caverna. Chaba. Chalana. Chanosa. Cheeseburguer. Cheirosa. Chewbacca. Chibiu. Chica. Chimbreca. Chinoca. Chiranha. Chubby-Lubby. Chucrute. Chumbeta. Chupa-Cabra. Chupe-Chupe. Chupisco. Cicinha. Cinzeiro. Clayderman. Cocó. Coisa Boa. Cokita. Comadre. Cona. Conchita. Corajosa. Coruja. Croca. Cumbuca....”

Os rostos não me fazem falta. Na hora H. só preciso dos nomes.

“Dadá. Dadeira. Dalila. Danada. Danone. Deep Purple. Delícia. Dengosa. Denise. Desdentada. Desempregada. Devassa. Dinda. Disputa. Disquete. Djalma. Docinho. Dragona. Donana. Dorinha. Doutora. Dura Lex...”

É como um jogo.

“Esbagaçada. Ela. Emengarda. Empadinha. Encaracolada. Encardida. Encharcadinha. Encrenca. Endiabrada. Enfiadora. Engata-Meu-Bem. Engolidora. Engraçadinha. Esconderijo. Esfiha. Esfrega. Esmiliguida. Esquecida. Estopa. Estranha. Estufa...”

A cada enfiada um nome gira no contador em minha cabeça.

“Fadinha. Faminta. Faneca. Febra. Fechadinha. Fedida. Feféia. Feiosa. Feiticeira. Felicidade. Felizbina. Fendinha. Ferida. Fernandinha. Fessa. Festeira. Fica. Fifilda. Filé. Filhinha. Filó. Fincadeira. Fiu-Fiu. Flambinha. Fode-Fode. Fofa. Fofolete. Fogosa. Fornalha. Fornica. Frajola. Franga. Frutinha. Fulana. Fusquinha...”

Preciso levá-los até o fim.

“Gaiola. Galinha. Garagem. Gargalinho. Garotinha. Gaveta. Gengiva. Genoveva. Gereca. Gertrudes. Gica. Gigina. Gilóca. Goiaba. Goleira. Gomada. Gonna. Gordinha. Gosmenta. Gostosa. Graciosa. Grandona. Grela. Grelhada. Grelhuda. Greta. Grila. Grota. Grudenta. Guida. Guilhermina. Gulosa...”

Seguir a ordem.

“Hagibrina. Hamburgão. Hangar. Hotela. Horta. Hortelã. Hururu...”

Não perder a conta.

“Jabugeira. Jabutica. Jama. Jamilda. Jaquinha. Jennifer. Jeripopéia. Jiji. Jiló. Joinha. Jojota. Jolinga. Josefa. Jubiraca. Judiada. Jujubinha. Juranha. Jurubeba...”

Não derramar o leite antes do choro final.

“Kátia Flávia. Katilce. Katota. Kika. Kikita. Kiwi. Kona. Krika. Kudicka. Kuka...”

Esse é o jogo.

“Lábios de Mel. Lacilda. Lacraia. Lalá. Lambedeira. Lambusada. Landinha. Lanha. Larga. Lascadeira. Laurinha. Lazinha. Leitera. Leleca. Liloca. Lindinha. Lobinha. Lolita. Loló. Lurdinha...”

Matá-las é a coisa mais entediante de tudo isso.

“Macaca. Madrinha. Marmita. Magrinha. Maldosa. Melada. Malvada. Mamuska. Mandona. Manjuba. Manu. Mardita. Margarida. Maria Caqui. Maricota. Mariposa. Marisco. Maroca. Marreca. Matilde. Matraca. Me Leva. Me Chupa. Melada. Melzinho. Mimosa. Merenda. Mesquinha. Metida. Mexidinha. Michuga. Miguxa. Mijona. Minnie. Mixera. Mococa. Moleca. Molhada. Muchacha. Mudinha...”

Não...

"Naninha. Naruska. Navalha. Negresco. Nervosa. Nikita. Noviça. Nenêm. Neguinha...”

Livrar-me dos corpos é ainda pior.

“Oca. Ofélia. Oferecida. Olhuda. Ordinária. Ostra. Ouriço...”

Tantas noites perdidas.

“Priscila. Pecheca. Pachucha. Pechuga. Pacota. Paixão. Palhaça. Pantufa. Papica. Papoula. Papuda. Paquita. Paraíso. Passada. Passarinha. Pastel. Pataca. Patroa. Paulinha. Paxona. Peca. Pechereca. Pelada. Pelúcia. Peluda. Pembeca. Penxa. Pepeca. Perereca. Perfurada. Perigosa. Periquita. Peteca. Pichirica. Pipinha. Pimpona. Pipiu. Papita. Pirica. Piricota. Pisirica. Piteuzinho. Pitrica. Pixana. Pixuluca. Pixureta. Pombinha. Porquita. Potranca. Prechereca. Prejereba. Preluda. Prenda. Pretinha. Prexana. Prexoca. Puça. Poposa...”

Tantas recusas por encontrar repetições no caminho.

“Queca. Queijinho. Quentinha. Quentosa. Querida. Quibane. Quiquinha. Quiquita...”

Estranho nunca ter ouvido assim, da forma como me foi dito: Boceta.

“Rabiola. Racha. Rachada. Rasgadinha. Ralada. Ralinha. Raimunda. Rapariga. Ratinha. Rebuça. Redonda. Rilú. Riteca. Ritinha. Rogeca. Ronhonhó. Rosinha. Rueira. Rolinha...”

Vulgar e ao mesmo tempo... exótico.

“Sacha. Safada. Saleta. Salamandra. Salgadinha. Samara. Sandona. Sandrinha. Sanguessuga. Santinha. Sapeca. Sapinha. Saroca. Savana. Segredo. Segunda. Sem-Vergonha. Senhora. Shan-Gri-Lá. Sharon. Shawasca. Shibiu. Shiranha. Sineta. Sinistra. Sirica. Sirigaita. Soraya. Sofrida. Soquete. Soroca. Sorriso. Suada. Sulanha. Susú...”

Sem apelido, sem mimo.

“Tabaca. Tacha. Tadinha. Taioba. Tamira. Taninha. Taróla. Tangina. Tarântula. Tatinha. Tchaca. Techeca. Tchutchuca. Tremósso. Tentação. Tesuda. Tetéia. Testuda. Tetê. Ticha. Tirana. Tobinha. Toda. Tomada. Tonha. Tota. Tortrinha. Totosa. Trakinas. Travesseirinho. Trepadeira. Trincada. Trocinha. Truta. Tufinho. Tulhufa. Tuxana...”

Que fosse feita sua vontade.

“Uga Uga. Uminha. Untada. Ursinha. Uranha. Uvinha...”

Alguém tinha de chamá-la assim.

“Vagaba. Vaginha. Vai-vai. Vajoca. Valeta. Valgina. Vandinha. Vasílha. Vavá. Veiuda. Velcrinha. Vem Cá. Ventosa. Vergonha. Vermelha. Veruca. Vesguinha. Viciada. Vilela. Vilminha. Virgínia. Viscosa. Vitrine. Viúva. Vivinha Viví...”

Que fosse então esta condenada.

“Wanessa. Wilminha. Woleta...”

Vítima dos próprios desejos.

“Xabasca. Xabinha. Xampola. Xanareta. Xaneca. Xanosa. Xapoca. Xaranha. Xaxá. Xeba. Xebreca. Xeluda. Xembrenha. Xequinha. Xereca. Xerenga. Xeroca. Xexeca. Xexênia. Xeta. Ximbica. Xicória. Xiloca. Xinim. Xiranha. Xirica. Xisa. Xixiroca. Xixóca. Xoiola. Xonga. Xoroba. Xoroca. Xorota. Xota. Xotica. Xoxinha. Xoxoca. Xunaninha. Xupita. Xuranha. Xuxa. Xuxoleta...”

Peça de um jogo sem fim.

“Yakult. Yombinha. Yô-Yô...”

Mero descarte de devora.

“Zebrinha. Zefa. Zeloza. Zenaide. Zeza. Zileide. Zoinho. Zuba. Zulmira. Zuzú. Zoiuda. Zoroca. Zimbrela..."

Levanto apressado e sigo até o banheiro. Acendo a luz. Na cama, o reflexo a encontra. Nua. Cansada. Satisfeita. Eu de pé, quero mais... Quero outra. Por hora preciso mijar, apanhar minhas coisas e terminar o serviço. A parte mais chata ainda está por vir. Espero que essa não grite. Da últma vez foi um saco até cortar os pedaços.

Indizíveis

2009-10-19T18:56:00.000-07:00

Você acha que sabe tudo a meu respeito? Pobre criança... Não sabe nada! Nem mesmo eu conheço além do que me é permito. Sou um estranho, desajustado. Um transviado catando pontas de mim mesmo sobre as calçadas. Junto peças, monto o jogo. Quebra-cabeça sem fim. Conhecer alguém não é difícil... É algo além! Deveras complicado e de infindas possibilidades. O impossível personificado. Para os outros, para nós... Para quem quer que seja. Somos mutáveis, camaleônicos, suscetíveis... Indizíveis. Somos a massa de tudo que percebemos e tolamente pensamos processar. Somos lousa. Quadro onde se escreve a vida que sequer traçamos. Reflexo de defeitos alheios, qualidades invejadas, sonhos inalcançáveis. Vidas inarquetípicas. Monumentos de um caos criado pelo todo; percebido por poucos. Somos poeira. Partículas unidas pelo tempo. Acontecimentos que sonhamos dominar. Teia de desejos soltos, perdidos, entoado pelos cantos. Arautos edificando vidas que chamamos de nossa. Você realmente não me conhece. Eu não me conheço, nem quero. No fundo, não desejo ser nada além do que julgo perceber.

Brilho Raro

2009-10-13T21:42:00.000-07:00

Por onde você anda? Sinto saudades… Falta do sorriso despreocupado. Ausência de liberdade. Escassez de paz.

Procuro nos cantos, nada. A poeira esconde as esperanças. Soterra o futuro. Encobre tantos sonhos...

Por baixo da porta sólida de minha solidão, miro um facho fugaz de esperança. É raro. É tênue. É tudo que tenho. Prendo-me a luz que aos poucos me aquece. Encontra. Guia noite a fora. Do outro lado, a mesma solidão. A mesma sólida porta. No entanto, observa por baixo o breu. A noite. Minha solidão. A chave para atravessá-la está aqui, em algum lugar. Enquanto adapto os olhos ao nada, tateio a caça da liberdade. É a luz quem guia enquanto à noite motiva a busca pelo invisível, cujo brilho rareia no horizonte.

O Andarilho - Oitavo Dia

2009-10-07T20:58:00.000-07:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06. 07.
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Enfim, uma nova manhã. Um novo dia. Era bom acordar com o calor do sol esquentando a pele do rosto. O orvalho fresco da manhã enchia o peito de esperança. Depois de tudo o que vinha acontecendo, aquele se mostrava um ótimo dia para voltar a estrada.
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“Não levantei em vão. Não caminhei por nada. A cada passo que dou, aumento a minha jornada”.
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Ele abriu os olhos e contemplou o caminho. Olhou para o pulso deformado e pensou que se quisesse caminhar realmente, teria que dar um jeito no maldito. Catou dois pedaços de ossos que encontrara caído sobre a pista, e os amarrou com a ajuda do cordão que ganhara do menino. “O vira-lata não vai se importar. Além do quê, nem mesmo o conheço. Como poderia lhe entregar essa coisa?”. A medalha pendia bizarramente sobre a carne inchada.
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Tentou movimentar a mão, e não conseguiu. Estava arranjado. Com o pulso imobilizado poderia voltar a caminhar. Mochila nas costas, um pano sobre a feria ainda aberta no ombro “Malditos... Como ousaram me tocar?”, e um sorriso. Pequeno. Mas um sorriso. Era bom poder estar de volta.
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Caminhou devagar por quase todo o dia. Parecia duro, desacostumado com a lida. Mas vinha distraindo-se, chutando alguns ossos que encontrava pela pista, cada vez em maior quantidade. De repente, olhou ao longe e não pode acreditar no que vira: uma casa no meio da estrada. Era pequena, e de estrutura frágil, mas era uma casa. Como havia parado ali? Já ouvira histórias sobre ventos fortes, que arrastam tudo. Já vira até mesmo uma porta voar sobre sua cabeça. Mas uma casa? Como teria resistido a queda? Não fora o vento... Mas então, o que? O que a colocara no meio da pista?
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Era inicio de tarde quando enfim, conseguira chegar mais perto da casa, e viu que não era tão pequena assim. Feita de madeira escura, ela não só estava na estrada, mas também, movimentava-se sobre a pista. Um solavanco maior e então um homem pôs a cabeça para fora, por trás de uma das laterais da casa.
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— Preciso trocá-la de lugar. Venho a empurrando de longe. Pois foi tudo que me sobrou. Se puder me ajudar a leva-la até o outro lado, poderia deixa-lo dormir nela por essa noite. O que me diz? — Disse o velho.
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— Ajudo-lhe se quiser. Se tiver vontade. Não me ofereça vantagens, pois não me vendo. Além do quê, estou com o pulso quebrado. Mesmo que quisesse, não sei se conseguiria lhe ajudar. — O andarilho levantou a mão amarrada com os ossos.
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— Já vi que não gosta de ofertas filho, mas se me ajudar com a casa, posso lhe ajudar com o pulso.
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— Não imagino como.
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— Confie em mim. E olha que não precisará nem mesmo usa-lo para me ajudar. Pode fazer isso com os ombros, como faço. — O velho saiu de onde estava e o andarilho viu que ele não tinha os braços. — Não alimentei os miseráveis. Acordaram-me durante várias noites. Até que então, decidi fugir. Prefiro fugir a alimenta-los.
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Uma fumaça, fina escapava pela chaminé improvisada da casa. Um sistema de troncos, a fazia deslizar sobre o chão. Não fora fácil, mas no fim da noite, o serviço estava acabado.
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Através da janela, ele viu alguns corpos espalhados pela casa. Uma mulher e duas crianças. “Realmente, não havia lhe sobrado nada”. Decidiu então, dormir na estrada. Já havia tido contato demais com o outro lado. Não se comprometeria novamente com algum outro favor. “Ache meu canário que voou por aí, ou ache meu gato e faça-lhe um carinho antes de dormir”. Não. Preferiu a estrada.
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Segure isso... — Disse o velho chutando-lhe uma pedra quente enrolada num pano. — Pela manhã, se sentirá melhor.
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Ele lhe agradeceu com a cabeça, e percebeu seu olhar curioso para a medalha presa ao pulso. Orou como de costume e segurando a pedra, por quase toda noite, conseguiu dormir.

Ponto de Fuga - Telefonemas Noturnos

2009-10-01T20:51:00.000-07:00

Era tarde. Já passavam das duas da manhã quando, de repente, como na noite passada, o telefone começou a tocar na estante da sala. Desde o primeiro toque eu me recusara a atender mais uma vez aquele telefonema, pois já era o terceiro dia seguido que alguém me tirava o sono no meio da madrugada. Mas uma ligação à uma hora daquelas, caso não fosse engano, poderia ser más notícias.
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Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-09-30T20:43:00.000-07:00

"Mais uma vez ganha o homem, não seu desejo infindável de autodestruição."
Um Sonho - (2009) - Sete Samal

Ele Queria Gritar

2009-09-28T20:31:00.000-07:00

Ele queria gritar: (...)

Acordou cedo. No susto. Embolado nas cobertas. Pés atados pelo edredom. Travesseiro achatado dividindo-lhe as pernas. Remela no canto dos olhos e uma sede de cortar a garganta. Se tivesse uma esposa, lhe cutucaria as costas e a mandaria encher um copo com água gelada, mas não tinha. Não havia conseguido fisgar uma mulher. Não entendia porque, afinal de contas, não se achava um homem tão feio.

Miniógrafo - Sussurros

2009-09-23T14:01:00.000-07:00

Tem um cara no banheiro.
Ele está morrendo.
Seus sussurros ainda são fortes e clamam por ajuda ...

Unreal

2009-09-18T13:47:00.000-07:00

INT. ESTAÇÃO DO METRÔ _ NOITE
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Um jovem desce a escada rolante rapidamente: sua pressa é maior que tudo: ele pula alguns degraus e empurra as pessoas que estão à sua frente.
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Apressado, pára em frente ao caixa, abre a carteira e tira uma nota de cem Reais.
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MARCELO
Um unitário, por favor.
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A caixa pega a nota da mão de Marcelo e sem dar muita atenção para sua pressa, a examina calmamente.
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CAIXA
Você não tem menor ai não, colega? Um Real?
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Marcelo abre a carteira vazia e com ar de deboche mostra para a menina. Ele sorri sem graça.
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Calma, ela dobra a nota e a devolve para Marcelo.
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CAIXA
Aguarda um pouquinho aí que eu to sem troco. Próximo!
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MARCELO
Que isso... Você não percebeu que estou atrasado? Preciso pegar o metrô agora.
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CAIXA
Eu não tenho culpa, querido. Acabei de trocar de caixa e a colega não deixou troco. Agora, ta com pressa? Pula a roleta.
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Um barulho estridente toma conta da estação. O metrô aproxima-se da plataforma.
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Marcelo se desespera. Ele procura por algum dinheiro trocado nos bolsos da calça, dentro da mochila. Nada!
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O metrô pára na estação. Suas portas se abrem como as da Enterprise. Algumas pessoas saem do velho vagão, enquanto outras aguardam na plataforma para embarcar.
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Marcelo caminha novamente para o caixa. Ele retira outra vez a nota do bolso.
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MARCELO
Desculpa a insistência, mas é que o metrô já vai sair e eu não posso perder.
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A atendente lhe responde com uma simples virada de rosto.
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MARCELO
Então tá bom, vamos fazer um negócio: você me empresta o bilhete agora, e na volta eu te pago.
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Ela estica uma nota de um real por detrás do guichê. Marcelo soca o vidro blindado enquanto o metrô segue rumo à próxima estação.

A Primeira Parada

2009-09-12T17:43:00.000-07:00

O cara não parava de fumar um minuto. Era como se houvesse um incêndio no fundo do ônibus. Nem mesmo a filha, já acostumada a fumar por tabela, estava agüentando. Ele parecia nervoso. Talvez por isso os cigarros. Talvez por eles, parecesse nervoso. Não dava para saber, a fumaça escondia grande parte do que se passava em sua cabeça, pelo menos do que estava expresso em seu rosto cansado, amarrotado como um velho maço. Sentada, dois bancos à frente, uma senhora tentava ler um pequeno recorte de jornal. Estávamos nos aproximando da primeira parada, isso era bom: comer alguma coisa, trocar o chiclete e dar uma boa esvaziada no resto. Não devia ter tomado todas aquelas cervejas, mas... festa é festa. Não acontece sempre; como não é véspera de feriado, o pessoal do bafômetro dá aquela folga. A canela sempre ajudou a esconder o cheiro. Por isso, não a troco pela menta, nem brincando! Uma vez quase me pegaram. Se não fosse a roda quebrar com o carro ainda parado, eu estaria na rua essa hora. Sorte é isso: ter um amigo devendo favor e fazer com que ele pague: Foi só uma ligação e meia hora depois estávamos saindo. Mecânico dos bons. Contudo, preciso confessar: ainda tenho medo de encarar a estrada com esse carro, ainda mais assim, quando ameaça chover. A roda sempre estala nas curvas, são tantas pelo caminho... Devia ter levado o carro hoje para a garagem, mas sabe como é: uma viagem atrás da outra, e entre um cafezinho e coisas ainda mais quentes, quem se importa com uns estalinhos?

— Ele agüenta. Sempre agüentou.
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— É mais forte do que eu.
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— Se não mais forte, mais velho com certeza (...)
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— Chegamos! A primeira parada.

O Andarilho - Sétimo Dia

2009-09-07T09:40:00.000-07:00

Anteriormente em O Andarilho…

Dias: 01. 02. 03. 04. 05. 06.
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07

Encolhido sobre a entrada da toca, o andarilho abrigava-se da chuva. A manhã mal havia chegado e a tempestade já era implacável. Pela hora, já deveria estar caminhando. Mas como? Se ainda estava fraco e cansado. Sem contar o pulso que inchara muito desde a noite passada.

“O que houve com esse pulso?”.
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E se o destino, ainda estava lhe mantendo próximo àquela toca. Aquela casa em forma de buraco é porque algo ainda estava para se resolver.
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Observou a chuva por mais um bom tempo, ameaçou a caminhar algumas vezes, mas por fim decidiu ficar. Ajeitava sua ampulheta quebrada, quando no interior da toca, ouviu um barulho.
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“A mulher tenho certeza que não é... Mas o menino, quem sabe?”.
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Ele desceu os degraus de barro cuidadosamente. Havia pensado não entrar mais lá no dia anterior, mas algo parecia lhe chamar. Algo lhe convidava a voltar para aquele túmulo improvisado.
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Adentrando no que eles deveriam usar como sala, ele teve levar a gola da camisa até o nariz. Não era de ter frescuras, mas o cheiro lá dentro estava insuportável. Percebeu que o fogo que ante, esquentava a água, ainda estava aceso, e descobriu que alguma coisa que não pertencia mais àquele lugar, ainda estava por lá. Deu uma boa olhada na mulher e viu que as moscas já haviam levado uma boa parte do seu rosto. Ele cuspiu ao seu lado. Olhou para onde antes estava caído o corpo do menino e não o encontrou. Olhou mais no fundo e o viu encostado sobre uma cadeira. Ele parecia morto. Ele estava morto. Mas o andarilho sabia que isso não significava muita coisa por ali. Então, se aproximou de Treze e falou:
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— O que você quer?
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O menino abriu os olhos e sussurrou “A faca... Tire essa faca...”.
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O andarilho esticou o braço e retirou a faca do peito do menino. Ele suspirou profundamente, mas seu peito não se mexeu. Agradeceu-lhe pelo que fez e disse que estava lhe chamando, pois precisava de um favor.
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— Já lhe livrei da faca. O que mais quer?
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— Meu cachorro... — Ele falava, mas não mexia os lábios.
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— O quê?!
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— Procure por ele... Coloque essa medalha em seu pescoço e verá o que juntos são capazes de fazer.
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O andarilho olhou para o pescoço do menino e viu uma pequena medalha em formato de círculo pendurada sobre o buraco deixado pela faca.
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— Prometi um dia lhe encontrar e devolver-lhe a medalha. Gostaria que fizesse isso por mim...'Não sei porque poupei a sua vida. Pois o fiz sem saber. Mas simplesmente porque não posso mais sair daqui. Pelo menos até meu corpo sumir.
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— E onde posso encontrá-lo?
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— Siga em frente na estrada. Terá que passar por lá de qualquer maneira.
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— Passar por onde? Como vou saber?
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A voz do menino parecia era frouxa, como se estivesse cheia de ar. Porém seu corpo não cedia um milímetro, em parte alguma.
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— Você saberá onde está. Todos sabem. Sempre sabem.
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O andarilho pegou a medalha, acenou para o corpo estático de Treze e saiu novamente da toca.
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Já era noite, e a tempestade havia lavado o céu deixando as estrelas brilhando novamente. Uma pequena conversa que havia lhe tomado todo o dia. Uma pequena conversa que iria lhe trazer grandes conseqüências para o resto da vida.

Ponto de Fuga - Liberé

2009-09-01T09:20:00.000-07:00

Fim de sema. Nada pra fazer. De repente, surge um convite: inauguração do bar de um ex qualquer coisa, acho que cunhado, sei lá. Uma dessas pragas que colam na gente enquanto temos família pra aturar. Cerveja barata e carne de graça. No convite diz que o churrasco é por conta da casa. Em baixo, à caneta, um P.S. “Pra vocês a cerveja é liberada.” Pronto, falou minha língua. Do nada lembro-me do cara.
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Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-08-31T18:38:00.000-07:00

"Às vezes uma lâmpada enfraquecida brilha forte

por uma ou duas horas antes de queimar para sempre."
Love - A história de Lisey - (2008) - Stephen King

Pornógrafo - Congonhas

2009-08-27T21:49:00.000-07:00

Congonhas lotado. Fila de desembarque. Viagenzinha pra Sampa, coisas de negócio. Porra nenhuma. Um babaca da Paulista tinha gostado de uns textos meus, escrito para um jornaleco aqui do Rio e resolvera publicar numa antologia de contos. Pornografia barata de péssima qualidade, só que na terra do céu nublado e água com gosto de metal, minhas aventuras valiam ouro, e na ocasião, não podia me dar ao luxo de dispensar um Real que fosse. Mesmo caído de um céu tão sujo e poluído. Ainda mais quando a coisa vinha de um desses intelectuais de merda que se acham donos de tudo. Pra falar a verdade eles eram realmente os donos. Pelo menos de toda a grana que eu tinha pra receber. E para mim pouco importava para quem iam aquelas porcarias que eu escrevia no vazo de madrugada. Fosse para quem fosse, estava ótimo, contanto que a grana entrasse no final do mês pra pagar as contas, podiam publicar minhas histórias até mesmos nos rolos de Neve e limparem a bunda com elas que eu estaria cagando.

O fato era que eu já saia do aeroporto quando uma moreninha linda com cara de modelo começou a me encarar de uma das filas do guichê. Blusinha preta, cachecol de fuxico lilás bordado à mão e um jeans colado, demarcando tudo que interessava. Os seios criando volume e coragem para me encarar — apesar de tudo — de uma forma tímida e ao mesmo tempo deliciosa. O bumbum arrebitava a calcinha minúscula, engolida por aquilo que poucos haviam tocado além de mim aquela noite. Como quem nada queria, aproximei-me sorrateiro e puxei assunto. A morena estava em Sampa a trabalho. Coincidência ou não, ficaria o fim de semana num dos hotéis caros do Jardins, bem longe da pocilga de merda que haviam reservado pra mim lá de Cascadura. Aproveitando as mordomias daquele povo esnobe e cheio de pompas, peguei o carango — único luxo exigido por mim e acatado pelos manos — que haviam alugado e convidei a menina para uma pizza. Coisa mais paulista não tinha para dois cariocas. Ela disse que não dava. Tinha de ir para o hotel descansar. Insisti, hipnotizado por aquele perfume doce; vulgar e ao mesmo tempo delicado. Ela fez cara de santa por um tempo, mas não resistiu à minha lábia. Dois minutos de silêncio — dei uma de intelectual lendo uma revista francesa que catei no avião — e a coisa toda estava no papo. Nessas horas, as poucas palavras que aquele cursinho de Frances lá de Nova Iguaçu martelou sobre minha a cabeça nos primeiros períodos ilustraram um caminho no mínimo aconchegante até o final da garrafa de Cabernet que dividimos com a pizza de cogumelos, aspargos e sei lá mais o quê. O que a gente não faz por uma coisinha cheirosa daquelas. Gastei a porra da grana que ainda nem tinha recebido naquele jantar. Foda-se! Eu queria era a sobremesa. A conversa durou mais um tempo e outra garrafa cara daquelas. Por fim, levava a modelete para o hotel, quando de repente desviei para uma rua deserta. Estava louco. No entanto, aquele perfume adocicado e o cabelo negro sobre o ombro macio, não me deram alternativa. Freei.

— Preciso te beijar.

— Quê?! — Ela parecia aérea por conta da freada.

— Preciso te beijar.

— Me beija então... – disse num convite sem escrúpulos cujos aromas daquelas garrafas de 300 pratas mantínhamos suspenso entre nós. Cinco meses sem sexo e depois de umas goladas, estaria se virando com a garrafa no hotel se o garçom não as levasse de volta para a cozinha. Quantas vezes havia feito algo parecido na falta de um homem de verdade? Não importava. Não mais. Eu estava ali para por um fim naquilo tudo. Liguei o rádio — na primeira estação que surgiu — para dar um clima. Uma música lenta, típica de motel, terminava seus últimos acordes. Talvez Phil Collins... Bryan Adams... sei lá. De repente Lady Gaga entrou com sua voz esquisita e uma batida com palmas, elevando a temperatura e criando um clima de boate com a luz tremeluzente do poste defeituoso à nossa esquerda. A menina se empolgou. Começou a respirar forte e, quando vi, sua língua arrastava quente e úmida pela minha nuca. Seguro-a pelos braços e cravo minhas presas sedentas ao redor do pescoço. Tiro-lhe o casaco que antecede a blusinha negra, delicada. Deixo-a com os seios à mostra. Duros, intumescidos; arrepiados pelo frio do ar condicionado. Não resisto. Beijo-lhe até que o calor da boca quebre a rigidez daquelas montanhas. Arranco-lhe a calça como posso e a jogo de encontro ao vidro. Estamos sós. Nem mesmo a lua se atreve a nos encarar. Não há nada que nos iniba de tentar o que quer que seja dentro daquele paraíso com bancos de couro. A Calcinha enfiada entre as poupas, esconde um tesouro para poucos. Ela não gosta que toquem lá. Passar a mão na bundinha ou uma linguada rápida é aceitável, no entanto, aquela boquinha não ia morder ninguém aquela noite. Respeitei. Era o máximo que podia fazer.

— Me bate! — ela gritou. Bom, gritar foi modo de dizer. A voz saiu frouxa e cheia de ar como um sussurro desesperado. Fingi que não tinha ouvido. Quem sabe era realmente coisa da minha cabeça.

— Me bate, vai... Dá na minha cara!

Ah... comer teu cú não pode, mas apanhar você quer? Tudo bem. Arrastei a calcinha pro lado, ou melhor dizendo: puxei o fio de seda que escondia aquela cachoeira quente e salgada e deixei que o corpo fizesse o resto. Ouvia o couro ranger sobe nossos corpos enquanto a mulher com cara de menina gemia de prazer embaixo de porrada. Por fim, a bunda macia e alva via-se empolada, vermelha em marcas de brasa. A coisa foi rápida, mas com qualidade. Por fim disse que tremia de tanto gozar. Nunca havia visto algo parecido. Falou que me explicaria depois o que acontecera; quando nos víssemos de novo. O banco estava molhado. Suor, sal, prazer. Brega contando assim, só que pra gente, foi foda. Foda mesmo.

Miniógrafo - Rotina

2009-08-21T20:25:00.000-07:00

Vou enfrentar minha insônia sobre o travesseiro. Encontrar meus fantasmas, enganá-los e esperar que o cansaço me leve outra vez.

Lugar Nenhum

2009-08-16T10:57:00.000-07:00

Era fim de tarde. O calor do verão sufocava cada vez mais. Uma bicicleta cromada refletia o vermelho vivo das luzes giroscópicas de um carro de bombeiro. A criança espantada pedalava lentamente enquanto observava toda a movimentação. Do outro lado da calçada, um casal nada menos curioso fitava o velho carro de polícia parado em frente ao terreno baldio.
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O barulho firme das pás escavando o solo despertava a curiosidade da vizinhança, que assustada, aglomerava-se cada vez mais: uma menina se aproxima da janela. Ela se espanta com um barulho forte de sirene; uma ambulância estaciona em frente à casa da vizinha numa velocidade cinematográfica, como se chamada às pressas; a maca já preparada é arrancada para fora, e duas pessoas, que se diziam médicos, mas que na verdade pareciam auxiliares de enfermagem, entram por um corredor lateral arrastando a cama, o soro e um rolo de esparadrapo gigantesco...
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... pois bem, fora só o que a polícia nos deixara ver daquele incidente horrível. Mais tarde, soubemos pela própria mãe, sobre o bebê enterrado no quintal. Fugida do hospital, a mulher veio fazer as malas para se esconder da cunhada, cuja polícia enquadrara ao saber de seu envolvimento no aborto. A denúncia fora dada pela própria mãe que conseguira escapar logo após revelar onde a menina havia escondido a colher e as unhas, cortadas de improviso na bizarra curetagem.
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O marido, desolado, ainda permanecia sentado em frente à porta escancarada do banheiro. Ao seu lado, no final de uma trilha seca de sangue, a tesoura enferrujada que abriu passagem para a morte entrar e levar seu filho. Mais tarde, ainda naquele mesmo dia, sua mulher voltara ao hospital. A febre alta e a infecção deram um fim em sua fuga covarde e desesperada para lugar nenhum.

Eu Sinto Muito

2009-08-11T07:19:00.000-07:00

19/04/86

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Não sei que horas são. Preferi deixar o relógio no quarto. Senti muita dor no pulso quando eles passaram da outra vez. Anoto tudo no pedaço de papel que embrulhava meu sanduíche. Não sei se eles vão aparecer de novo, como na semana passada. Chegaram tão perto. Senti um frio descer para a boca do estômago. Engraçado como sempre tive medo. Desde pequeno.

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Acho que já foram todos dormir. Estou aqui deitado na rede, com o binóculo verde de sempre. Não é lá grande coisa, acho que só aumenta umas 12 vezes, mas quebra o galho. Enquanto eles não chegam, vou observando as estrelas, e o pouco dos buracos da lua que consigo. Na verdade devem ser crateras, mas com o verdinho são apenas buracos, menores do que os que a cachorra faz no quintal. Vira-lata! Come, dorme e faz buracos. Meu pai odeia. Bate de vassoura nela. Às vezes não. Vai entender... O pior é que ela o adora. Ao contrário de mim, que só faço carinho e quase sempre sou mordido na hora de colocar-lhe a ração. Sei lá, parece que o cachorro sabe quem é otário, e o pior, sabe quando deve ser otário, pelo menos para não apanhar. Vira-lata!

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Ouvi um barulho. Acho que são eles. Olhei para o mesmo lugar de sempre, atrás das folhas da mangueira, e nada. Alarme falso. Volto para a lua, agora coberta quase que por completa por um tufo grosso de nuvem. Talvez não apareçam hoje. Tá muito nublado. Nem mesmo os aviões estão fáceis de achar.

Engraçado que, quando éramos pequenos, via sempre os outros meninos vagando à noite pelas ruas, atrás daquelas luzes vermelhas que piscavam no céu. Depois descobri que eram apenas luzes sinalizadoras de aviões. Mas, mesmo assim, continuei com medo ao vê-las no céu.

Liguei o rádio. Talvez consiga ouvir alguma coisa colocando fora das estações. Um chiado. Um ruído. Qualquer coisa que faça continuar aqui fora. Fico excitado com essa espera, acho que foi assim que acabei perdendo parte do meu medo. Enfrentando-o. E anotar as coisas aqui me faz sentir melhor. É como um diário, ou relato. Gosto disso.

Outro barulho. Dessa vez acho que são eles. Até a cachorra acordou. São eles. Vejo uma luz forte por entre as folhas da árvore. Está ventando agora. Sinto um cheiro estranho. Parece graxa queimada, com algum tipo de cheiro de peixe.

Estou calmo agora. É lindo. Não consigo descrever. Nem sei como ainda estou conseguindo arrastar a caneta sobre esse papel. Acho que não sou mais eu que está fazendo isso. Sinto minha mão presa a ela e uma força lhe arrastando. Milhares de palavras surgem na minha cabeça agora. Meu Deus, poderia escrever um livro! É maravilhoso!

Droga, o que é isso?

Meu pulso está doendo. Não era o relógio.

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Não consigo mais escrever. Minha mão ta tremendo.

Lá se foi a tampa da caneta. Sugada, sei lá.

E agora o binóculo.

Meu Deus... Está tudo tremendo!

Droga... Eu estou sendo...

— É realmente uma carta interessante, senhora. Mas temos que esperar até o fim das quarenta e oito horas para darmos início às buscas. Eu sinto muito.

O Andarilho - Sexto Dia

2009-08-06T12:18:00.000-07:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04. 05.

Primeiro o ranger sofrido das dobradiças. Depois, a batida oca da porta contra a parede. Novamente o ranger, e um sopro quente e lento, balança os cabelos do menino. O gotejar intermitente da água que escapava sofrida pela torneira, não fora suficiente para encher a bacia e fazê-la transbordar. Dando a se ouvir de longe, mais um instrumento daquela estranha sinfonia. A dobradiça range novamente, socando a porta com mais fúria que antes. A lufada voraz traz arrasta vento e poeira.

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O corpo de Treze, caído sobre o do andarilho, sobe e desce sofrivelmente. A cabeça dependurada descansa estática sobre a ferida aberta no ombro daquele velho homem.
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Era dia. Caminhava para o início da tarde, mas ainda era dia.
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A faca permanecia fincada entre as carnes. O sangue já havia secado, no entanto, se olhássemos com cuidado, veríamos uma ponta enegrecida, espetada para fora de suas costas.
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A sinfonia continuava: as gotas d’água, o ranger das dobradiças e o barulho do vento, cada vez mais forte. Cada vez mais carregado de uma terra seca e amarelada.
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Apesar de a respiração continuar lenta e sofrida, o corpo do menino começava a tremer bruscamente. O veneno já não o era, pois havia cumprido seu papel. De repente, como lixa riscando o asfalto, uma nuvem densa de poeira invade a entrada da casa, enchendo os olhos de Treze com um grande punhado de terra. Ele parece não se importar. Apesar de tremer com um pouco mais de vontade, sua cara permanece vazia, nula a todo. De repente uma tosse surge oca por debaixo do corpo. O andarilho abre os olhos e encontra o menino caído sobre seu peito. Apesar de o peso extra, fazer parte de seu sofrer há pelo menos algum tempo, finalmente entendera o porquê de não respirar livremente. Ele empurra o pequenino corpo para o lado e sua mão dói como nunca. O pulso havia sido realmente quebrado. Sentia um cheiro podre no ar, quando virando à procura de sua fonte, nota uma nuvem negra de moscas cobrir o rosto de uma senhora estirada no chão.

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“Quem será essa coitada?”.
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O andarilho olha para sua barriga, encharcada de sangue. Olha para o menino e suas mãos apoiadas sobre o peito. Elas seguram firme um tosco cabo de madeira.
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“E esse menino... Por que fez uma desgraça dessas?”.
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Ao ser abandonado pela sombra, no instante em que caia, Treze recobra a consciência e num segundo, antes de esfaquear o andarilho — por puro reflexo —, gira a lâmina contra si e acaba esfaqueando o próprio peito.
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“E o que eu faço aqui... neste lugar? Como vim parar aqui?”.
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Com certa dificuldade, ele consegue se levantar. Anda um pouco pala casa e descobre que Eles haviam estado por lá. Encontra sua mochila, a enche com tudo que pode levar, ata o pulso quebrado e sai do enfermo buraco. Não adiantava muito se perguntar sobre o que teria acontecido, nem ao menos selar os corpos. Era melhor deixar tudo pra lá. Depois de haver tido uma boa quantidade de sal, estava agora sem nada novamente, e em falta com sua jornada. Precisava encontrar o velho da caminhonete e tantos outros que vinha procurando.
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Preferiu não caminhar aquele dia. Pois além de a noite já estar próxima, ele precisava ajeitar as coisas e orar pelas almas daqueles que de certa forma aviam lhe acolhido e por obra e graça do destino, acabaram lhe protegendo com as próprias vidas. Pelo menos era o que sentia. Era o que achava que deveria fazer.
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Ajoelhou sobre a entrada da toca, e orou fervorosamente por todo o fim da tarde. Quando a noite finalmente caiu, sentou sobre o acostamento e depois de ter comido um pedaço de broa, despediu-se de mais um dia.
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“Com o corpo ainda de pé, retiro-me da estrada. Não me leve contigo essa noite, pois longa é a minha jornada... Salmaré”.
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Um trovão estoura longe, anunciando a chegada de uma tempestade. Ele fecha os olhos, enquanto uma pequena cobra avermelhada atravessa a estrada.

Ponto de Fuga - Morada

2009-08-01T12:09:00.000-07:00

"Ele cavou. Fincou a ponta dos dedos, já feridos pela insistente busca, em mais um palmo de terra. O suor, salgado e morno, desceu pela testa e saltou do alto da sobrancelha num mergulho veloz. A ardência incômoda — talvez em outro momento — nem ao menos fora notada no cicatrizar da gota salobra sobre o corte no polegar. A insistência das mãos, frenéticas ao escavar, não lhe permitia o luxo. Procurava pela salvação. O que um dia fora útil a alguém e que agora lhe encheria a barriga."

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-07-31T12:00:00.000-07:00

"Enquanto houver grito, haverá paz."

O Atalho (1999) - Tonico Senna

Confissão

2009-07-26T11:29:00.000-07:00

Uma vela solitária crepitava num dos cantos do grande aposento. Seu corpo, cansado, arrastava-se como podia ao merecido descanso. A cama improvisada no interior de um container, — conseguido às pressas noutra ocasião, cuja fome o humilhara nas docas — aguardava-o confortável. A respiração descompassada revelava o desejo do repouso, agora, realmente necessário. Antes, uma recapitulada em suas últimas investidas. Pegara o hábito de uma das vítimas, cujo tempo, fora favorável para uma breve conversa antes do abate.
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— Já que vai me matar, ao menos poderia me ouvir. Dar-me-ia no fim da vida, o direito de uma última confissão?
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A criatura sorri desdenhosa na escuridão. O brilho baço da lua revela presas afiadas cujo salivar é solvido por uma língua fina e rápida.
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— Creio que não possa ajudar... caro amigo. Procure um padre na próxima encarnação. — diz ao tatear algo debaixo de sua capa enegrecida. — Não sou o que precisas, nem mesmo a distancia.
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— A roupa preta; o colarinho alvo. Que ironia... Dão-lhe um aspecto sacerdotal.
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— Não vou lhe absolver de nada... Esqueça! Quem sabe imagino-lhe uma extrema unção. — Ele amplia seu sorriso voraz. — Fora tudo que aprendi com certo Cardeal antes do jantar. — O ar entra ruidoso ao encerrar o sorriso.
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— Vi o que fizestes àqueles homens. Devorou tudo que lhes corria nas veias. Eis um vampiro, mas...
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— O que importa?
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— Não ages como um. Nem ao menos morde tuas vítimas.
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— Não quero companhia. Nego-lhes o direito da eternidade. Isto é para poucos.
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A criatura gira veloz em seu próprio eixo.
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— Devoro-lhes a minha maneira. — diz ao erguer um punhal.
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A lâmina reflete o amarelado da chama que bailava assanhada numa luminária a gás, pendida à solidão noturna.
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— Tens o direito de me levar. Digo... Acabas logo com isso. Acabas comigo de uma vez! — O homem se ajeita por debaixo da cartola. — Sou pior que tu, criatura.
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Sem perceber, ela o encara como igual.
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— Noto, que matas apenas para teu sustento, diferente de mim que sempre o fiz por prazer. Sempre gostei de sentir o sofrimento descer quente pelo cabo da faca. É justo que minha pena se dê pelo fio de tua navalha.
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Impaciente, a sombra lhe observa curiosa. Apesar do incomodo, agrada-lhe ouvir a história.
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— Não me arrependo de nada. Para lhe ser honesto, não temo nem mesmo a morte que por ti se apresenta. Sou um miserável... Tenho consciência disso. Entrementes, nesta miséria, pasmo ao notar frieza em meu próprio desenlace. Dor, medo, arrependimento... Os encontro aqui, menos do que em qualquer outro lugar. Se escapasse de agora, ainda com vida, seria capaz de estripar a primeira meretriz que encontrasse a caminho do bar. — Sua cabeça sacode vaga numa negativa frouxa e desanimada. — Anda, acaba com minha existência. Não te preocupes, pois sou menos que vergonha para o possível deus que tenha nos criado. Sou apenas carne que encontras para o abate. — Abrindo o sobretudo, encharcado pela neblina que vagava morosa na ruela apertada, brada debilitado ao vulto que fermenta desejo em cada palavra. — Acabe com tudo e torça para que não sofras com o pus encarnado que me corre por dentro. Não te deixe enganar por minha aparência. O Jack que aqui se apresenta, não faz juz ao assassino que carrega debaixo das vestes caras que herdou sem merecer.
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A confissão duraria a eternidade, se o sol não riscasse o horizonte como um tição voraz. A neblina se esvaía como vapor de chaleira ao calor do fogo. A criatura, agora transformada naquilo que se conhecia através dos anos, tinha de partir. Ouvira o bastante de uma vida infeliz. Sentiu que o fizera por pena, ou talvez o estômago cheio, tenha ajudado para que a ladainha seguisse até o inferno apontar no céu. Aquilo lhe dera nova perspectiva. Novo... sentido. Como, durante os séculos, nunca parar para revisar sua vida? Suas idas e vindas... Devia ser a eternidade. O brilho do nunca esvair-se numa senda qualquer como propunha a suas vítimas, ofuscava-lhe coisas tão simples; tão corriqueiras e ao mesmo tempo tão reconfortantes para um ser que por vidas a fio teria apenas a si próprio como companhia; como confessor das drásticas conquistas banhadas por dor e luta de suas presas mais ariscas. E fora preciso um cervo. Um assassino infeliz. O equivalente, ao menos para ele, a mais pacífica das presas, para lhe trazer conforto. Paz. Harmonia necessária para deitar em sua cova com o prazer do dever cumprido. Por instantes, pensou em ser outro. Misericordioso talvez para com a presa. Mas não, seus olhos faiscaram sob a penumbra que já se extinguia.
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Uma pontada dolorida no centro da vida, então, fareja a refeição circular apressada no prato. Por pouco ele quase o convencera. Quase fugira com sua ardilosa confissão.
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Passou-lhe a lamina sobre o queixo e...
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Não tenho pena de ninguém.
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Como um mestre em seu ofício,
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Não posso me dar ao luxo de morrer de fome.
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Sugou-lhe a vida em segundos.
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Só mensuro a dor que me machuca.
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Agora, sentado em sua alcova, repassa apressado as conquistas de mais uma noite. Agradece pelo alimento sagrado e joga-se ao fundo do caixão metálico, segundos antes de o sol entrar mortal pelas frestas no telhado. O tampo se encaixa num suspiro de dor e alivio, encerrando a jornada que antecipa uma próxima, ainda mais promissora.

Miniógrafo - Delírio

2009-07-21T21:40:00.000-07:00

Há tempos venho pensando em matar alguém, no entanto, acredito que minha coragem não seja suficiente. Talvez eu precise de ajuda. Talvez precise de um médico, um psicólogo quem sabe... Não, acho que eles também não teriam coragem suficiente para me ajudar a fazer isso.

Abismo Particular

2009-07-16T19:15:00.000-07:00

Sabe quando a gente fica meio perdido na vida? Pois é, fico assim do seu lado. Fico assim só em pensar em você. Desejar não é o bastante. Mas para tê-la precisaria descer ao inferno. Não... Teria de ir mais fundo. Teria de ir onde o próprio diabo tem medo de entrar. Teria de descer e conseguir voltar. No fundo, sei que valeria a pena, caso lhe encontrasse na volta com os braços abertos. No entanto, não tenho certeza de que isso aconteceria. Ninguém desejaria viver ao lado de alguém queimado por tal fogo e sujo com a terra mais fria de seu abismo particular. Você quer um príncipe e sinto lhe informar que nunca serei esse nobre que tanto anseia ao longo dos anos. Sou um plebeu. Um qualquer que há muito teve a aparência de um nobre, e que agora, por mais que carregue nobreza por onde passe não aparenta possuí-la. Ao seu lado, fico entre o céu e o inferno. Entre a cruz e a caldeirinha. Você é um anjo, um anjo malvado que usa minha pobre e escassa inocência. Mas não ligo. Dou-lhe com prazer e gratidão. Sou fraco, e isso, é dos fracos. A doação é algo que somente os fracos possuem. Um elixir que os torna cada vez mais fortes. No entanto de uma força diferente. Enquanto os fortes de verdade desbravam a vida por onde passam, nós, os fracos por imposição, nos tornamos na verdade um pouco mais resistentes a tudo que a maldita força alheia nos impõe. Nem mesmo o tempo é um aliado confiável. O tempo é rei. É forte. E como todo soberano, segue para onde quer e, que os fracos se esforcem para acompanhá-lo ou ficaram para trás, junto dos derrotados. Você tem esse maldito poder sobre mim. É força que não controlo. É fragilidade que sequer posso tocar. Limito-me pelo medo de ter de enfrentar uma verdade ainda pior do que não tê-la. Ou estaria enganado? Enfim, só o saberei se dispuser a me esperar do fundo, em meu retorno desesperado. No entanto, não o faço, pois não encontro em teus atos e principalmente em tuas palavras, força necessária para esta viagem quase sem volta. Esse é meu verdadeiro inferno. O fogo que consome minha pequena eternidade. Minha lúdica esperança de um dia tê-la em meus braços.

O Moringa

2009-07-11T22:52:00.000-07:00

Caminhou pela calçada irregular que cercava o quarteirão batendo em quase tudo que encontrava pela frente, uma de suas poucas manias, adquirida ao longo do tempo em que passou a usar a bengala. Os passos arrastados do sapato de couro produziam um ruído engraçado que, com a ajuda do toque seco da bengala, criava um inusitado tic-tac.
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Apesar da estranheza do sentimento que tomava conta de Arlindo, ele não sentia a necessidade de ir correndo para casa. Sabia que poderia andar devagar e aproveitar um pouco daquele sereno gelado que encorpava a neblina solta pelos cantos. O silêncio era quase total, apesar de ainda não ser tão tarde. Apenas um uivo solitário era percebido ao longe. O bruxulear cadencial das lâmpadas nos postes intercalavam-se, às vezes, por pura obra do acaso.
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Arlindo meteu a mão áspera por entre o paletó e a camisa e retirou do bolso uma cigarreira de prata, de onde sacou um longo e o incendiou com a ajuda de um fósforo. O riscar do palito sobre a lixa ecoou brevemente na noite. O crepitar do fumo sendo devorado pela chama o confortou além do sereno, levando-o ao extremo do prazer quando a tragada lhe preencheu os pulmões com o adocicado veneno. Arlindo distraiu-se com o cigarro durante uma boa parte do caminho, espezinhando a bituca com a ponta do sapato na esquina que dava subida para o morro onde morava. Apesar de não ser supersticioso, não gostou da sensação de ter apagado o cigarro naquela encruzilhada, ainda mais depois de ter sentido aquilo no bar. Independentemente do que tenha sido, o cigarro já estava apagado. Pediu licença ao passar por um trabalho arriado do outro lado e subiu.
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Ao longe, ainda ouvia o uivo falho do vira-lata que lhe acompanhara até o meio da ladeira, onde encontrara um par para seu sufocado choro; calou-se de imediato ao perceber a presença ruidosa de um objeto que do alto do morro rolava em sua direção.
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Percebendo a estranheza do fato, Arlindo, com a ajuda da bengala, aparou de chofre, o objeto. Apesar de haver rolado por um longo caminho a pequena moringa de barro não se danificara. Havia perdido lascas de um contorno fino, perto da tampa, e criado uma rachadura ao longo do corpo.
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Apoiando a ponta da bengala sobre a fenda, deu-lhe três pancadas de leve sobre o objeto para sentir se estava oco ou carregava alguma coisa. Ao fazê-lo, um calafrio estranho percorreu-lhe a espinha e de súbito, o jogara para trás. De onde havia a tal rachadura, algo surpreendente apareceu. Uma mulher magra, que de tão alta, seu corpo curvava diante de Arlindo. Em seus braços, compridos e esqueléticos, pendiam bizarras mãos de três dedos. No alto, bem no alto, sua cabeça do tamanho de uma maçã, sacudia nervosa ao tentar comunicar-se com o malandro cujas pernas bambas não conseguiam correr, nem tão pouco ficar de pé. Ao tentar erguer a bengala para atacar a tal bruxa, Arlindo teve seu braço fortemente segurado.
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— Eu quero o meu pão, Arlindo... Eu quero o meu pão! — gritou a esquálida criatura, fazendo vibrar a copa das árvores.
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Arlindo desmaiou, e só acordou no outro dia pela manhã. Caído sobre a ladeira, e abraçado à moringa rachada, permaneceu estático por horas a fio. Ao ser indagado sobre o que havia acontecido, achou melhor não contar e simplesmente aceitar o apelido dado pela canalhice de seus amigos: Arlindo Moringa, ou simplesmente, Moringa. Deste dia em diante, antes de cada subida, Arlindo não deixa de colocar na esquina, três fatias de pão dentro da moringa, que passou a carregar pelo resto da sua vida.

O Andarilho - Quinto Dia

2009-07-06T20:59:00.000-07:00

Anteriormente em O Andarilho…
Dias: 01. 02. 03. 04.

Durante todo o dia que se seguiu, a escuridão permaneceu em cada canto daquela morada. Nem mesmo o brilho dos raios que rasgavam o céu durante a tempestade, arriscava a invadir aquele lugar profanado.
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Escuridão...
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O movimento lento e agonizante da Grande Sombra dava a impressão de já estar cansada. Porém algo lhe fazia continuar. Algo que de certa forma, lhe tirava as forças. Algo que por maior que fosse a sua força, estava lhe aprisionando.
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Treze havia desmaiado logo depois que o andarilho começou a gritar. Sua mãe não conseguira resistir ao ataque impiedoso da criatura, e fora enviada para junto do marido.
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O andarilho, com sua camisa queimada, e uma ferida aberta no ombro, tremia a cada passada da Sombra sobre o ferimento.
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Ela rondou por todo o lugar atrás de seu carcereiro. Até que enfim, o encontrou. Um pequeno livro negro, espremido entre os dedos cansados do pobre homem. Ameaçou pegá-lo por diversas vezes, porém, sua escuridão esmaecia antes mesmo de tocá-lo. Aquilo lhe enlouquecia. Batia-se pelas paredes fazendo o chão vibrar como num grande tremor de terras. Atirava ao longe, tudo que encontrava pela frente. E assim permaneceu durante horas, até que então, parou. Ficou quieta, num dos cantos, como se ouvisse um sussurro distante. O brilho vermelho que trazia sob as patas, sumiu quase que por completo. Parecia pensativa. Parecia estar sendo direcionada. O som do cochicho parou.
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Silêncio...
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Depois de um longo tempo, um zumbido agudo e estridente surgiu na escuridão. Suas patas acenderam como brasas e riscaram o chão.
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Tentou possuir o corpo da pobre mulher, mas ela estava morta. Tentou invadir o menino, mas ele estava vivo. Ela precisava de uma brecha entre a vida e a morte. Uma marionete que pudesse arrancar o pequeno carcereiro das mãos do andarilho. Para que pudesse se libertar.
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Sua sombra arrastava-se nervosa pelo teto, quando enfim passou pela mochila, e se acalmou. Descobriu que até mesmo o destino podia ser traiçoeiro. Percebeu o que Treze não havia dado conta: que o peso extra que levara, que havia entrado na casa sorrateiramente, acabaria sendo o seu fim.
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“Eu preciso salvar o menino... Ele não fez nada. Ele não fez... Eu preciso salvar...”.
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Ela atirou a bolsa para perto do menino e deixou que o destino fizesse sua parte.
A cobra deslizou por entre as pernas magras de Treze e picou-lhe o calcanhar. Ele gritou e tossiu de repente. Era o veneno circulando lento pelo corpo.
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Então, ela entrou. Não fora difícil. O veneno havia feito uma bela brecha. O suficiente para que pudesse erguer o menino e arrastá-lo até o corpo do andarilho. Mas apesar de estar lhe possuindo, não tinha total controle sobre o que estava fazendo. Posicionou a mão do andarilho sobre um tronco, e com a ajuda de uma pedra, acertou-lhe o pulso, quebrando os grilhões que lhe acorrentavam.
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Fúria...
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Ela agora estava solta. Forte novamente. E com total controle da situação, ergueu o menino pelos cabelos e o fez apanhar a faca que estava sobre a mesa. Ele tossiu novamente. Apesar de o veneno estar se alastrando devagar, já não faltava muito para o fim.
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Arrastou a marionete pelo canto da parede, a colocou com a faca apontada para o peito do andarilho e fugiu.
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O fogo que esquentava a água voltou a acender. As luzes entraram. Os olhos do menino se abriram e se jogando contra o andarilho, com a faca em punho, ele encerrou o dia.
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“Quando a escuridão se for, levará com ela o silêncio. E só a fúria permanecerá”.

Ponto de Fuga - Aparando Minhas Garras

2009-07-01T20:19:00.000-07:00

"Depois de décadas de esquecimento, finalmente fui convidado para um desses encontros de ex-alunos do ginásio. Na certa acharam meu nome perdido em alguma prova ou livro de formatura. Fuçaram meu endereço nas páginas amarelas e aqui estou."

Texto na íntegra... Fuga: aqui!

Fim do Mês

2009-06-30T19:27:00.000-07:00

"Leva tempo até que os sentimentos reais ganhem a confiança que os conserva consistentes..."

Fup (1983) - Jim Dodge

Bloqueio

2009-06-27T21:18:00.000-07:00

Ando sem vontade de escrever. Sem apetite. Nem mesmo você ilumina mais as palavras. Não sei o que anda havendo. Talvez esteja ficando velho pra isso. Velho demais pra dizer bobagens. Sinceramente não sei o que fazer. Não sei mais por onde começar. Nem mesmo agora encontro palavras para seguir adiante. São tantos nãos num só texto que... sei lá. Antigamente tinha você para ler minhas histórias ou pelo menos eu conseguia acreditar que você as lia de vez em quando. Ficava feliz por um comentário ou outro que recebia de meus leitores fiéis. Agora, nada disso me anima. Nada tem a força motivacional de antes. Já não sei para quem escrevo. Para quê escrevo. Como se um dia soubesse... Alguns chamam de bloqueio essa merda que estou sentindo. Sou menos lúdico. Acho que a palavra certa é decepção. Estou triste, decepcionado comigo mesmo. Espremido no cantinho da vida que insisto em levar. Levar para onde? Isso não vai dar em nada! Nunca deu. Não seria agora que um milagre ocorreria. Isso é coisa de cinema. Achar que no fim tudo vai estar bem. No fundo sempre gostei das continuações. Elas vinham para mostrar justamente o contrario. Mostrar que a guerra continuava; que o império contra-atacava. Que nada ficava por aquilo mesmo. Por detrás das letrinhas miúdas que subiam devagar, enquanto jogávamos os caroços mal estourados de pipoca na lixeira da saída, uma vida continuava. Outras aventuras, novos problemas e quem sabe, soluções pendentes no final de tudo, como na própria vida. Pois é no fim que tudo recomeça, não é mesmo?
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— O que estou dizendo?!
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Quem sabe esta merda acabe e Pandora abra sua caixa de vez; quem sabe, nada aconteça e essa história seja apenas mais uma entre tantas outras sem continuação.

Pornógrafo - O Dono

2009-06-21T08:01:00.000-07:00

Quem foi que disse que cú de bêbado não tem dono? Tem sim. É meu. Pelo menos o das bêbadas. É a coisa que eu mais gosto de fazer. Tomo meu banho, ponho minha roupinha mais tchan e saio pra cata. Barzinho, boate... Não importa o lugar. Tem sempre uma perdida dando sopa com o tesouro da mamãe. Ontem mesmo papei duas. Saldo baixo alguns podem pensar. Mas não se eu contar como foi. Na verdade nem preciso contar a história. Quem é malandro já sabe o que rolou, e quem é otário... Vá correr atrás pra saber como se faz. Mas só pra ter uma idéia, eu comi as duas na mesma hora. E melhor, eram irmãs... gêmeas. Ou quase. Quero dizer, foi o que pensei logo de início até levar as duas pro estacionamento. É malandro, foi no meio dos carros. Pior, colado na traseira do possante do marido de uma delas. Foi aí que eu descobri que não eram irmãs e sim mãe e filha. Tem noção? Cara de uma, focinho da outra. E aja botox. Mas não sou contra não. No fim das contas a coroa estava melhor que a filha de 17. Depilada de cima em baixo. Cara, as duas de rabo virado pra lua apoiada num Sedan marinho e disputando qual ia me dar primeiro. Eu sou feio, admito. Gordo, baixinho e narigudo. Mas minha lábia só perde pra minha rola. Primeiro meti na mãe. Não valho nada, mas nessas horas, sou educado. As mais velhas tem a preferência e aquela coroa tinha toda a minha preferência. Estava quase mandando a filhinha entrar e pegar uma bebida pra gente de tanto que ela gemia querendo também. Por fim, tirei da dona e parti pra mina. Queria que eu comesse a buceta. Disse que não. A buceta ela que desse pro namoradinho dela. Meu negócio era o cú. Eu só queria o cuzinho. Reclamou dizendo que assim não ia dar. Mas quando olhou pra trás — Surprise! — disse que estava bom, mas tinha que andar logo que o celular estava tocando no bolso. Ele sentia o vibracall tremer-lhe as pernas. Depois viu que não era chamada nenhuma. Elas tremiam por outra coisa. Forcei a barra com a gatinha e, depois que ela terminou, voltei pra mãe. A coroa já estava ajeitando a calça quando eu me virei e disse: Já vai? Agora que eu ia te dar um banho... Há alguns metros à frente, a filha já entrava pela porta dos fundos daquele inferninho, tropeçando nos próprios pés. Só deu tempo de vê-la revirar os bolsos e sacar o celular. Ajeitou a calça no meio do rabo e entrou. Lá fora éramos só eu a e Dona Botox. Parti pra cima e no final não sei como a lataria não amassou. Mas... Sedan é Sedan. A tia acendeu um cigarro com cheiro estranho e me ofereceu. Parecia maconha, mas com um aroma de canela no fundo. Disse que não com a cabeça e levantei o zíper. No chão a poça esbranquiçada diluía-se sobre o piso molhado. Deixei-a com as calças ainda arriadas tentando suspender no meio daquela fumaceira adocicada. Ela estava muito doida. Acho que ficou por lá mesmo, não sei. Foda-se não fui lá pra salvar ninguém. Só fui pra comer o que é meu.